Смерть приходит к каждому

Так. Местность. Нужно сосредоточиться на местности. Ага. Да. Оно. М-м-м… Что там она говорила? Почему я не могу собраться с мыслями?

— Пристройка. Уборщики. Ты что сегодня как Машка-потеряшка?

— Окей. Пристройка. Подскажешь, если что не так.

— Да не вопрос, я могу и самостоятельно всё устроить.

— Нет. Я… Я смогу.

— А здесь немало охраны. Как бы их искать не пришлось.

— Да-а-а. Надеюсь, нас не заметят.

— Думаю, главное — пробраться внутрь. Сделать всё основное, а потом пусть охрана сама сбегается. Сигнализацию включим, например.

— Да. Да. Точно. Я иду. Хотя зачем идти, точнее парить — неважно. Я просто телепортируюсь поближе.

— Мозг включается?

— Как он может включаться, если сейчас его у нас нет?

— Ну, спросишь у богов, как это работает.

А вот и они, уборщики.

— Чё он, проституток заказать не может?

— Чё ты начал опять? Ты бы помалкивал, а то он и из тебя проститутку сделает.

Уже не сделает. Серп проходит как нож сквозь воду, и всё тело падает. Блин, второй же ещё. Даже пискнуть не успел. У обоих голова с плеч. Головы катаются, как футбольные мячи, с лицами из картины «Крик». Капли крови забрызгали белый кафель на стенах в виде дугообразных узоров. А из шейных обрубков потихоньку вытекают лужи крови.

— Теперь подвал.

— Да. Да. Я помню.

Если бы не экран телефона, я бы его и не заметил. Через челюсть прямо в мозг. Телефон падает на пол, разрываясь легким эхом, но это эхо кажется таким громким в этой кромешной темноте и тишине. Думаю, прихожан здесь ещё долго не будет. Кровь с подбородка стекает вниз по галстуку, и белоснежная рубашка становится тёмно-алой. Тело падает. Что ж. Пора за главным злодеем.

Лестница в подвал освещается довольно тускло, а вот в самом подвале горит свет.

— Или он любит спать со светом Божьим, или он проснулся.

— Уже не важно.

— Молот? Серьезно? Сейчас это лишнее. Лучше поскорее закончить.

— Здесь Я всё решаю.

— Ну, как знаешь.

А вот и это вонючее, грязное чудовище! Жирная мразь с огромным животом, смотрит на меня своими свинячьими глазками! Уже проснулся, ну да ладно, сюрприз не удался. Какая жалость.

— Here I am.

— Ах ты тварь! Как ты посмел явиться в дом Господень?

— А Бог сам меня отправил, ведь ты прелюбодействуешь в его обители.

— Да как ты смеешь? ОХРАНА! ОХРАНА!

— Охрана тебе не поможет.

— Ты сдохнешь как псина! Фашист!

— Серьёзно? Ты думаешь, смерть боится умереть? Глупец!

— Побойся Бога! Не будет тебе прощения! Изыди, слуга Сатаны!

— Сначала мне казалось, что Бог никогда не создаст Ад. Ну, зачем самому милосердному существу во Вселенной издеваться над своими творениями, пусть и такими глупыми? Но теперь я вижу. Ад создан для таких, как ты, и он здесь, на земле. А я. Я буду в нём править!

Развалился на полу, жирная мразь. Споткнулся, пока пятился.

— Ха-ха-ха, и всё же. Всё же ты человек! А значит…

Держи ответочку за свои прегрешения.

— А-А-А-А-А-а-а-а-а-а-а-а-а…

Молот довольно большой и тяжёлый. Вес ничего не значит, когда я в этом облике. Его удары так сильны, что сотрясают, кажется, всю церковь. Ногу раздробило в клочья. Его жирное тело уже вибрирует от страха и боли.

— Я куплю твоих сторонников и обращу в дерьмо. А-А-А-А-а-а-а… Я куплю твой дом и сожгу его. Ты пожалеешь, что родился, мразь! Ты не жилец!

— Значит, в грехах не покаешься?

— Пошёл ты на…

Молот пошёл!

— А-А-а-а-а-а-а-а…

Ещё одна нога раздроблена в клочья. Кровища хлещет, смешиваясь с жиром, кости торчат из мяса. От удара та самая потайная дверь развалилась и клочками упала внутрь. Внутри, хоть и выключен свет, всё равно видно деньги, золото, серебро. Боги опять не соврали, и хоть они и не боги в глобальном смысле, но их технологии впечатляют.

— Шорохи! Охрана рядом. Нам пора, заканчиваем и сваливаем!

— Что ж. Ад сегодня пуст, все бесы здесь!

Это жирное тело уже парализовало от боли. Боится и пискнуть. Ты достоин мучиться подольше, но уже нет на тебя времени. Удар в голову гигантским молотом разнес в щепки рядом стоящий стол и половину его тела. Кровища разлетелась в разные стороны, залив кровью почти всё.

— Уходим!

Как странно видеть их лица. Лица здоровенных мужиков с обосравшимися глазами. Они все профессионалы, это заметно. Каждое их движение отточено, двигаются очень четко, и даже страх перед смертью не мешает им. Град пуль сыпется на меня, пытаясь разорвать моё тело в клочья. Да, они не наносят мне вреда, но боль от каждой я всё же чувствую, и это замедляет меня. Хорошо, что пули у них не бесконечны, и вот они уже стреляют всё медленнее и медленнее. У них точно есть еще пара магазинов, но это не важно. Действуй, молот!