Слово к русскому народу. Литературный сборник

Не можем мы звучать из утюга,
Поэзия – столь штучная наука
Не вычислить нам своего врага,
А рядом он – ведь это просто скука!

Нам надобно минутку улучить,

Прочесть стихи с разглаженных страниц
Поэту ведь, как всем, не просто жить
В полет пуская стихотворных птиц

Скучаем мы, хотя во весь опор

К нам рвутся гаджеты и «лайки»
А мы с тобою до сих пор
Поэзию лишь чтим души хозяйкой.

Поэзия- она как Храмы встарь,

Пропащие где отпевают души
Поэзию кладем мы на алтарь,
Хотя у большинства в ушах – беруши.

Сирия

Сквозь призму времен и всесилье веков
Неси меня, Сирия
Пусть впредь будет только у твоих врагов-
Бессилие!

Евгений Бузни

Москва

Национальность – человек

(Поэма о главном)

1

И в Тамбове я помнил про Крым,
но не тот, что в руках был Батыя,
а другой, что себе я открыл,
раздвигая небесные крылья…

Я родился под сердцем его,

беспокойным в чреде революций.
Моё детство счастливо легло
в колыбель симферопольских улиц.

2

Я скиф, я тавр, я россиянин,
на русской крови я взращён,
на четверть чех и молдаванин,
поляк и белорус ещё.

А если глубже покопаться,

то мой прапрадед турок был.
Его в Россию взяли в рабство,
мальчонкой – он смышлёным слыл.

В России вырос, оженился

на русской девице как раз.
И хоть давно сам обрусился,
но дочка Туркиной звалась.

А уж она, на белоруса

любви тенёта разбросав,
мне мать родила белорусскую,
вложив турецкие глаза.

3

Я не любитель наций никаких.
Ведь я родился интернациональным.
Не нужно говорить мне «Ну и псих!».
Я русским вырос под звездой братанья.

Да, русские прошли через монголов,

оставив у себя следы татар
и поглотив их корни в русском слове,
как поглощает небо дым и пар.

И облака плывут и небо красят,

хоть небо хорошо само собой.
Впитали мы и англичан и басков,
французов, немцев, как никто другой.

Мы русские во всём гостеприимны.

Таков обычай на моей Руси.
Всех принимаем и в труде, и в гимне,
любовь ко всем с пелёнок мы растим.

4

Прошли года, но память не уходит:
Прибалтика, Молдавия, Кавказ —
весь мир перекосился, стал уродлив.
Рознь наций лопухами разрослась.

И листья лопухов, что глушат совесть,

врастают в улицы и транспорт городов,
в смертельный муджахеда прячась пояс,
выглядывая из парламентских домов.

Почто? Зачем? Кому всё это нужно?

Пройдут века, и больно будет всем
за это время жидкое, как лужи,
и грязное от мрази лживых дел.

Зачем живём? Берёзы не ответят,

прошелестев стихами под рассвет.
Мы на земле все маленькие дети.
Купели нашей миллиарды лет.

Миг нашей жизни должен быть достойным,

зерном, проросшим колосом хлебов,
где каждый колос счастлив тем, что волен,
и для всемирной жатвы он готов.

5