Следствие ведут патологоанатомы (СИ)

- Жму-у-урика, - покатал слово на языке блондин. - Как звучит, а? Тоже люблю это слово… А по Вашему вопросу – да, Вам всучили не того. Только не в морге. Судя по результатам вскрытия и тому, что я вижу перед собой, - он махнул скальпелем в сторону тела, - это и есть тот самый убиенный, обнаруженный три дня назад и проходящий по документам Гладковского Петра Семёновича. Я буду звать его… - он на секунду задумался. - Да! Я буду звать его Йорик!

- Почему Йорик? - опешил капитан Ефимов.

- Потому, что бедный. И ни разу не Гладковский.

- Да как же не Гладковский?! Опознание было? Было! Вдова его признала? Признала! Да и каковы шансы, что в загородной резиденции политика, охраняемой, что твой чёртов Байконур, обнаружится труп, как две капли воды на него похожий, но не он?!

- Со статистикой я не в ладах, - признался блондин, стягивая свой жуткий фартук. - Так что пардон, насчёт шансов не в курсе. А безутешной вдове можешь дать отбой на слёзы и черное платье.

- Но она уже его узнала! - продолжал настаивать брюнет. - А она, к слову, знакома с ним побольше нашего будет.

- С Йориком-то? - уточнил парень, закатывая труп в одну из сот холодильника и опечатывая её. - С фига ли? Хотя, может быть. Я им свечку не держал. Но я с ним познакомился достаточно, чтобы утверждать – это не Петруха!

- Ну, хорошо, - сдался следователь. - Обоснуй!

- И обосную. Вот только сполоснусь и переоденусь. А ты б сгонял пока за кофе?

- Мы когда это успели на ты перейти? - насупился Тарас. Он, в принципе-то, терпеть не мог все эти выканья между людьми одного возраста и сословия, но этот нахальный и самоуверенный тип его жутко раздражал. - На брудершафт не пили.

- И не надо, - подозрительно спокойно согласился тот, продолжая раздеваться. - Можешь ко мне на "Вы" и отдавая честь, благо, я выше тебя по званию. А теперь, капитан, или слиняй за кофе, или будешь иметь счастье лицезреть мой голый зад!

Ефимов только теперь обратил внимание, что в своем стремлении добиться ответов от непонятно откуда свалившегося на его голову блондина, проследовал за ним в небольшую выложенную белым кафелем душевую. И тот стоял сейчас перед ним почти полностью обнаженный, демонстративно кося глазами на дверь и намекая на свое желание остаться одному.

- Прости… те… - смутившись, пробормотал Тарас и ретировался из помещения.

- Мне без сахара! - донеслось ему в спину сквозь шум воды.

Когда минут через пятнадцать следователь вернулся в подвальное помещение, занимаемое моргом, белобрысый непонятно кто уже закончил свои водные процедуры и сидел, поджав под себя ноги, скрупулезно заполняя какие-то формуляры. Приняв с благодарностью картонный стаканчик из рук Тараса, он от души отхлебнул и тут же скривился:

- Я же просил без сахара!

- Я в точности передал Ваши пожелания машине, - Ефимов уже пришел в себя и не собирался вновь дать сбить себя с мысли. - Все претензии к ней.

- Ага, - скривился блондин. - С ней хрен поспоришь… Ладно. Вернемся к обосную. Во-первых, - поставил он в пустой граненый стакан на столе один тонко заточенный карандаш. - Судя по отзывам людей, знавших Гладковского лично, тот спиртным не злоупотреблял и вообще вел очень правильный и здоровый образ жизни.

- Я на этот счет в курсе, - перебил следователь. - Об этом орут на каждом углу все мало-мальски уважающие себя газетенки. И, - добавил он, замечая, что собеседник хочет что-то сказать, - я это уже проверил. Таки да, вёл.

- Забавно, - всё же закончил тот. - Особенно учитывая тот факт, что у Йорика от печени остались одни воспоминания. Повезло мужику. Если бы его не грохнули три дня назад, через год сам бы помер.

- Занятные у Вас... - Тарас сделал паузу и выразительно вытянул руку, вновь давая ему возможность представиться, и, так и не дождавшись ответных действий, продолжил: - представления о везении.

- Так хоть не мучился, - пояснил блондин. - Далее. Нога у Йорика сломана так же, как и у твоего без вины похороненного политикана, и примерный возраст перелома совпадает – около трех лет. Но! - добавил он в стакан еще один карандаш. - Точное место не срослось с записанным в медицинской карте. Ненамного. Четыре сантиметра. И всё же. Как тебе такой обоснуй?

- Всё, драгоценный Вы мой старший по званию? - приподнял бровь Тарас. Он терпеть не мог излишне самоуверенных людей, давящих авторитетом там, где тому вообще не место. - Сдох Ваш обоснуй, не добравшись даже до входа! С ногой хирург мог ошибиться, заполняя бланки. Плюс минус пара сантиметров - это Вам не плечо с коленом попутать. А с печенью и того проще – врал он. Пил по-чёрному, а врал, что не пьёт. Знаете, и так бывает…

- Хм… А ты не дурак, - широко улыбнулся парень и вдруг протянул руку. - Я Лексус.

- Я Тарас, - он сжал твердую ладонь и неожиданно для самого себя улыбнулся в ответ.

- Тогда завязываем с прелюдией и переходим, собственно, к делу. Ты прав. Это ничего не доказывает. Но навело меня на мысль копнуть глубже.

- Насколько глубже?

- Изначально, естественно, пальчики. Только чистый он. И тогда я подумал о зубах.

- Зубы?