Слишком много (ЛП)

— Мы обслуживаем высший класс. Для элиты Ньюпорт-Бич любая причина хороша, чтобы устроить вечеринку. Летом мы просто переполнены. — Она говорит быстрее, чем двигается, открывает и закрывает ящики и шкафы, мечется по офису в поисках ручки, проверяет телефон, а затем обрывает звонки. — Когда ты сможешь начать? Завтра мы обслуживаем вечеринку по случаю шестидесятилетия. Ты справишься? Триста гостей, шесть часов.

— Да, конечно. Где и во сколько?

— Ты должен быть в особняке в пять тридцать. Вечеринка начнется в шесть. Прибудь в своей форме и спроси Джорджа. Он даст тебе дальнейшие инструкции. — Она протягивает мне пачку бумаг. — Заполни это дома. Это стандартный контракт и некоторые детали, которые нам нужны. Отдай его Джорджу завтра. — Она пишет адрес на обратной стороне золотой визитной карточки. — Вот где тебе нужно быть. Завтра в пять тридцать.

Я беру карточку из ее рук, и через секунду она уже стоит у двери, что является сигналом к уходу.

— Спасибо. Я не разочарую, обещаю.

— Я знаю, я… — Телефон на ее столе звонит уже в седьмой раз. Она одаривает меня сияющей улыбкой, прежде чем закрыть дверь перед моим носом.

— Сумасшедшая, не так ли? — говорит Тео, прислонившись к двери в свой кабинет с телефоном в руке. — Получила работу?

— Да. Я начинаю завтра. — Я кладу форму в сумку и застегиваю ее. В моей груди вспыхивает волнительная волна, когда я подхожу к нему ближе. — Ну что? Кофе?

Он протягивает руку в сторону двери, ведущей в вестибюль. Мы идем в ногу, проходя мимо швейцара, который бросает на нас любопытный взгляд, прежде чем мы покидаем здание.

— Как продвигаются поиски квартиры? — спрашивает Тео, направляясь вниз по улице. — Ты уже нашла квартиру?

— Нет, я пока не ищу. У меня не будет достаточно сбережений, чтобы снять жилье, по крайней мере, еще месяц. Ньюпорт-Бич дорогой, но платят хорошо, и работа есть везде.

Тео толкает дверь в кафе, пропуская меня вперед. Горьковато-сладкий аромат кофе перекрывает запах его одеколона. Я с распростертыми объятиями принимаю отвлекающий фактор, глубоко вдыхая, чтобы очистить свой разум от этого идиотского, похотливого тумана. Может быть, я перестану вести себя так несвойственно, если не буду чувствовать этот возбуждающий аромат.

Мы останавливаемся у стойки, где молодой бариста наливает молоко в высокий стакан, а затем покрывает пену двумя порциями эспрессо, после чего переходит к кассе, чтобы принять наш заказ.

— Большой вайт кофе со льдом и… — Тео делает паузу, переводя взгляд на меня.

— Мне то же самое. — Я тянусь за бумажником, но он отталкивает мою руку, ухмыляясь под нос.

— Может быть, ты перестанешь делать это рядом со мной? Это очень вымораживает, Талия.

— Вымораживает? — С первой попытки я произношу это слово не совсем правильно, оно чуждо моему слуху. — Вымораживает…

— Это значит, что я чувствую себя не совсем мужчиной, когда ты думаешь, что я ожидаю, что ты заплатишь за свой кофе. Я пригласил тебя сюда. Я угощаю.

Это не первый раз, когда кто-то помогает мне с определением слова, которое я никогда не слышала, но впервые я не смущаюсь из-за незнания. В тоне Тео нет ни тени насмешки или удивления. Я расслабляюсь, зная, что мой недостаточный словарный запас не будет встречен смехом. Я и так стесняюсь из-за своего густого акцента и трели «р», которую не могу смягчить, как ни стараюсь.

— Прости. Я не хотела задеть твое самолюбие.

Как только бариста перекладывает наш кофе через стойку, мы устраиваемся в кабинке у окна, выходящего на главную улицу. Блестящие дорогие автомобили стоят вдоль обочин, а люди спешат по улицам с дизайнерскими сумками в руках. Витрины магазинов известных люксовых брендов отражают солнечный свет, подчеркивая выставленные товары и соблазняя ньюпортскую элиту вывести свой пин-код и нажать зеленую кнопку.

Тео сидит напротив меня, положив предплечья на стол. Его длинные пальцы бездумно скользят по столешнице между ладонями. Его темные глаза блуждают по моему лицу уже в сотый раз с момента нашего знакомства. Он никогда не смотрел на меня так, как смотрит он — словно пытаясь запомнить меня. Как будто он ищет что-то, что потерял. Его взгляд скользит от моих глаз к губам, щекам, носу и снова к глазам, заставляя адреналин пульсировать в моих венах, как первый вкус алкоголя.

Рубашка-поло, которую он носит, растянулась на груди, ткань на грани того, чтобы лопнуть по швам. Черные линии татуировки в изгибе его шеи привлекают мое внимание. Раньше я ее не замечала, но теперь, когда он наклонил голову, и воротник его рубашки естественным образом откинулся, обнажив чернила, мое любопытство взяло верх.

— Что это у тебя? — Я показываю на его шею.

Он задевает пальцем воротник и отводит его в сторону, открывая рисунок. Перья. Очень детально проработанные, в виде крыльев. Я представляю, что они идут ниже, через плечо, заканчиваясь где-то под рукавом. А может, они вытатуированы у него на спине.