Слишком хорош для тебя (СИ)

Наблюдая за фэндомом, вижу поразительную скорость, с которой плодятся и разрастаются фанфики. Что могу сказать в своё оправдание? Что у меня зачётная неделя буквально на носу, что иногда приезжаю с одним желанием: поесть, выпить долбаного пива и завалиться спать, что мне поросту лень. Но главная причина, наверное, всё же в другом. Многие из вас дают мне понять, что персонажи довольно-таки каноничны. И это лучший комплимент для меня. Я не могу представить этих двоих иначе, не могу переделать их под себя настолько, что от них останутся только имена, не хочу. Поэтому долго думаю. Поэтому долго думала, что эта глава будет последней, но нет, не чувствую данную историю законченной. Пока что. Пусть ненадолго, но пока что нет.

Все ваши вопросы вы можете задать мне в группе: https://vk.com/interparities

или на аске:https://ask.fm/ms_collins

Также начала писать сборник драбблов по Мунстаду, вам понравится, ай ноооу: https://ficbook.net/readfic/5527778

Собсна, все новости на сегодня. Пишите отзывы, ставьте лайки, всех обнимаю. Ваш автор-распиздяй пока что жив.

Billie Eilish – Ocean Eyes

Погода всё ещё отвратительная. Кажется, что вот-вот хлынет дождь. Свинцовые тучи заволакивают небо. Солнца не видно. Крис думает, что это выглядит очень даже метафорично. Настроение прямо с утра было мерзким. Мун разбудила его, погода не задалась, в голове словно поселился дятел. Или как будто кто-то назойливо отбивает сердечный ритм молотом. Прямо по стенкам сосудов, взрывая голову изнутри. Ещё и приходится тащиться до зала пешком. Крис уже заранее ненавидит весь этот день. Зябко кутается в чёрную куртку, которая кажется неподходящей для такой погоды.

Ему остаётся надеяться, что от физических нагрузок голова пройдёт. Обычно проходит.

Маленькое двухэтажное здание стоит на углу улицы, серое, как сегодняшняя погода. Отталкивающее. Ну и чёрт с ним, зато приходят только те, кто действительно хочет заниматься боксом, а не понтануться перед друзьями, как они охеренно могут махать кулаками.

Крис морщится от собственных мыслей и рывком открывает дверь. В одиннадцать утра в субботу, конечно же, народу почти не было. Нормальные люди спят в своих кроватях.

Войдя в раздевалку, Крис даже не удивлён: на одной из лавочек задумчиво сидит Лукас, парень из их школы, около шкафчиков крутятся трое парней постарше.

Вильяма не видно, но он, скорее всего, уже разминается. Так что Крис забрасывает спортивную сумку на скамейку, быстро переодевается в спортивную форму и выходит в зал.

Как Крис и думал, Магнуссон здесь. Он кивает другу, а тот ухмыляется в ответ, отталкивая от себя красную грушу.

— Опаздываешь, — констатирует Вильям. — Я думал, ты всё-таки решил не приходить.

— Да нет, сказал же, что приду. Я просто на своих двоих.

Крис мысленно закатывает глаза, а может, не только мысленно. Натыкается на удивленный взгляд Вильяма и говорит:

— Пришлось вчера возвращаться пешком.

— Откуда? — задаёт Магнуссон назревший вопрос.

Крис хмурится, подходя к соседней груше, не отвечает, пока Вильям наносит точный удар по своей.

Руки Шистада уже обмотаны эластичным бинтом, он надевает чёрные перчатки, становится перед грушей и делает сильный, точный удар.

Он пошёл на бокс, чтобы научиться самоконтролю. Нихуя не получилось.

Удар. Ещё удар. Звук голоса Вильяма.

— Так где машина-то, Крис?

Крис хватает руками грушу, чтобы та не ударила его.

Он хочет соврать, а потом понимает, что это бесполезно, потому что Магнуссон обязательно решит подвезти его, не поддаваясь отказам. Особенно, если погода всё же испортится окончательно.

— У Мун, — тихо произносит Шистад, разглядывая старые царапины на коже обивки.

Он прикрывает глаза, представляя вопросительное выражение на лице Вильяма.

Ну давай, пошути уже, и я продолжу тренировку.

Вильям говорит:

— Так ты у неё вчера был?

И ещё:

— Ты что, напился вчера?

— Не много вопросов? — Голос усталый, но ещё не севший.

Молот в голове продолжает дробить череп изнутри.

— А что Эва на это сказала?

— Сказала, что покрасит ее в розовый, а потом нацарапает что-то неприличное.

Вильям прыснул. Звонкий смех разнёсся по залу.

— А Мун молодец. Держит тебя в тонусе.

— Очень смешно, — бурчит Крис, отталкивая от себя грушу и проезжаясь по ней кулаком.

— Ну, ты ни свет, ни заря всё-таки встаёшь на утреннюю тренировку, на которой бываешь раз в полтора месяца, идёшь на неё пешком, а потом ещё и к Эве за машиной. Кажется, она вытрахала из тебя всю лень. — Вильям снова заливается смехом.

— Очень смешно, — почти что понуро повторяет Крис, решая не обращать внимания на шуточки Магнуссона.

Тот почему-то придумал себе, что Крис чуть ли не стал зависим от Мун. Чуть ли не влюблён в неё по уши.

Да, конечно, готов самоубиться от подступающей к горлу, невыносимой любви к этой рыжей дуре Мун.

Вильям говорит что-то ещё, но Шистад, погружённый в свои мысли, не реагирует. Он даже почти не слышит, пока тренер не зовёт их на спарринг.

Спарринг проходит довольно болезненно. Крис постоянно отвлекается, из-за этого получает по голове, а потом минуты две приходит в себя.