Случайные связи

Через два дня Саша уже бродила по городу, проклиная производителей зеркалок за то, что делают такую тяжеленную технику, и бездумно снимала все подряд. Собственную тень на асфальте, бомжей, роющихся в мусорном баке, занятные витрины магазинов, людей, беседующих за окнами кафе, влюбленные парочки, детей, похожих на ангелов, и взрослых демонического склада.

Результатом своих трудов осталась недовольна. Некую искру божью в своих работах она углядела, а вот профессионализма — нет. Навыков — нет. У фотоаппарата столько разных способностей, а использовать она их не умеет. Нужно учиться. Нужно учиться.

Он позвонил однажды вечером, когда стемнело, как обычно.

— Я соскучился, — произнес он глухо и как-то смущенно, — приезжай.

— Извини, я сегодня занята, — ответила она немного раздраженно: он отвлек ее от фотошопа.

— И чем ты занята? — он даже не хамил. Может, и в самом деле соскучился?

— Учусь нажимать на кнопки, раз уж к живописи у меня способностей нет.

— Ты что же, обиделась тогда? Ну, это же глупость несусветная! Ладно бы ты всю жизнь свою на художества положила, а потом пришел бы какой-то дядька и авторитетно заявил: все, что ты сделала — полное дерьмо. А ты же даже и не рисовала никогда. В школе на уроках, это, извини, не считается. Нет у тебя способностей к живописи, и что такого? У миллиардов людей на этой планете нет способностей к рисованию. Зато есть способности к чему-то другому. Ты умеешь делать людей красивыми, а я умею только гадости им говорить. У каждого человека есть таланты, только у всех они разные. Что в этом такого?

— Ничего. Все в порядке. Правда, сейчас очень занята. Я тебе перезвоню.

Не перезвонила. Совершенно не было времени: работа, новое хобби.

У него совершенно пьяный голос:

— Что, дрянь, кинула меня? Не нужен я тебе стал? Другого ёбаря себе нашла?

— Поговорим завтра, — отвечает Саша и выключает телефон. Ей совершенно не хочется сейчас выяснять отношения — она обрабатывает фотографии. Превращает их в шедевры. Так ей, по крайней мере, кажется.

Назавтра она звонит ему, а он не берет трубку. Ей стыдно. А, действительно, за что она с ним так? Он же ей ничего не сделал. Разве он виноват в том, что Саша рисовать не умеет? Что это на нее нашло? Она едет в художественный салон и покупает кобальт синий, кадмий красный, охру золотистую, сиену жженную, ультрамарин светлый, белила титановые, виридоновую зеленую… Она едет в супермаркет и покупает всяких вкусностей. Она мчится к нему по вечерней Москве. Она злится на светофоры, пробки, на все и всех, что мешают ей побыстрее добраться до мужчины, который сейчас ей очень нужен. Перед которым она чувствует себя виноватой. Отчего же так много препятствий на этом пути?

Вот и лифт в его подъезде не работает. Черт! Черт! Черт! Она взлетает по лестнице. И тяжелые пакеты отчего-то кажутся легкими. Звонит в его дверь. Только бы он открыл! Только бы он захотел ее выслушать! Вот слышны его шаги. Вот он отпирает дверь. Вот он ее открывает. Вот он! Как же она по нему соскучилась! Она протягивает ему пакеты. Он принимает их. Не слишком-то деликатно швыряет их на пол. Бутылки вина звякают почти обреченно. Саша и художник замирают на несколько мгновений, глядя друг другу в глаза.

— Прости! — шепчет она.

А он, молча, ее обнимает.

В ту ночь Саша впервые провела с художником всю ночь. Впервые она проснулась рядом с ним. Впервые увидела его утреннего: слегка помятого, сонного, ворчливого. Впервые она с ним завтракала. Жарила ему яичницу. Поила его чаем. Даже сахар размешала в его огромном бокале с отколотой ручкой.

А потом она неслась на работу в несвежем белье, с нечищеными зубами, с хаосом на голове и в голове. А, может быть, они смогут жить вместе? Или все-таки нет? Будет ли для нее привлекателен этот человек, если они будут видеться постоянно? А что она вообще испытывает к этому человеку? Можно ли это плотское наваждение считать любовью? Или это страсть? Или это просто вожделение? Что произойдет, если чары взаимного влечения рассеются? Захочется ли ей видеть этого мужчину? Или она полностью утратит к нему интерес? А он к ней?

Их молчаливые свидания продолжились. Только происходили они реже — Саше приходилось разрываться между двумя своими страстями: художником и фотографией.

Однажды она принесла ему свои работы.

Она разложила перед ним на грязноватом полу ворох ярких фотографий. Были среди них две, которыми она особенно гордилась. Тонкий, обреченный силуэт девушки на фоне серой холодной реки. Маленькая голубоглазая девочка в огромном венке из кленовых листьев. Художник смотрел на фотографии отчужденно. Ни одна работа не привлекла его внимания. Ни одну не взял он в руки. Ни одну не рассмотрел хорошенечко. Потер ладонью подбородок и произнес как-то равнодушно:

— Молодец, научилась на кнопочку нажимать. Пойдем лучше, я тебе свою новую картину покажу. Сегодня закончил. Великолепно получилось, по-моему. Все-таки, я гений!