Смута. Том 2

Двери захлопывались одна за другой. Она останется тут совершенно одна.

— И мы тоже, — кивнул Стас. — После всего, что Эн-Эм рассказал… и что ты нам поведала, Юля… Что нам тут делать? А там — непочатый край работы! Сделать Россию самой сильной, самой богатой, самой процветающей — разве это не достойная цель? Так долго был полный запрет на усовершенствования… на серьёзное вмешательство…

— Разве что вот Пушкина спасли, — буркнул Миша.

— А Лермонтова не сумели… — вспомнила Юлька.

— Да, не смогли… но всё равно… нельзя было нарушать целостность потока — так мы тогда думали. Потому что хотели этот исправить.

— А этот уже, похоже, не изменить…

— Теми способами, что Эн-Эм думал, — нет, не изменить, Стас. Потому мы, Юленька, и уходим.

— А как же… родители? Дети?

— Мы все холосты, — сказал Стас. — А родители… мои, например, на Камчатке. Вижу их раз в год. Но уж раз в год-то выберемся, нет?

— Само собой, — кивнул Михаил. — У меня вот только мама… в Ташкенте. Но там и братья и сёстры есть, племянники… Ей одиноко не будет. А их я тоже раз в год видел. Письма разве только, ну так письма передадим.

— Главное, чтобы комитетские до новой базы не добрались, — вступил Паша. — А у меня родители умерли, так вот получилось уж, Юля.

— Простите… — пробормотала Юлька, опуская голову.

— Это давно было, — спокойно сказал Паша. — Авиакатастрофа. В общем, мне тут без Эн-Эм и ребят — совсем делать нечего. Так что мы все пойдём. Как базу докончим — так, чтобы никакая контора глубинного бурения[14] не добурилась бы.

— А ты, Юль, поговорила бы с мамой, — посоветовал Стас. — Глядишь, и она захочет.

— А если она Юлю в больницу сдаст? — заспорил Михаил.

— А как мы там без Юли? Машины — это хорошо, но вот так, как она, — никто не умеет!

— Вы про Никанорова не забыли, товарищи мушкетёры? — насмешливо осведомился Стас.

— Я не забыла, — сказала Юлька. — Вот только думаю, что добраться до машины его вы не сможете.

— Это ещё почему? — дружно возмутились Стас, Паша и Михаил.

— Не подпустит он никого к ней, я ж его знаю.

— А как тогда?

— Есть тут одна идея… — И Юлька заговорила.

Петербург, декабрь 1915, Ленинград, февраль 1973

Вновь открывшаяся по прежнему адресу «Вена» гуляла шумно и весело, хоть и без модных цыган (эти пели-плясали на Островах). Вот и сейчас — время к полуночи, приехала «богема».

Сдвинуты столики, за ними — всё сплошь известные личности, иные — в военной форме, с орденами. Во главе — Аркадий Аверченко, в неизменном своем pince-nez, с высоко зачёсанными назад волосами, в руках — знаменитая его пивная кружка, именная, уцелевшая во всех передрягах.

Сидят вокруг те, кто составлял славу «Сатирикона»: Саша Чёрный, Тэффи, Дон Аминадо — у последнего рука на перевязи, воевал, прошёл весь путь корниловской дивизии. Сидят и другие, правда, несколько стульев пустуют. Их никто не занимает — словно ждут, что старые товарищи ещё появятся…

И там же среди «сатириконцев» затесался (и отнюдь не потерялся) наш старый знакомый — Яша Апфельберг, рядом с массивным Куприным. Куприн за что-то горячо благодарит Яшу, а тот лишь смущённо краснеет:

— Да что вы, Александр Иванович! Я ж так, всего лишь чуть-чуть пособил… ну, сыскались и у меня в Чека знакомые, так у меня полгорода знакомых, Александр Иванович!

Куприн лишь качает головой.

— Кабы не ты, Яша, сидеть бы мне не здесь, с вами, а лежать… на Кронверке, где великих князей расстреляли…

Яша скромно улыбается. На коленях у него весьма непосредственно устроилась красивая молоденькая дама, в которой почти невозможно узнать прежнюю товарища Сару, сотрудницу отдела печати питерской ВЧК… Она обнимает Яшу за шею, смеется.

Аверченко встаёт, в руках у него какие-то листки.

— Господа, господа!.. Вот послушайте, набросал тут кое-что…

Он начинает читать, и все обращаются в слух.