Смерть в рассрочку

— Не нравится мне все это, — медленно произнес Борис Ефимович, когда Большаков был вынужден рассказать ему все.

— Ты думаешь, мне нравится? — взвился Вадим. — Я ему весь день, как мальчик, названиваю. Никто ничего толком сказать не может. Дома его нет, на работе тоже. Где его искать, ну где? — Большаков чуть не плакал.

— Тебе виднее, — зловеще сказал Мастинский.

— Да ты что? — заорал Вадим. — На что намекаешь?

— Метнулся в сторону твой журналист, вот на что.

На следующий день вышел номер газеты. Сенсационной статьи в ней не было.

Борис Ефимович сидел в кресле и тихо шелестел газетой, переворачивая страницы. Тут же находился Большаков.

— Ну? — спросил Мастинский.

— Сволочь!

— Сволочь-то он, конечно, сволочь, но что делать дальше прикажешь, а?

Большаков, подавленный, молчал.

— Вот и я не знаю, — спокойно произнес Борис Ефимович таким тоном, что у Вадима мурашки по телу заползали.

Не знает он своего шефа, совсем, оказывается, не знает. Не хотел бы Вадим, чтобы он про него таким голосом говорил.

— Но ведь была статья, была! — Вадим, как по клетке, заметался по кабинету.

Разговор происходил в одном из офисов.

— Ну и что?

— Кто-то же её снял!

— Сам Балин и снял.

— Я найду эту падлу… — глаза Большакова налились кровью.

— Вот-вот, найди.

Мастинский взглянул на Вадима.

— Я не шучу. Разыщи журналиста и сообщи мне, где находится. Других дел у тебя сейчас не будет.

Вадим явился во второй половинне дня.

— Балин отпуск себе оформил, в редакции сказали.

— Отпуск? А по какому случаю? Время сейчас не отпускное.

— По семейным обстоятельствам.

— А поподробнее можно? Дома что сказали?

— В квартире автоответчик, никого нет. В редакции у него был. Сначала вообще разговаривать со мной не хотели. Представился давним знакомым, сказал, что Женя позарез нужен. Секретарше коробку конфет подарил.

— Это ты можешь, — буркнул Мастинский.

— Так вот, она глаза округлила и говорит, что у Балина большие неприятности. Он срочно снял свой материал из номера. Скандал был! Это что-то… Выпуск газеты из-за него задержали. Главный до сих пор рвет и мечет. У Евгения сердце прихватило, она его лекарством отпаивала. Потом Балин и главный заперлись в кабинете и долго о чем-то разговаривали. Но уже без крика. После этого Евгений сел и написал заявление об отпуске.

Лицо Мастинского было непроницаемо.

— Да, вляпались мы с ним, — выговорил, наконец, он. — Материал, говоришь, сам снял?

— Секретарша так сказала.

— А нельзя было ее… как-то ещё раскрутить?

— Да ты что, Борис Ефимович, — заныл Вадим. — Я и так… Думаешь, все очень просто? Чтобы в редакцию попасть, надо пропуск выписывать и указывать, какая цель визита. Кому я там на хрен нужен?!

— Скажи, пожалуйста, какие порядки! — насмешливо протянул Мастинский.

— А я здесь при чем? — огрызнулся Вадим. — Не я хозяин этой газетенки.

Мастинский, слушая Вадима, сделал неожиданный вывод. В созданной им империи не было одного — своих средств массовой информации. Не зря говорят: кто владеет информацией, тот правит миром. Упустил он. Раньше вроде нужды не было, обходился. Сейчас же он хотел одного — найти исчезнувшего Балина.

— Как, говоришь, он иногда подписывал свои опусы — Е. Балин? Вот он нас и наебалил!

— Мне эта цыпочка в редакции сказала… — осторожно начал Вадим.

— Что? — сразу вскинулся Мастинский.

— Только это так, предположительно… Евгений скорее всего на даче скрывается. У них зимняя дача под Звенигородом.

— Где?

— Она не знает. Не приглашали.

Мастинский швырнул на стол карандаш, который вертел в руке.

— Ну должен же кто-то появиться дома! — заорал он. — Жена, дочь, эти-то куда подевалсь? Сколько лет дочери?

— Лет четырнадцать, кажется, зовут Аленой.

— Значит, она в школе учится, сейчас не каникулы. Звони еще! — приказал он.

Вадим послушно стал набирать номер телефона, который уже выучил наизусть.

— Стоп! — Борис Ефимович вдруг выхватил трубку из рук Большакова.

— Подожди, есть соображения.

Через минуту Вадим снова набирал номер.

— Алло! — услышал он девичий голос и тут же замигал глазами стоявшему рядом Мастинскому — дочь!

— Здравствуйте, вас беспокоят из редакции. Вы Алена?

— Да, — осторожно сказала девочка. — А папа…

— Знаю, знаю. Он в отпуске. Уехал на дачу, — уверенно произнес Большаков.

Его не опровергали. Он кивнул головой Борису Ефимовичу: сработало!

— Понимаете, какое дело, Алена, ваш папа по ошибке увез с собой подготовленный в номер материал. Без него мы не можем восстановить текст, черновик тоже куда-то пропал. Это очень важно! Выпуск газеты на грани срыва!

Вадим постарался придать голосу трагические нотки.

— Но вы можете ему позвонить, — удивленно сказала девочка. — Там есть телефон.

Вадим судорожно сглотнул.

— По телефону этот вопрос не решить, — нашелся он. — Я знаю, что у Евгения Николаевича сердце прихватило и он срочно оформил отпуск. Давайте сделаем так. Чтобы его не волновать, мы сейчас на редакционной машине подъедем к нему и все решим. Мне нужен адрес.

Девочка молчала.

— Алена, у нас номер срывается!

— Да, да, сейчас.

Она продиктовала адрес и объяснила, как лучше проехать.