Смерть на кончике пера

– …Вы мне вот что скажите – на выезде из города: налево – это в Озерки, а направо – какие-нибудь деревеньки есть?

– Направо?… Там раньше был совхоз «Путь коммунизма»… Элитный, как бы сейчас сказали. Для Кремля и Старой площади работал. Потом была госферма, а сейчас – частная застройка. Дворцы!.. А что у тебя за интерес? По работе?

– Затрудняюсь сказать… У меня информация – туда машина скрылась после ДТП.

– Номер есть?

– Мм, частично. Записывайте…

Они попрощались до понедельника. Кажется, цепочка все-таки выстраивалась.

Утром в понедельник Андрей застал в редакции Валю и главного в компании какого-то внештатника.

«Как только Борода будет в адекватном состоянии, я его кину на поиски Анны К. Он ее обожал – пусть приложит свою мохнатую лапу».

– Тебе какой-то мужчина звонил из Москвы, Валерий Иванович, – сообщила Валя, не отрываясь от клавиатуры.

– Ага, помню, – соврал Андрей, потому что про экспедицию начисто забыл. – Из-за этого дож дя опять придется выезд откладывать. Никак я до озера с конями-чертями не доберусь.

– Ты – доберешься, – подбодрила Валя.

Андрей набрал телефон эниологов. Ответил Терпсихоров.

– Ну, что там у вас, в глухой русской провинции? – раскатисто осведомился он. – Русалки на ветвях сидят? А на дорожках следы невиданных коней?

– У нас выпало полторы месячных нормы осадков – на место встречи с неведомым не пройти. Я, конечно, съезжу посмотреть завтра-послезавтра, но, боюсь, вода на этой неделе не уйдет.

– Значит, на этой неделе мы к вам не едем.

Академик положил трубку.

Когда после обеда Андрей появился в редакции, ему навстречу поднялся, наморщив невысокий лоб, крепкий парень, невнятно пробурчал фамилию. Андрей понял только, что зовут его Боря. Тут в комнату заскочил распаренный Борода.

– Уже познакомились? Товарищ к нам со своим горем…

Боря кивнул круглой, коротко стриженной головой.

«Какое же у такого типа может быть горе?!» – изумился про себя Андрей.

– Надо написать хороший, большой материал «Памяти друга» – так ведь мы хотели это озаглавить, да? Места мы оставили на пять тысяч знаков, так что, будь любезен, поговори.

«Так… Опять некролог».

– Давайте присядем, Борис, и вы мне расскажете, что за человек был ваш друг.

Целый час Андрей выколачивал из Бори чистосердечное признание в том, что друг его был классный качок, лихой бизнесмен, хоть и не грешный по части академического образования. Покойный сделал свои деньги на торговле металлоломом, помер в одночасье, до приезда «скорой помощи», непонятно от чего, тем обездолил Вселенную и окрестности.

– Борис, вы почитайте окончательный вариант, я отойду к главному.

Борода и верстальщик бездельничали в ожидании срочного материала.

– Это чё, в натуре? – прошипел Андрей, зло уставившись на главного.

– Я тебе потом объясню, – процедил Борода, хитро ухмыляясь.

На пороге появился Боря с листками в руках.

– Все просто классно – Паша как живой описан. Да… Можно я это с собой возьму?

– Это в пятницу в газете будет, – пожал плечами Андрей.

– А мы сейчас с пацанами почитаем. Я ничего больше никому не должен?

– Нет-нет, вы за все заплатили, – поспешно ответил главред, пряча глаза.

Боря, горько вздыхая, сунул листки в карман замшевой куртки и ушел. Андрей повернулся к Бороде с явным намерением порвать главного.

– Так что это было, позвольте полюбопытствовать, Михал Юрич?

– Это мы заработали на два месяца безбедной жизни для нашей родной «Крестьянской газеты». Разве плохо?

– Так ведь это стопроцентный криминалитет? У этого Бори его низкого лобика не хватит, чтобы перечислить статьи, которые плачут о нем и его другане! Это для таких, как его приятель, школьники и бомжи провода воруют и калеками безрукими остаются!

– Ну-у, откуда ты знаешь? – примирительно заканючил Борода. – Главное, мы сделали профессионально добросовестный материал, нам за него хорошо заплатили. Чего ты кипятишься?

Андрей не успел возразить, его внимание привлекло фото почившего, которое вывел на дисплей верстальщик. Это был тип, которого Андрей видел в «Подкове» в начале весны. С серыми глазами-пуговицами… Тот, который увозил Анну К. в своем шикарном толстозадом лимузине.

– Это кто? – спросил Андрей чуть сдавленно.

– Герой твоего высокохудожественного эссе, – усмехнулся Виктор, чуть оборачиваясь.

Погода окончательно разгулялась. Лужи высохли, оставив желтые разводы пыльцы. В воздухе носились тонкие, едва уловимые ароматы – на окраинах расцветали яблоневые сады.

Сидеть в помещении было невмоготу, и Андрей пристроился поесть в только что открывшемся летнем кафе.

– И кто ж это у нас такой задумчиво-пре красный? – прозвучал у него над ухом дребезжащий Тамарин голос. – Что не звонишь?

– Не хочу заражать пессимистическими настроениями.

– Случилось что-нибудь?

– Срочный некролог пришлось ваять на бывшего живого рэкетира, а ныне покойного бизнесмена.

– Кто почил?

– Некий Павел Молчанов.

– Кто-кто?! – буквально поперхнулась Тамара.

– Павел Молчанов. Из твоих, что ли, «подкованных» друзей?