Сломя голову

— Здравствуйте, — произнес он, поднимая брови. — Я Ник. А это Алекс.

Она выступила вперед, расположившись между Ником и мной. Длинноногая, рыжеволосая, она возвышалась надо мной, несмотря на мои шпильки-небоскребы, и выставляла напоказ плотный слой косметики, дразнящие волосы, крошечный белый обтягивающий топ и красную кожаную юбку, которая на самом деле должна быть переквалифицирована в шикарный пояс. Модель, определила я. Должно быть, новенькая в этом сезоне. Она продолжала пялиться на Ника, но что-то в ее взгляде настораживало — выдавало тяжелый и злобный характер — даже больше, чем глаза, зазывающие в спальню. Или, может быть, виновата была не лучшим образом нанесенная маскара? Трудно понять.

— Я Рути, — представилась она своим «две-пачки-сигарет-в-день» хриплым голосом. — Видела тебя по телику.

— Думаю, многие люди видели, — сказал он, стараясь отшутиться.

— Так чем ты занимаешься? — нацелила она свой следующий вопрос.

Ник улыбнулся и бросил на меня заговорщицкий взгляд.

— Ничего особенного, как раз подбираю новую группу соратников, — сказал он. — Людей для этической подготовки моделей.

Я закрыла глаза и прижала руки к вискам в неудачной попытке скрыть хихиканье. Но Рути этого не заметила — или не захотела обращать внимания. Она только несколько раз моргнула.

— Здорово, — высказалась она наконец. — Я совершенно без ума от этнического. Однажды делала себе африканскую прическу для фотографий в журнал…

Ник прикусил губу, с трудом сдерживая смех. Я же прекратила и пытаться…

— Ну, рад был с вами познакомиться, Рути, — сказал он, глядя на нее серьезно. — Увидимся позже?

Надувшись, Рути автоматически повернулась, как будто дошла до конца подиума, мельком скользнула по мне взглядом и обиженно удалилась.

— Ах, ты, плохой, плохой мальчик, — попеняла я Нику между приступами хохота.

— Серьезно. — Его лицо сделалось кислым. — Я видел, какие пугающе тонкие эти модели на подиуме. Подумал, некоторые переломились бы пополам, если бы попали под ветродуй, работающий на полную мощность. И что бы тогда было с компанией этого рабочего? Мы могли бы давать концерты для сбора пожертвований. Или благотворительные спектакли в поддержку какого-нибудь лака для волос. А на вырученные деньги кормить этих бедняжек моделей. И наконец, могли бы вырвать их из злого рабства людей типа Арианны Сайдботтом, или как ее там, и возвратить их в лоно природы!

— Это и есть большой эксклюзив, который ты даешь мне?

— Точно. Теперь я доверяю тебе распространить мое слово: необходимо немного гласности.

В течение всего нашего разговора Ник Сноу смотрел на меня, и только на меня. В упор. Не оглядывал клуб в поисках кого-либо более интересного. Его шея не вытягивалась вслед малейшим проявлениям активности папарацци. Я не привыкла к такому исключительному вниманию в подобной обстановке. Фактически это меня слегка нервировало. Вращаясь в модных кругах, я привыкла к кратковременному интересу. Но настоящей причиной, почему я не могла удержать контакт глазами с ним, было то, что я боялась утонуть в этих глазах. Неужели я только что подумала об этом? Откуда взялись такие мысли, будто из любовной арии Арлекина?

К счастью для меня и моего чувства собственного достоинства, свет начал тускнеть.

— Думаю, вот-вот начнется партизанское шоу этого нового перуанско-швейцарского дизайнера…

— Это что — великосветская шутка, или подобное сравнение неуместно? — спросил Ник, подходя ближе и облокачиваясь рядом со мной на бар.

Толпа успокоилась, едва неопрятные звуки тяжелых ударов композиции «Дёрти» Кристины Агилера сменились напряженной инструментальной музыкой типа гипнотизирующих тростниково-барабанных мелодий — подобные мне доводилось слышать в исполнении групп этнических американцев в подземке Нью-Йорка. Потом в разных местах клуба из тени начали появляться модели. Некоторые спускались с потолка, подвешенные на веревках. Одна задругой красотки, крадучись, проходили по залу, демонстрируя разные варианты утонченно сексуального платья Лолы — все сделанные из соединенных полосок замши, которые приподнимали грудь, как чудо-лифчик, и поддерживали, как сказочные крылья, — цвета кроваво-красного загара Сан-Тропе, или серого лондонского неба, или голубизны куполов церквей, разбросанных по всем островам Греции. Модели скользили по залу, кружась, как в трансе, вокруг редакторов и гуляк.

В трансе, похоже, пребывала и публика.

— Дизайнер, — прошептала я Нику, стараясь разглядеть поверх голов двух стилистов, стоявших перед нами.

Видя мои усилия, он, не говоря ни слова, нагнулся, приподнял меня и усадил на барную стойку.

— Спасибо, — поблагодарила я, слишком пораженная увиденной одеждой, чтобы волноваться из-за телесного прикосновения. — Я хотела сказать, одежда абсолютно революционна. Абсолютно! В отличие от бесполезной одежды «блестящего» дизайна, которую создает любой, взявший в руки иголку с ниткой, как ответ на то, ох, что было создано кем-то раньше… Это просто, просто…