Случайный контракт

Я тут же навожу камеру на его лицо и понимаю, что он внимательно за мной наблюдает. Поза расслабленная. Но это обман. Взгляд выдает в нем хищника, который ради интереса решил притаиться. Один неосторожный жест, один шаг — и он может сорваться.

Прочистив горло, я решаю сосредоточиться на задании. Увеличиваю масштаб, рассматриваю черты его лица. Делаю еще немного крупнее, заинтересовавшись тем, на что почему-то никогда не обращала внимания.

— Откуда у тебя шрам на нижней губе?

— С детства был отменный аппетит, но слишком мало еды.

— А я подумала: последствия неудачного поцелуя.

— Это ты как раз говоришь «не подумав». Мы же с тобой целовались, так что ты в курсе, что неудачный поцелуй — это не про меня. Хотя… это было давно, могла и забыть. Но если не веришь, мы можем твои воспоминания освежить.

Он говорит так небрежно, как будто о пустяках, а меня неожиданно обдает теплой волной. А память, которую Воронов незаслуженно уязвил, тут же подбрасывает картинки — как он обхватывает мое лицо своими ладонями, склоняет голову, его дыхание согревает мои губы, как будто подготавливая их… знакомя мои губы с его… до того, как они прикоснутся друг к другу…

— У нас сейчас другое задание, — отмахиваюсь от его предложения и от этих воспоминаний.

— Конечно. — Он покладисто кивает. — У тебя даже два.

Ну да. Сфотографировать его и влюбиться. Даже не знаешь, с чего и начать. Так как он забраковывает мои снимки, может статься, что реальней второе. Поймав себя на этой мысли, я опускаю смартфон и смотрю на Воронова.

— Сверяешь с оригиналом? Значит, пока все же не получается. Как бы все-таки подтолкнуть твое вдохновение?

Он медленно поднимается с дивана и направляется ко мне.

Шаг.

Еще один.

— С тебя брюки сейчас упадут, — говорю я, наблюдая за ним.

— Не переживай, им есть за что задержаться.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Правда? С чего бы? Мы ничего такого не делали, лежал один он. Но проверить его заявление не удается. Воронов уже оказывается рядом со мной.

— А если так?

Его рука уверенно зарывается в мои волосы.

Он сжимает их в кулаке, заставляя меня запрокинуть голову. Склоняется надо мной, я чувствую его дыхание на губах. Жарко. Хочется пить, и я нетерпеливо сглатываю.

— Вот так… — шепчет он.

Его взгляд обжигает. Страха нет. Смутный трепет, который идет изнутри, но страха нет. Как и желания оттолкнуть. Оттолкнуться.

Он так близко… да, так уже было. Мы были и ближе. Но сейчас я замечаю не только небольшой шрам в уголке его губ. Глубокая линия вдоль его лба, лучики возле глаз… И абсолютная власть, которая за мной наблюдает, которой нравится эта игра, где я думаю, что у меня все еще есть отходные пути.

На самом деле он только один.

Идти навстречу.

Ему.

Или хотя бы сдвинуться с точки.

Моя рука поднимается вверх, пальцы пытаются разгладить лучики возле его глаз, но это бесполезно с теми, кто любит и умеет смеяться.

— Вот так?

Мое дыхание обволакивает его губы, и он приоткрывает рот, чтобы поймать его. Задевает мои губы своими.

Дразнит, но не целует.

Вынуждает меня качнуться к нему. А когда он ускользает, обхватить его шею руками, и…

Звонок в дверь заставляет меня удивленно моргнуть и вынырнуть из странного наваждения.

— Ну что ж, — деловито говорит Воронов, — эта тренировка у нас тоже с тобой удалась. Думаю, у нас опять все получится.

Воронов отпускает меня, я тут же пытаюсь пригладить волосы, но он меня останавливает.

— Не надо. Мне так нравится. Ты выглядишь почти так же, как в утро, когда мы вместе проснулись.

Он уходит.

Я слышу приглушенный голос, скорее всего, мужской. Снова поднимаю руку к волосам. И опускаю ее. Пусть будет как есть. Если гостя не смущает ночной визит, то и вид хозяев дома не должен смутить.

На самом деле я почти уверена, что это к Алексу, кто-то по работе, коллега или срочный клиент, поэтому максимум, что меня ждет, — беглый взгляд. Но нет, Воронов приводит его в гостиную. Кучерявая копна темных волос, довольно молодой, вполне симпатичный, джинсы, свитер — выглядит просто, но стоит прилично. Как и профессиональная камера, которая висит у него на груди.

— Это Макс Щавель, фотограф. Это Анжелика, моя жена, — лаконично представляет нас Воронов.

— Ну, допустим, я не просто фотограф, — смешно кривится гость. — Я вхожу в десятку лучших фэшн-фотографов. А еще помимо того, что мои работы украшают обложки лучших модных журналов, у меня также бывают и персональные выставки. Кстати, вот сейчас как раз проходит в вашем городе. И еще остались работы, которые можно купить. Через несколько лет они будут стоит целое состояние.

При этом он многозначительно косится в сторону Воронова. Тот окидывает его незаинтересованным взглядом.

— Вот и купишь себе пару штук на ту сумму, что я тебе заплачу. Сделаешь удачные вложения в пенсию.

Щавель слегка грустнеет, ну а Воронов, когда хочет, умеет поднять настроение. Вернее, показать, что предыдущий повод для грусти — это пустяк.

— Хотя, — добавляет он, — будут ли эти вложения удачными, зависит от того, как именно ты сейчас поработаешь.