Слепая любовь

«Тьма, пришедшая со Средиземного моря, накрыла ненавидимый прокуратором город…» — почему-то именно эта фраза бессчетное число раз прокручивалась, словно заведенная, в мозгу. Нет, опосредованно понять причину можно было. Турецкого самого вчера под вечер немного колбасило от духоты, и только навалившаяся гроза с сумасшедшим ливнем, грохотавшим по крышам, принесла облегчение. Но тогда же и мелькнула мысль, что не хотел бы он в такую погоду оказаться один и где-нибудь на шоссе, почти не различая дороги впереди, в полыхании встречных фар. Просто мелькнуло в голове и пропало… Кто-то сказал, что ничего не пропадает зря, а мысль — та же энергия, которая только и делает, что переходит из одного состояния в другое, но никогда не исчезает бесследно. Ну да, кирпич не падает на голову просто так…

Ожидание становилось нестерпимым. И наконец на зов московского коллеги откликнулся главный новгородский гаишник. Александр Борисович следил за выражением лица Фролова и видел, как оно все больше мрачнело.

Можно было уже ничего не объяснять. Чертовски заболело с левой стороны груди, где-то под ключицей, Турецкий даже поморщился. И генерал положил трубку и сочувствующе посмотрел на Александра Борисович.

— Я, кажется, понял, — сказал Турецкий, и генерал кивнул. Но тут же лицо его словно разгладилось — немножко, почти незаметно.

— Жива, жива, — не глядя в глаза, сказал он. — Но чудом уцелела. Ты представляешь? — он немного оживился. — На приличной скорости сбила три столба ограждения, несколько раз перевернулась и съехала фактически на спине с двенадцатиметрового откоса. К счастью, не загорелась, а то бы кранты. Бак, говорят, был полный, это и спасло. Ситуация стандартная: видимость — десять-пятнадцать метров, правый поворот, навстречу колонна большегрузов и еще какой-то хрен, его не нашли, пошел на обгон. Еще б немного — и лобовое. Тогда уж — гаси свет. На ее удачу, в километре впереди — пост ГАИ. Сообщили, и они примчались, достали, даже разрезать не пришлось автомобиль. Ну, помяло основательно. Однако все ранения от ударов — переломы, контузия, обычное явление. Отвезли в Торжок, в городскую клинику, в хирургию. Так что недалеко, до Твери, а там еще сорок верст. Ты скажи там родичам, кто у нее есть, чтоб свечку побольше поставили. В таких авариях не выживают, можешь мне поверить…

— Спасибо, Федя, считай, что бутылка с меня. Нет, две. От нее тоже.

— Родня, что ль?

— Хуже, клиентка.

— Да, и еще одна любопытная деталь… Лежит она без сознания, а рядом мобила стонет и подпрыгивает, есть теперь такие, с вибрацией. Постовой поднял, открыл, а там эсэмэска высвечивается. И текст… как он сказал? Ага, «Буду двенадцатого десять нарва люблю». И все. Кстати, сегодня у нас какое?

— Одиннадцатое, — подсказал Турецкий. — Завтра они должны были увидеться. Но теперь уже расстанутся навсегда.

— А он — кто?

— Большая падла, — чуть наклонившись к генералу, совсем тихо ответил Александр Борисович.

Явившись в «Глорию», Турецкий попросил Макса срочно обзвонить всех сотрудников, занятых в деле Осиповой, и отменить задания. Кроме Севы, который должен получить официально заверенную распечатку входящих и исходящих с телефона Юлии. Макс уставился вопросительно, борода его плавно колыхалась вверх-вниз.

— Она в больнице. ДТП, — с лапидарной краткостью самого Максима ответил Александр Борисович.

Затем Турецкий позвонил в приемную Генеральной прокуратуры, секретарше Меркулова. Клавдия Сергеевна безумно обрадовалась звонку ее любимого Сашеньки и готова была немедленно соединить его со своим шефом, несмотря на то что у него важное совещание.

— Ни в коем случае! — запротестовал Турецкий. — И не думай! Мы с ним теперь враги до гроба.

Здорово напугал действительно любившую его когда-то, да и теперь совсем не равнодушную к нему женщину. Но свел к шутке. Попросил записать и передать Меркулову, что Осипова находится в городской больнице Торжка. Переломы, сотрясения и прочее, но жить будет. И все, пусть теперь сам расхлебывает кашу, которую заварил.

Затем, дождавшись возвращения Голованова с распечаткой телефонных звонков Юлии, Александр Борисович нашел последний, остальные его уже не интересовали, снял телефонную трубку — жалко денег, положенных им на свою мобилу, и набрал номер Питера Реддвея. Завтрак у того уже давно кончился, и подходило время ланча.

— Хелло, Алекс, — услышал он, — ты не знаешь, зачем я тебе звоню? — и здоровый мужской хохот сытого и довольного жизнью человека.

— Знаю, старина! Ты хотел узнать у меня, как дела с тем прохвостом!

— Прохвост? Сейчас… Ах да, конечно. И что?