Сноходец

— Приехала посмотреть, до чего ты докатилась. Не ошиблась, вижу, дошла до ручки, даже парня нормального найти себе не можешь, — Мария облила дочь ведром презрения.

— Живу, как могу, работаю, пойду учиться. И не тебе судить моего парня, — огрызнулась девочка, слишком поздно заметив, какая напряженная повисла тишина.

— Совсем ослепла, парня от девки отличить не можешь? — язвительный смех в ответ. Мария откровенно потешалась.

— Что?.. — Яринка застыла. Оглядела всех присутствующих. Фаина с Валькой прятали глаза, первая вытирала украдкой слезы. Приезд матери Яринки принес боль и вынужденную правду. То, что скрывали от девочки все, знали, но молчали, ожидая, что все само собой решится и не придется брать на себя ответственность за эту самую правду.

Девочка оглянулась на Лешку. Он не просто побледнел, он стал мертвецки-серым. Не дышал, только слезы катились по щекам. Его только что убили, разрушили даже призрачную мечту на то, что рыжая малолетняя ведьма побудет с ним еще хоть немного. Яринка обернулась к матери. Та торжествовала, начав нести что-то о том, чего достойна ее дочь, какой она мусор и какая дура, что парня от девицы отличить не смогла. Мысли Яринки сорвались в бешеную скачку, опережая одна другую. Перед ней сидела и злорадствовала женщина, которая ее ненавидит, торжествовала, плюясь ядом. За спиной стоял человек, который беззаветно любит, который ни на что не надеется. Обманул, хотел хоть немного побыть с ней. Украл для себя несколько недель призрачного счастья. Злорадство и обман. Там — боль и презрение, и унижение. Здесь… а что есть здесь? Девочка опустила голову. Ее голос прозвучал слишком глухо в нависшей тишине:

— Я ненавижу тебя. Ненавижу настолько, что если ты сейчас не сгинешь с глаз моих, то я тебя убью. Я ненавижу тебя, мама!

Она обернулась, схватила Лешку за руку и выволокла на улицу. Были слезы. Были пощечины и упреки.

— Почему? Почему ты не сказал мне сразу? Я бы приняла! Я же люблю тебя, понимаешь ты, придурок, люблю! — она билась в истерике, а он обнимал и ласково прижимал ее к себе, целуя волосы на макушке.

— Ирочка…

Флейта

Взгляд застывает в каменистой пустыне. Отчего-то понимаю — это сон. И он не мой. Откуда такие ощущения, ума не приложу. Не просто сон, кошмар. Маленькая девочка жмется к камню, не смея пошевелиться. Смерть придёт за ней. Еще минута, и придёт. Оборачиваюсь к девочке, рассматриваю её, пытаюсь что-то произнести, но… она меня не видит и не слышит. Вдруг осознаю, как выгляжу: тот самый кошмарный паж из прежних снов. Хорошо, что не видит, сама боюсь такую себя. Или такого. Неправильные определения. Я не имею пола здесь, в этом теле. Больше не человек. Странное непонятное существо, монстр. Но это ведь не я её смерть? Нет, не должен. Зачем я здесь? Пространство корёжится и прогибается, впуская тварь. Взлохмаченный, изъеденный разложением, светящий реберными костями приближается шакал. Он огромен, его пасть оскаливается, капая вязкой желтой слюной. Направляется к девочке, хозяйке сна. Правильно ли я её называю? Это не имеет значения. Важно то, что… я не хочу, чтобы она погибла. Даже во сне. Почему? Не нахожу объяснений. Я должен защитить. Но как? Шакал поворачивается в мою сторону, злобно скалится, отступая на шаг назад. Он меня боится? Я могу противостоять ему? Может, у меня во сне есть сила какая-то? Ну да, это же нереально, здесь я могу быть рыцарем и магом. Как там, какие заклинания надо сказать? Или просто подумать, махнуть рукой и все случится? Пытаюсь представить себя в латах на коне с мечом-кладенцом каким-то. Ничего не меняется. Я всё тот же монстроподобный мелкий паж. Но шакал продолжает пятиться, рычит. Он меня видит, а девочка — нет. Почему так? Сплошные вопросы.

— Брысь, пошел вон! — рычу на шакала. Он щерится, но не исчезает, не собирается убегать. Значит, не настолько боится, чтобы уйти по моему слову. Мне самому-то страшно, колени трясутся. И полная растерянность. Вот только девочка начинает истошно кричать. Я должен что-то сделать. Причем срочно. Но что? И как? Я — мелкий мальчишка, хилый и костлявый, и никакой силы нет, не чувствую. Из посторонних предметов под руками только камни… вернее, под ногами. О, это будет весело, закидать этого монстра булыжниками. Интересно, как долго я проживу, если решусь на такое. Ах да, есть еще флейта. Нервный смешок. Наверное, страшное оружие, поражу попытками играть, вгоню в могилу фальшивыми нотами.

Стоп. А почему действительно не попытаться? Это же сон. Здесь всё имеет значение, если таковое придать предмету. Не просто так меня боится монстр, не просто так у меня только флейта. Может, она и есть моё оружие? Может, я, как гамельнский крысолов, заманю тварь в западню и тем самым покончу с ней? Раз нет других мыслей, стоит рискнуть. Песня, мне нужна песня… что я помню? Хах, вряд ли я этим хоть кого-то напугаю, но ничего другого вспомнить не могу. "Чалыкушу, королек — птичка певчая", въелась мелодия из фильма.

Нота за нотой, звук за звуком, мелодия начинается, льется тонкой хрустальной флейтой над каменными россыпями.