Сны о другом мире

От того, что смеяться не над чем. Продуктовые талоны будут раздавать только дня через три. А зефира больше нет. Зато есть орущий кот, что скребется ко мне по расписанию в час ночной и жалобно просит пожрать. И мне опять не смешно. Он же большой самостоятельный кот. С когтями, наконец. В его кошачьем мире ведь так много лакомств. Например, крысы. Много диких крыс. Пищащих. Возмущенных отсутствием продовольствия в вымерших городах, но не теряющих надежду обозлиться и самим напасть на кота.

А там закон дикой природы сыграет с кем-нибудь злую шутку. И, кажется, кот подозревает, что обедом может стать он. Поэтому и держится ближе к людям, нежели к крысам. Вопрос лишь в том, почему он выбрал меня. Видимо, чувствует во мне высокую должность с льготной тушенкой по выходным и возможностью красть мой зефир.

Но глупый кот и не подозревает, что тушенки пока нет. Есть только самокрутки, припасенные незваным гостям, правда, в человеческом обличье. И истрепанный, как его драный хвост, дневник. Засаленный, деликатно молчаливый, с моими авторскими каракулями и зефирными мыслями…

День пятый. Жертвы

Вы только не подумайте, кот жив, живее некуда. Послушно ждет субботнюю тушенку и орет на ночных мотыльков.

Жертвы. Это грозовые бури, что унесли добрый десяток людей. Или вовсе не они.

Так просто написано в газете. А газеты – наш великий источник информации. Причем единственный в наших краях. В Большом городе еще можно найти книги, пробравшись в заброшенную библиотеку. И я знаю таких смельчаков. Иногда я вымениваю у них книги. На самокрутки и бригадирскую тушенку. Читаю. Тихо-тихо. По ночам. Потом так же тихо сжигаю последние информационные улики. И вновь неделю живу без продовольственного пайка. Но теперь у меня есть кот, который ждет тушеночную жратву. И, видимо, мне придется продумать новые варианты обмена. Хм… А ведь выбор не так уж и велик. Либо зефир, либо плоть.

«Раз! Два! Вытягиваем спины…» – не унимается настырный радиоприемник. По вечерам нас пытаются оздоровить, и по всем каналам писклявый голос тетеньки требует то отжиматься, то крутиться на месте, то прыгать на одной ноге. И при этом испытывать бесконечное счастье. Уж тетенька из приемника все об этом знает. Я даже не сомневаюсь в этом.

«Раз! Два! Поворот!..»

Последней сожженной мной книгой был роман Гюго «Собор Парижской Богоматери». Какие же глупцы – герои этого литературного действа! Какие легкомысленно влюбленные дикари!!! Безумцы!!! Погибнуть! Да еще и не ради собственной шкуры… Наше поколение не помнит таких подвигов любви. Есть только ты. Общество. Вожди. И планы. Осязаемые. Оцениваемые. И очень четкие.

А у меня теперь еще есть кот. И желание раздобыть новую книжку, посерьезнее этого французского лирического блефа…

День шестой. Круглый рот, наполненный желтыми пахучими зубами

Мой знакомый с пишущим арсеналом иногда заходит просто так. Думает, что я еще что-нибудь захочу поменять на бумажки и перья. А я совершенно не настроена на физиологический флирт. И важно показываю ему свод законов нашего трудового общества.

«Никаких близких контактов без разрешения главного бригадира. Закон 35.07», – с наслаждением уничтожаю его игривую инициативу на корню.

Б. хрюкает носом. Точнее, № 3–456-238. Меньше цифр – меньше власти. Мне нравится указывать этому веснушчатому на его реальное место. Ведь главный бригадир – это и есть я.

А добытый им однажды ободранный блокнот – это не повод нарушать закон прелюбодейства. Зато прекрасный способ закрыть его желтый рот.

Б. – ветеран войны. Контузия и много радиации в кубе. Кривые зубы в подарок от разрушений и большое тревожное сердце, надеющееся на взаимность.

А я за закон 35.07. И за полное хладнокровие, несмотря ни на что.

Мы сидим с Б. у меня в комнате и пьем настойку из гусениц. Рыгаем. Виновато переглядываемся. Б. милый. Он зовет меня в субботу на танцы, ведь будет праздник Великого освобождения, и можно будет танцевать польку. И пить яблочный сидр. Вожди будут только этому рады!

Я совершенно не хочу танцевать с кривым ртом, но соглашаюсь. Видимо, мне так сильно хочется сидра. И праздничного состояния от пьянящих пузырьков. И веселой бессмысленной польки.

День седьмой. Гнев

Этот проклятый Б. не пришел! Несварение у него, видите ли, после моих гусениц. Какой неженка! Я стою на танцполе, где пары рьяно выплясывают польку, переминаюсь с ноги на ногу и чувствую себя, как облезлая курица-неудачница. А ведь я даже надела парадные туфли. С дурацкими бантами. А еще брошь с портретом вождя. Одна мелодия быстро сменяется другой. Только лица танцующих не меняются.

Но я беру ситуацию в свои руки и иду за сидром. Пара бокалов – и я уже не курица! А настоящая царица! И бантики на туфлях так игриво хрустят, когда я ухожу. И вождь одобрительно посматривает на меня с левой груди.

«Вперед!» – бьет в барабаны оркестр.

«Вперед!» – прыгают банты.

«Вперед!» – стучит в висках.

Еще бокал. Следующий залпом, пока никто не видит.

«Во имя вождя и благополучия!» – повторяет ведущий.