Сны

                  На сером небе – черные птицы тяжелые.
                   Голых деревьев воздетые скорбно лапы.
               Умер король. Но на троне уже сидит новый.
             Могильщик счищает землю с ржавой лопаты.
              В слезах фаворитки пакуют свои панталоны.
             И изгнанный шут оборвал бубенцы на одежде.
              Все знают: иные забавы приветствует новый.
Но в тюрьмах и шахтах все будет как раньше, как прежде.
          В холодных крестьянских лачугах темно и убого.
               И выжить в суровую зиму сумеет не всякий.
            Но что до того королю? Он – избранник у бога,
                   О чем у епископа записи есть на бумаге.
                  Ему бы войну покровавей и новые земли,
                Пиры вечерами, красавиц влюбленные очи.
           И чтобы вассалы ползли, как презренные змеи,
      К ногам королевским в надежде на сладкий кусочек.
        Ему бы вершить судьбы мира движеньем мизинца,
          Сжигать города и свергать венценосных кузенов.
          Одна лишь проблема: ночами все чаще не спится
             И слышатся в шорохе каждом обман и измена.
      И мысли о собственной смерти, как черви в могиле,
             Не глядя на титулы, сердце терзают и гложат.
           И знает король: даже самый богатый и сильный
          Сверх божьего срока секунду отмерить не может.
          А в домике ветхом под старой суровой рогожкой
        Сопит безмятежно уставший чумазый крестьянин,
               И снится ему сытный ужин и эля немножко,
                   И хворосту из лесу на зиму полные сани.
   И смерть ему видится доброй и мудрой старушкой,
 Похожей на мать, что давно уже в Царстве Небесном.
   И Ангелы, словно детишки, играют друг с дружкой
   В волшебном краю, где ни горя, ни боли телесной.
      Что утром начнется война, крестьянин не знает.
             И что вся деревня сгорит, не ведает тоже.
   Он сны свои смотрит – и тихо в подушку вздыхает
   О жизни, которой в реальности видеть не может…
 Король этой ночью не спит – он готовится к битвам.
       Доспехи сверкают, ржут сытые кони капризно.
      Не дело монарха скорбеть о несчастных убитых.
      За славу не жалко и тысяч непрожитых жизней.
      И знают лишь ворон, сидящий на черной осине,
        Да Ангел, бредущий по миру убогим бродягой,
  Что будет повержен король. И бесславно он сгинет.
          И новый правитель получит корону и флаги.
      А старый могильщик получит монету за службу,
       И эля от пуза напьется в ближайшем трактире,
   И будет со смехом рассказывать внукам, как нужно
Могилы копать тем, кто думал, что царствует в Мире.

2020

Вечность