Случайному гостю

— Вервольф, — выдал я на гора отголосок ужаса.

— Нет потреб для паники, — продолжила она, вливая сливки в раздавленное масло. — То не ты станешь монстром. То монстр идет к тебе. Он чует силу.

— Чего это сразу ко мне? — спросил я, наблюдая за творогом, выползающим из мясорубки. — Мало ли кто чего выпил. Вот вы, бабушка, — приободрился я, — весь Адвент пили кофе…

— Ну и…? — спросила бабушка, уже не прячущая улыбку.

— Ну и к вам никто так и не пришёл, — закончил я.

— Пришёл, — авторитетно заметила бабушка и стала всыпать в ароматную массу муку. — Пришёл ты и выпил мой трунок, — закончила она. Радио отозвалось Азнавуром.

— И что там было такое горькое? — осведомился я, несколько сбитый с толку.

— Знание, дзецко, — вздохнула бабушка, вращая ложкой. — Знание, одно оно такое горзкое. И теперь ты надмеру моцный… сильный. Через меру.

Ложка продолжала стучать об миску, скрипела мясорубка и токовал из буфета Азнавур. Я, как мне казалось, боялся и вздохнуть.

— То не на долгий час, может… — сказала бабушка. — Надеюсь лишь, что то не запланована акция.

— Я смогу летать, — восторженно пропищал я. — Или сделаться невидимым.

— Ежели до вечера ты не вынесешь мусор, — сказала бабушка, — то летать будешь абсолютно — по кухне! — Для убедительности она стукнула по миске ложкой, звук напомнил удар гонга.

— Тише!!! — донеслось из сумки. — Я пытаюсь сосредоточиться.

— На Бога, — отозвалась бабушка. — Ты ба[70] — тут зденервована комашка[71].

— Так, какие, все-таки, у меня будут силы? — важно спросил я, начав перекручивать творог второй раз — для «пышности». Мясорубка издала длинный скрип.

— Все силы от овса, — ответила бабушка. Мучная пыль вокруг миски улеглась тонким слоем, в одном месте на его поверхности стали видны несколько капелек, оставшихся от селедок, они странно подёргивались, словно пульсируя.

— Я что — лошадь? — осведомился я у бабушки.

— Но, все зависит от ощущений, — ответила она, вытирая ложки.

Пока я обдумывал «окончательный ответ», бабушка нагнулась и полезла в буфет за миксером; погрохотав там мисками, она извлекла картонную коробку с синими надписями «Страуме» по бокам и стала распаковывать «прибор».

— Отец моего знакомого графа, например, — сказала она очень уютным тоном, — всю жизнь считал себя курятником и овшим ниц — был сченстливый монж и ойчец, правда в дождь переживал, жебы в него не забралась лиса, но то такое, — завершила бабушка и улыбнулась, заслышав Далиду.

— Я не псих, — ответил я и неожиданно получил черпаком по лбу.

— Сколько раз я говорила тебе не произносить таких слов? — хладнокровно спросила бабушка.

— Много, — ответил я и потёр лоб. Меня интересовал вопрос — как это она изловчилась дотянуться?

— Давай творог, — сказала бабушка и забрала у меня миску.

Дальнейший час прошел в беспрерывной работе. Миксер выл дурным голосом.

Бабушка, закусив нервно губу, перегружала тесто в высоченную кастрюлю, взбивала в ней вздыхающий и хлюпающий сырник[72] сыпала в него цедру, изюм; дегустировала ароматное тесто, отгоняя неустрашимых охотников на него — меня и Ваксу. После этого я мыл миксер, вытирал его и собирал заново — мы взбивали белки и осторожно добавляли их в готовое тесто.

Бабушка смазала формы на столе жиром, посыпала сухарями и, поддёрнув рукава, умостила в формы тесто.

— Не дыши, — сказала она мне и сунула формы в раскалённую духовку. Стукнула крышка, плита закрылась. Бабушка перекрестила плиту, встала, щелкнув коленным суставом, и оглянулась.

Кухня напоминала уютный погром в Шепетовке — я вынул миксер из белков до его полной остановки.

— Можно дышать? — пискнул я. Бабушка молча ухватила меня за кончик носа и подёргала.

— Ты знаешь, — сказала она, — я сама вымою прыбор и посуду. Унесись.

Я получил мисочку из-под теста; тщательно водя по ней пальцами, наелся сам и угостил Ваксу, сделав из нее «барса» — на чёрной шерсти понаставил белых отпечатков рук. Возмущённая кошка цапнула меня за пальцы и удалилась на окно — умываться.

— Лесик, — сказала бабушка, проводив Ваксу нехорошим взглядом. — Выйди до покоя, и за полчасика прийди — отдохни там, почитай. Такое.

Озадаченный такой таинственностью и радостью нежданной, я выхожу из кухни. В комнате чуть дальше по коридору тихо, на столе все также лежит моя цепочка, в крутящемся кресле — томик Сенкевича, «Крестоносцы» в темной обложке, с абрисом замка. Я зажигаю настольную лампу, сажусь в кресло и беру книжку:

«…Да и не диво! Взять хоть бы и нас, живем мы как будто в христианской стороне, а порой и у нас на болоте кто-то смеется, да и дома, хоть и бранятся ксендзы, а все лучше оставлять этой нечисти на ночь миску с едой, иначе так станет в стену скрестись, что глаз не сомкнешь…»