Снег в середине июня. Стихотворения

Зал забит. Он вышел на подмостки. .

Он слегка себя боготворил,

Просто и вальяжно – по-московски.

Было всё – поэзия, стихи,

Споры, разговоры не по делу.

Оказались праведны грехи,

Потому что. . Tак любовь велела.

87

Шёл, конечно, диамонолог,

Ритмами и жестами спрессован.

Воздух был, отметим между строк,

Дружелюбно наэлектризован.

Ощущалась собственная связь

С тем, что и доселе не забыто.

Только там, и только находясь

В самом центре будущих событий.

2012

88

***

Жалкое зрелище. Вечер поэта.

Холодно. Запахи из туалета.

Здание местного цирка.

Утром здесь прыгали тигры со львами,

Ну, а теперь промышляют словами,

Искренностью под копирку.

Как дрессируют людей? На арене

Хлыщет обрывками стихотворений

Примолодившийся автор.

Но посетитель, случайно забредший,

Дремлет под энигматичные речи

Умственного брудершафта.

Тянутся неутеплённые души

Поговорить и друг друга послушать,

Непонимание больно.

Вот и идёшь на ту самую встречу

На подвернувшийся сказочный вечер,

Веришь. Но это невольно.

2014

89

***

Предавшись меньшей из причуд,

Я книгу жизни открываю.

Стихи задевшие – прочту,

Поэзию – перечитаю.

Но не запомню. А зачем?

Напрасны опыты былого.

Ведь человек неизречен.

Я есть. Но нет такого слова.

2012

90

***

Жизнь незаметную, неброскую

Веду себе, забот не зная.

Не перечитываю Бродского,

Точнее, просто не читаю.

Но вот, письмо попалось. Частное.

Решил взглянуть – фрагмент эпохи,

Возможность, скажем так, не частая.

И что ж, действительно неплохо.

2011

91

***

Я задаю вопрос нахально, броско,

Не морща от смущенья влажный лоб.

Вам нравится поэт Иосиф Бродский?

Вам нравится? Скажите, это стёб?

С былых времён, когда и я был молод,

Разносит вдохновенная молва,

Что согревает кажущийся холод

И пламенят сожители-слова.

Мне этот грех, наверно, не простится.

Ценителям достойным не чета,

Я открывал священные страницы,

Но засыпал, не в силах дочитать.

2014

92

***

Ранимей тонкого стекла

Стихи Георгия Иванова.

Слеза случайная стекла –

Их перечитываю наново.

Но вот, святая простота,

Замотанный делами столькими,

Открыл, дотронулся не так –

И всё усыпано осколками.

2012

93

***

И снова Бунина открою,

Найду зачитанный рассказ,

В котором грешные герои

Тайком сбегают на Кавказ.

Они всё там же, тот же вечер.

И я взволнован вслед за ним

Почти срывающейся встречей

И притяженьем неземным.

Нет никого, есть только люди.

Но вот сквозь страх и пустоту

Идёт она. И будь, что будет,

Пока Всевышний на посту.

Свисток последний, но не поздний,

Нет сил забыться и обнять.

Сто лет уходит этот поезд

И возвращается опять.

2013

94

***

Прагматик. По музеям не ходок.

Но старый дом,

где Бунин встретил Лику,

Манит как неизведанный чертог

Любви неотвратимой и великой.

Здесь понимаешь: мир порой хорош

И жизнь сильнее обстоятельств веских,

Когда невольно ощущаешь дрожь

Задёрнутой от счастья занавески.

Кто это сотворил и изобрёл?

Вопрос неразрешимей год от года.

Вот и осталось – взять билет в Орёл,

И незаметно постоять у входа.

2013

95

***

Кто помнит Вячеслава Сомова?

От слова точного, весомого

И до сих пор во мне звучащего

Я счастлив в мире настоящего.

Погашен свет, дела окончены,

Все двери, окна заколочены.

А голос слышится, доносится

И в душу мёрзнущую просится.

2013

96

***

Феномен архитектурный –

Дому триста с лишним лет.

Но историей сумбурной

Не оборван жизни след.

Обрамлённый так узорно,

Безмятежен этот мир.

В отрешеньи, иллюзорном,

Здесь работал ювелир.

Он продумывал. Местами

Получалось на века. .

Подоконники с цветами,

Тень, калитка без замка.

А когда никто не слышит

И темнеет окон ряд,

Словно кот, ползёт на крышу

Дикий-дикий виноград.

2009

97

***

Герои старых фильмов молодеют. .

Спеша на дополнительный сеанс,

Я знал – меня научит и согреет

Душевного движения нюанс.

Они, как настоящие герои,

Владели ситуацией. И я,

Осмелившись, разгадывал порою

Обыденные тайны бытия.

Сегодня, поотставшие от жизни,

В своей приостановленной судьбе

Они, как дети малые, наивны.

Честны. И неуверены в себе.

2010

98

***

Какой-то там районный фестиваль,

Бесхитростный, без умственного грима.

Потраченного времени не жаль,

Оно для нас и так необратимо.

Наверное, возможен ренессанс

Когда, одной надежды совладельцы,

В который раз испытывают шанс

Зеваки и народные умельцы.

На выставке – работы разных лет.

Здесь полумрак. И зрителей негусто.

Но есть душа, и в ней оставит след

Шедевр провинциального искусства.

2011

99

***

На выставке картин

художников забытых

Купи любой шедевр

за несколько монет.

Прекрасные цветы

неведомого быта

Повесь как талисман

в рабочий кабинет.

Скитаясь за столом,

круги считать устанешь.

Картину дорисуй,

реальность сочини.

Коснись других миров.

Расслабишься, оттаешь,

И снова напрогон, навылет ночи, дни.

Пусть, глядя на фасад

заброшенного дома,

Подумает иной,

забредший между дел,

Что дальше жизни нет.

Ему ведь незнакомо

Предчувствие себя,

берущего предел.

2010

100

***

Язык родной. Но речи непонятны.

Семантика, а в просторечьи смысл

Настолько страшен, дик, невероятен,

Что захлебнулся разум. Пароксизм.

А что слова? Они не виноваты.

Всё те же и другие каждый раз

Бредут, как подневольные солдаты,

И исполняют отданный приказ.

2014

101

***

Не на все вопросы есть ответы.

Если спросят – просто промолчу,