Слепая ревность

Бабуля у меня мировая. Ей семьдесят три года, но выглядит она моложе. Бабушка у нас вообще берет от жизни все. Путешествует, состоит в фонде помощи больным детям, очень много помогая и общаясь с каждым подопечным лично. У нее короткая стильная стрижка пепельного цвета, татуаж бровей и губ. Одевается бабуля круче меня – в стильные спортивные костюмы оверсайз, учит испанский, французский и слушает современную музыку. Кто-то может назвать это старческим маразмом, но я хочу быть такой же в ее возрасте.

– Ладно, давайте за стол! – командует бабуля, хлопая в ладоши, и берет меня под руку, призывая сесть рядом с ней.

Пока все рассаживаются и нам приносят закуски, бабуля наклоняется, убирая мои волосы за ухо.

– Я надеюсь, ты уже влюбилась в какого-нибудь несносного мерзавца и послала Родиона подальше? – шепчет она мне.

– Нет, – усмехаюсь, качая головой.

– А зря. Знаешь, у нас в фонде есть один молодой и талантливый доктор. Вот такой мальчик, – поднимает палец вверх. – Поехали завтра со мной, познакомлю.

– Нет, спасибо, – качаю головой.

– Варвара, ты скучна и слишком серьезна для своего возраста, поэтому тебя и сватают старому солдату, не знающему слов любви.

Прыскаю от смеха, посматривая на Родиона.

– Хватит шептаться! – одёргивает нас отец.

– А ты нам не указывай, – фыркает бабуля. – Выключи солдафона дома. Мы не твои подчинённые.

Папа замолкает, сжимая губы. Бабуля у нас такая. Нам падают тайский салат с манго, рукколой и креветками. Немного острый, но вкусно. Бабушка недовольно ковыряется в тарелке.

– А что, нормальной еды у нас в доме нет? Пирогов, оливье, в конце концов? Мне эта трава осточертела, – бабушка отодвигает от себя тарелку и ест сыр, щедро поливая его медом.

– На горячее у нас лосось на гриле и овощи, – сообщает отец. – Это правильная еда. Нельзя так питаться в твоем возрасте, мама.

Нет, отец прав, от питания много зависит. Он сам подорвал своё здоровье в армейских столовых и на сухих перекусах. Но бабуле все равно.

– Налей мне вина, – бабушка протягивает бокал Родиону. – Я лучше проживу еще несколько лет, наслаждаясь вкусной и вредной едой, чем очень долго на траве. Я не корова, – фыркает бабуля.

– Ладно, сменим тему, – смягчает отец, переключая внимание на меня.

– Как твои дела? Не надоело еще в секретаршах бегать?

– Нет, – качаю головой. Началось.

– Ну побегай, раз так хочется, – снисходительно разрешает мне отец.

– Ну, спасибо, – недовольно отзываюсь я.

– Не нужно так реагировать, разве я не иду тебе на уступки и не потакаю твоим капризам?

– Папа, давай не будем снова это обсуждать?

– Александр! – одёргивает его бабуля. – Отстань от девочки. Все она правильно делает. Радоваться надо, что такую дочь воспитали, а не, прости Господи, гламурную курицу.

– Так я радуюсь, – недовольно разводит руками мой отец.

Настроение снова портится.

– Не давите на нее, – вступается Родион. – Такой период – ей он необходим.

Закатываю глаза, отодвигая от себя тарелку.

* * *

Дальше ужин проходит спокойно: когда закончили со мной, завязалась довольно приятная беседа. Домой меня вновь везет Родион. Нет, папа естественно, настаивал, чтобы я осталась. Но я не хочу, мне душно и тесно в огромном особняке, но хорошо и свободно в маленькой квартире обычного старого дома.

– Варвара, девочка моя, – начинает Родион, когда мы стоим на стоянке напротив моего дома. Еще не так поздно. Лето, во дворе полно детей и прохожих. Мужчина накрывает мою руку, сжимает. Ладони у него всегда холодные. Айсберг. – Все хорошо, – успокаивающе поглаживает мою руку. – Не нужно просто бегать от меня, и я не буду давить.

Молчу.

– Давай в выходные съездим за город, в «Царское»? Покатаемся на лошадях, поплаваем.

– Нет, я не хочу. Вы обещали мне кусок свободы.

– Обещали. Разве я не держу свое слово? Но нам важен личный контакт. Я стараюсь делать наше общение более комфортным.

Вздыхаю. Голова болит.

– Ладно, хорошо, я подумаю насчет выходных, если до них ты оставишь меня в покое. Мне нужно подумать.

Выхожу из машины. Останавливаюсь во дворе, провожая машину Родиона взглядом. Когда убеждаюсь, что он уехал, иду в сторону центральной улицы, не хочу домой. Хочу прогуляться и съесть мороженое.

Выбираю в уличной лавке шарики мороженого.

– Мне мятное, фисташковые… И… – глаза разбегаются – здесь столько вкусов. Обожаю уличное мороженое в шариках. – И дыню.

Женщина наполняет мой рожок, а я ищу деньги в сумке, собирая мелочь, чтобы сплавить ее. Женщина тянет мне рожок, поджимая губы, терпеливо ожидая, когда соберу мелочь.

– Я рассчитаюсь, – слышу позади себя мужской голос. Оборачиваюсь и вижу Германа Львовича. Такой неформальный, в простых джинсах и чёрной обтягивающей торс футболке. Даже выглядит моложе. Он протягивает карту и быстро расплачивается, я даже моргнуть не успеваю. Забираю рожок, отхожу от лотка с мороженым.

– Спасибо, сейчас я верну вам деньги, – снова начинаю нервничать в его присутствии, мелочь со звоном сыпется на пол. Да что со мной такое?

Глава 8

Герман