Случайная мама

– Хорошо-хорошо, – соглашаюсь поспешно. – Пусть будет не маленький, просто… слегка грустный, вы не находите?

– Грустный?!

– И вялый. Это можно как-то исправить?

– Грустный и вялый? Да он готов броситься в бой!

– И вот снова не хочу сказать ничего обидного, но я как-то бой представляю хотя бы немного поэнергичней. А тут сразу видно: сил хватит максимум на пару секунд.

– А ты присмотрись повнимательней!

Делаю так, как он советует, но чем дольше смотрю…

– Вообще-то, – деловито говорит Матвей Сергеевич, – на приличную битву нужно бойца вдохновить!

– И что вы предлагаете?

– Ну, ты взрослая, умная женщина, я надеюсь, что сама догадаешься.

– Это да, – соглашаюсь. А что же мне, спорить после такого комплимента? – Но здесь, кажется, не справлюсь и я.

– Опять все приходится делать самому, – ворчит он. – Хорошо, дай свою руку. Угу. Вверх. Вот так… Ласковей, нужно ласковей… немного нежнее… Отлично, у тебя все получается!

– Вы так думаете?

– А ты сама разве не видишь, как он тебе рад? Вот так, не бойся его… А теперь сожми ладонь… ну как тебе?

– Вы правда хотите, чтобы я описала свои ощущения? Волосы, конечно, шелковистые, мягкие – тут даже зависть берет, но если бы их было немного поменьше…

– Вот еще! Это естественная красота!

– Но так ведь не очень удобно, смотрите, волосы такие густые, что практически все закрывают.

Тяжелый вздох.

– Снова недооцениваешь. Там еще много чего остается!

– Ну, вам, конечно, виднее…

– Да уж, пожалуй.

– Но у меня вот даже пальцы запутались.

– Это от недостатка опыта. Давай свою руку, вот так… и ничего не путается, все нормально скользит. И смотри, какой сразу эффект! Что теперь одна битва – он явно готов к войне! Главное – вдохновение, как я и говорил.

– Не уверена, что смогу так долго его стимулировать. Если честно, у меня уже устала рука.

– Я придерживаю, практически все делаю сам, а рука почему-то устала твоя, – ворчит он.

– Ну… вы с ним дольше знакомы, у вас свои отношения. Опять же, дело привычки…

– Ладно, я понял.

Тяжело вздохнув, он отпускает мою ладонь.

– Матвей Сергеевич! – раздается у нас за спиной. – Как вам Ликер?

– Видишь же сам: не зашел, – ворчит тот. – Говорил тебе: назови его Виски или Коньяк. Может, он и правда был бы задорней.

Илья, работник конюшни, покаянно вздыхает, но теперь-то что? Три года прошло. Вряд ли этому шетлендскому пони смена имени чем-то поможет. Хоть Иа его назови – ничего не изменится.

– Матвей Сергеевич, – пока Илья, поглядывая на хозяина, подбирается поближе, перевожу внимание на себя, – официально признаю: вам удалось меня удивить. Ликер – самый грустный пони на свете. Надеюсь, он таким стал не после того, как я на нем прокатилась?

– Наоборот. Единственный раз, когда он оживился, – когда ты на него взобралась. Ты так была убеждена, что это скаковой жеребец, что, кажется, он в это тоже ненадолго поверил. С трудом вас поймали.

И вот я уже смотрю на пони другими глазами. Бедняга, никому он не нужен. Красивый, конечно, и все. А ведь и правда, без веры никак.

– Красавец. – Поглаживаю его по роскошной гриве, чуть отвожу в сторону длинную челку. – Ты красавец, ты знаешь? У тебя, наверное, отбоя нет от подружек.

Он косит на меня одним глазом.

– Ладно, хватит, – ворчит Яров, – а то опять проникнется и сдуру попортит мне хороших кобыл.

Теперь моя очередь коситься в сторону пони. Нет, он, конечно, довольно высокий…

– А он смог бы?

– После таких комплиментов?

– Ох, так, значит, он еще и понятливый…

– Илья! – окрик Матвея Сергеевича заставляет крадущегося конюха оживиться. – Уводи уже! И несколько дней глаз с него не спускай.

Я с интересом слежу за тем, как грустный пони уходит вместе с конюхом. И кто из них двоих облегченно вздыхает – вопрос.

– Пойдем, – предлагает Матвей Сергеевич, – покажу тебе отличного скакуна. Надеюсь, комплименты в запасе остались?

В полной уверенности, что никто не перебьет моей симпатии к Ликеру, я иду следом за Яровым. Мы приходим мимо парочки лошадей – я молчу. А когда останавливаемся у третьего стойла, у меня перехватывает дыхание.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Черный жеребец, без единого пятнышка, очень высокий, поджарый, красивая грива, пушистый хвост, взгляд настороженный, бьет недовольно копытом, фыркает. Стихает, только заметив хозяина.

– Он бесподобен, – говорю едва слышно. – Как его зовут?

– Ярость.

– Ему очень подходит.

Матвей Сергеевич открывает дверь и заходит в стойло к животному, а я остаюсь. Наблюдаю. Боюсь. И не могу скрыть восторг.

Конь, который казался злым, неуправляемым и готовым наброситься, доверчиво опускает голову, чтобы его погладили. Смотрю во все глаза, хотя мне и немного неловко: у них явно свои, давнишние, личные отношения.

– Я его жеребенком выходил, – в голосе Матвея Сергеевича появляются непривычно нежные нотки. – Пришлось побороться, чтобы он выжил.

– Знаете, мне кажется, он это помнит…

– Да, – подтверждает Яров, – у них отличная память.

– То есть то, что я вытворяла с Ликером…

Он смеется, а потом манит меня – взглядом, словами.

– Подойди, Ира. Пусть он с тобой познакомится.