Снова байки

На занятиях по рукопашному бою встали в спарринг Саша и этот… замухрышка какой-то! Уралец и сам мужик немаленький. Посмотрел на своего партнера… что там с ним биться-то? На одну руку положить, второй прихлопнуть.

Как Саша оказался на матах — он так и не понял. Хорошо, давай еще, во второй раз… и снова здоровяк на лопатках.

Оказалось, второй чекист занимался какой-то там борьбой. Насколько легально — другой вопрос. При Советах каратэ было запрещено, самбо и армейский рукопашный бой недоступны для изучения гражданским лицам. Более того — случись уличная драка, в которой был пострадавший, наличие спортивных заслуг в области бокса или еще в чем, считалось отягчающим обстоятельством. Боксер автоматически превращался в обвиняемого.

Так Саша вынес для себя урок, что внешность — далеко не все. Какая подготовка у оппонента — хрен его знает. Несмотря на габариты, можно неслабо так отхватить…

Спустя какое-то время шли они днем куда-то. Или с обеда, или на обед. А неподалеку — пивнуха. Зеленый металлический ларек, в котором торговали пивом. А что такое было пиво при Советах? Дефицит! Мужики выстраивались в очередь, в основном — со стеклянными трехлитровыми банками, в которых жены потом огурцы и помидоры солить будут, некоторые — с алюминиевыми канистрочками или бидонами, часть даже с простыми полиэтиленовыми пакетами. Хотя таких, конечно, меньшинство.

Стоят и ждут, когда откроется ларек, дабы побаловать себя пенным напитком.

Но не тут-то было. Подошли трое крепких, плечистых ребят, и, расталкивая толпу, начали пробираться в заветному окошку.

— Отец, мы занимали… мы тут раньше были.

Ежу понятно, что никто ничего не занимал, но ссориться с тремя бугаями мужики как-то стремались. Их-то трое! А граждане в очереди — каждый сам по себе.

Будущий чекист посмотрел на все это дело. И решил вмешаться. Ощущал себя в ответственности за светлое будущее, которое не представлялось без светлого пива.

— Ребята, не надо так, — вежливо попросил слушатель курсов. — Вернитесь в очередь.

— Чего?

Дебоширы посмотрели на заступника с нескрываемой усмешкой. Маленький, щупленький, и вякает!

— В очередь, — повторил КГБшник.

— Слышь, товарищ, ты бы не пошел нахер?

Ах, нахер? Парень вырвал из рук молодца банку и грохнул об асфальт, превратив емкость в миллион мелких осколков.

— Ах ты, тварь…

Один из нарушителей порядка попытался вмазать обидчику, но сразу рыбкой полетел на газон. За ним отправились и остальные двое. На все про все ушло менее пяти секунд.

Мужики в очереди, обалдев, даже слова не могли вымолвить. А чекист, отряхнув руки, отправился дальше, постигать секретные науки.

44. Мерс нужен?

В 1990-х годах наступил аврал. Кирдык. То, что было нельзя, вдруг стало можно. А что было доступно — перестало быть таковым. Наступила свобода, но свобода на пустой желудок — так себе свобода. Страна переживала трудные времена. Времена, которые требовали трудных решений, сегодня, оглядываясь назад, во многом спорных.

Одни люди голодали, другие перевозили деньги в коробках от ксероксов. И, естественно, сосредоточением, точкой пересечения финансовых потоков была столица нашей необъятной Родины. Москва.

Некий коммерсант в ту неоднозначную пору провел сделку. Чего и кому продал — история умалчивает. Факт тот, что оказался он в Москве, которую до этого только на картинках видел, с коробкой из-под обуви, полной долларов и с Газелью с водителем, на которой приехал.

Бизнес завершен, завершен удачно. Чего требует душа, когда дела закончены, зато есть деньги? Правильно! Отметить это дело!

Предприниматель поинтересовался у партнеров, где взять водки, причем водки хорошей и много. Обязательно — качественной, чтобы не отравиться. Мужику назвали адрес, тот запряг водителя. Поколесив по городу, нашли нужную улицу, едут, ищут нужный дом. Проехали всю улицу от одного конца до другого — нету названного номера! Ладно, поехали в обратную сторону. Опять нужный адрес найти не могут.

В том месте, где по логике должен быть дом — длинный забор, видно, что старый, еще дореволюционной постройки, с небольшой калиткой, а за ним — купола торчат. Церковь там, или еще что. Ну не могут там водку продавать!

Или партнеры так тонко пошутили, или сам коммерсант что-то недопонял, не разобрал.

Решил у местных поинтересоваться. Уж кто, а аборигены точно знают, где тут водка продается. Товар-то ходовой!

Тормознул какого-то мужика.

— Так и так, дали адрес, сказали, что водку там купить можно. Я, вроде, тут, но найти не могу…

— Да, все правильно сказали. Вон калитка, ты постучи, тебя внутрь и пустят.

— Подожди… так там — купола какие-то…

— Да, все правильно — купола. Монастырь там мужской.

Странно, конечно, но раз все говорят…

Бизнесмен подрулил к калитке, постучал. Открыл гражданин в рясе, с бородой, с крестом.

— Чего тебе надобно, добрый человек?

Сразу видно — монах. Или послушник. Или как там оно правильно называется? Даже спрашивать неудобно про такую простую, мирскую вещь, как водка. Но в 90-е робких не жаловали.

— Говорят, водку тут купить можно? — смущенно поинтересовался коммерсант.

— Да, можно. Заходи.