Смертельный архив

Капитан попинал ногой землю: в одном месте комья выглядели свежими. Воткнул шайтановский нож, ковырнул…

Грузик, замотанный в слои полиэтилена и изоленты, нашелся сразу, на глубине сантиметров пятнадцати. Звонарев развернул – на ладонь выпала копеечная черная флешка. Проверить возможности нет, но – оно! То, ради чего пришлось идти страшной дорогой потерь, убийств, грязи… десять граммов пластика оказались дороже людей.

Убрал в карман, поднялся в квартиру. Кивнул ждущему в коридоре Харону. На кухне открыл кран и пил холодную, до ломоты в зубах, воду.

– Поехали, – на кухню заглянул Шайтан, – нож давай.

Капитан отдал – боец недовольно ковырнул прилипший кусочек земли, тщательно промыл тусклую сталь и любовно убрал в ножны.

– А… она? – Звонарев кивнул на комнату.

– Вопрос закрыт, – Шайтан заметил, как сжались кулаки собеседника. – Она ничего не почувствовала. Даже не испугалась.

«Будто от этого убийство перестает быть убийством…»

Но промолчал. Не время, не место… с двумя такими бойцами не справиться, оставят тут же, на пороге.

Сели в машину. «Мерседес», оставляя позади город, ехал к печально известному складу. Звонарев, сидевший сзади, тронул водителя за плечо:

– Ты куда?

– На склад. Настя велела туда ехать, с квартирой «палево», – Димка не повернулся.

С трудом отгоняя нехорошие мысли, Звонарев откинулся на спинку и сжал в кармане верную шариковую ручку, часто щелкая колпачком.

«Вообще-то логично…»

* * *

На складе Харон с Шайтаном сразу прошли в конторку. Димка включил чайник, узбек расположился на диване, стреляя темными глазами по сторонам. Гнетущее молчание звенело в воздухе – им, конечно, не о чем разговаривать, но и тишина… Вроде все кончилось – архив на руках, враг ликвидирован, – дело закрыто, но капитан со всей ясностью понимал, что осталось незавершенное дело. Ниточка, связывающая события в неразрывный канат; угроза, висящая дамокловым мечом над головами…

«Лишь бы успели…»

Внешне спокойный Звонарев налил в щербатую чашку кипятка, отпил маленький глоток дешевого, из пакетика, кофе. Время тянулось медленно; мощные кондиционеры гудели, нагнетая в бетонное помещение холод…

– Пойду, ноги разомну, – капитан встал и непринужденно пошел к выходу.

– Куда? – Шайтан… значит, Шайтан!

– Да по складу пройдусь, – Звонарев выдавил улыбку. – Устал от машин.

– Не выходи на улицу, – узбек присел обратно, не пряча настороженность. – Вообще к двери не подходи.

– Мне без надобности.

Харон бездушно пялился немигающими глазами в телевизор, поглаживая ствол ВСС.

Капитан вышел из конторки, прогулялся до пресловутых, неубывающих мешков с мукой; не утерпел – глянул на затертые пятна: теперь они вовсе слились с серой нештукатуренной стеной. Собственно, гулять не было никакого желания – холод ощутимо лез под пятнистый, порядком ношенный камуфляж. Звонарев хотел мысленно нарисовать план склада, определить возможные укрытия… теперь сомнения отпали – попытаются «убрать» как опасного и ненужного свидетеля. И скорее всего тянуть с решением не будут.

– Я бы не советовал…

Голос сзади взорвал адреналиновую гранату. Звонарев с бухающим сердцем мгновенно обернулся и застал странную картину – Шайтан целился в него из «ТТ» с глушителем, позади него встал Харон, прижав массивную ВСС к затылку узбека. В глазах обоих читалась решимость.

– Харон, убери «ствол», – рыкнул Шайтан, не делая попытки освободиться. – Его надо «счистить».

– Чей приказ? Или сам вырос – решать вопросы? – Димка удобнее пристроил оружие на плече.

– Ты знаешь чей, – узбек показал в улыбке белые зубы. – Убирай, и забудем инцидент… нам еще работать.

«Ты знаешь чей… Не верится… А впрочем, почему нет? Смерть таких не останавливает – разве что своя».

– Я должен убедиться, – винтовка Харона медленно опускалась.

– Позвони, спроси, – Шайтан, наоборот, удобнее перехватил рукоять. – Не тяни – этот может выкинуть…

Димка отошел чуть назад, вытащил мобильный. Поговорил пару минут…

– Она в сознании? – Звонарев невесело улыбался.

– Да, – Харон смотрел в пол.

– Передавай привет, – капитан закрыл глаза…

Грохнул, переорав кондиционеры, одинокий выстрел.

Глава 47

Коридоры дорогой, первой по номеру и престижности больницы утопали в цветах. Ноги посетителей тонули в ворсе хорошего серого ковролина, стены услаждали взоры картинами и фресками. Плыл запах ладана – в расположенных на каждом этаже мини-храмах едва закончились службы.

Молодой человек, с перевязанной рукой и странно безжизненными глазами, прошел длинным коридором и остановился возле двери с золотой табличкой «Люкс. Не беспокоить!». Проигнорировав, без стука открыл и вошел.

Настя лежала возле большого, панорамного окна с видом на реку. Девушка читала журнал, поедая виноград из ажурной вазы. При виде гостя ее медовые глаза расширились, но она взяла себя в руки. Улыбнулась:

– Харон? Не ожидала… Проходи, садись, – указала рукой на стул. – Рассказывай.

– Присаживайся… – буркнул парень. – Сесть успеется.

– Что такой пессимизм? Где Шайтан?

– Мертв, – в голосе звучало обычное равнодушие. – Капитан прикончил.

– Как? – она приподнялась на локте. – А сам он где?