Снегириная заря

Дождь бежит по лужам,
Бежит.
А на ватмане —
Чертежи.
В храм, где пели псалмы, теперь —
С институтской вывеской дверь.
В храм не входит уличный гам,
Только молятся не богам.
В храме выдержка и расчет —
Математике здесь почет.
Взгляд чертежника прям и чист,
Тушь ложится на белый лист.
Это значит —
Новый завод
Среди тихвинских встал болот,
Это значит —
В Сибири мост
Выгибается в полный рост.
За прохожими дождь бежит —
Не достать ему чертежи…

Целый город им разбужен,
Дождь стучит по мокрым лужам,
По балконам и садам,
По проспектам и прудам,
И по улице торцовой,
И по площади Дворцовой
Льется быстрая вода —
Не беда.
Капли город не поранят,
Незаметно отшумят,
Город делом важным занят,
Трубы тихие дымят.
Затуманенная просинь,
Непогодой не смущай,
Трудовая, здравствуй, осень,
Лето отдыха,
Прощай!

ЗОЛОТАЯ ОСЕНЬ

1. В Павловском парке

Зажглось листом кленовым воскресенье,
И Павловску не молкнуть дотемна.
О майский день!
О светлый день осенний! —
Смешались в сердце
Года времена.

И сердце успокоиться не может,
Сквозь рукотворный лес идет спеша
И видит у Двенадцати дорожек,
Как Ниобеи мучится душа.

И сразу сердце строже и грубее,
И перед ним —
Военные года.
О нет, не слезы бедной Ниобеи,
Здесь вся Россия плакала тогда.

Ее детей,
Литую бронзу эту
Укрывших от грабителей в ночи,
К Двенадцати дубам согнав к рассвету,
Веревкой задушили палачи.

Кривые пауки на черной стали
Ползли на гордый Павловск —
И в бою
О нет, не бронзу девушки спасали,
России честь
И молодость свою.

И сердце смотрит ясно и влюбленно
На мир,
Спасенный кровью от врага,
И кто дерзнет сломать хоть ветку клена,
Где каждая травинка дорога.

Пусть не посмеет зло расположиться,
Где звон ручья — как сердца серебро!
И на ветру доверчиво кружится
Литое голубиное перо.

2

Годы летят как листья, ветра тревожен свист,
Ветер хлестнет как выстрел, сбросит последний лист.
Снова похолодало, листья ковром в саду,
Сколько их опадало в сорок втором году!
Листья на танках мертвых, взорванной их броне
И на телах простертых, словно тела в огне.
Листья в воронках черных Красного близ Села,
Листья в лугах просторных — не было им числа.
Только в громах чугунных солнца дрожала нить,
Гибель учила юных яростней жизнь ценить —
С горечью поцелуя, с тополем у крыльца,
Жизнь до конца родную, милую до конца…

«Отец, вот и встали на страже твоего покоя…»

Самыми храбрыми были солдаты, которые не вернулись домой.

Уитмен