Со змеем на плече

— Белоратские горы выделяются среди других. Дело в том, что мы действительно не понимаем, откуда в них столько драгоценностей. — Радистав бросил на меня взгляд. — Я имею в виду алатар и бурштын. Этих камней больше нигде нет. Ирийцы берегут своё богатство.

— А белораты тоже, выходит, люди, подчиняющиеся ирийским законам?

Радистав кивнул:

— Все, кто проживает на земле, считаются подданными Силорада. Другой вопрос, что народов здесь много. У каждого свои традиции и… тайны.

— Например?

Я искренне надеялась, что у белоратских граждан нет доброго обычая — кушать чужестранцев на завтрак. Конечно, нехорошо думать о незнакомых людях таким образом, но надеяться на лучшее не стоило.

— Считается, что жители Белоратки произошли от каменных воинов, которых создали боги. Поэтому держатся от остальных народов они в стороне, браков с равнинными, долинными и степными ирийцами не заключают. Ездят только, чтобы торговать. Хотя и враждебного отношения никогда и ни к кому они не проявляли. Впрочем, ты увидишь сама.

Признаться честно, почти после суток дороги меня как-то не особо тянуло рассматривать жителей другой страны. Однако Радистав, кажется, этого не замечал. Да и синие глаза нарвийца горели каким-то странным воодушевлением.

В отличие от Даарьи, Белоратка казалась маленьким провинциальным городком. Чистым, уютным, с аккуратными садами возле домиков из бежевого и белого камня; с прямыми дорогами. Так как мы прибыли почти в ночь, на улицах практически не было людей. Лишь изредка встречались спешившие по своим делам мужчины — воины и купцы. Да и то быстро скрывались в переулках.

— У тебя тут есть знакомые? — спросила я, приоткрывая сумку и проверяя как там Шарик. Оттуда доносилось довольное посапывание.

— Вот кому сейчас хорошо, — покосился Радистав на сумку, видно тоже совсем не прочь вздремнуть, позабыв о долгой дороге. — Да здесь живёт мой друг Алуш. Он не то, чтобы не любит ирийцев, но у него свои понятия о жизни в этом крае.

Мы подъехали к небольшому дому. Оставив коней во дворе (кое-как за время дороги я приспособилась, и теперь позор «как слезть с лошадки и не упасть на четвереньки» мне не грозил). Взяв сумку, я быстро направилась за Радиставом. Постучав три раза в дверь, а потом дёрнув за колокольчик, он замер перед дверью.

Первые секунды ответом нам была лишь ночная тишина и стрекот цикад (или кого-то другого, жутко похожих на этих говорливых насекомых). Потом дверь отворилась.

— Кого ещё… — начал было хозяин, но потом, удивлённо моргнул. — Радистав? Какими судьбами?

— Долго рассказывать, Алуш, — ответил тот. — Но я рад тебя видеть. И если пропустишь, то узнаешь нашу историю.

— Да, конечно, — мужчина посторонился, но, глянув на меня, тут же спросил. — А кто она?

— Дхайя. Но человек слова. Она со мной, ей можно верить, — ответил Радистав, проскальзывая мимо хозяина в дом.

Надо же. С чего это он взял? Впрочем, ладно, потом разберёмся.

— Добрый вечер, — решила я показать свою воспитанность и прошмыгнула вслед за Радиставом.

— Скорее уж ночь, — пробормотал Алуш, закрывая за нами дверь. — Но это ничего. Это мы переживём.

Белоратский дом — вещь уникальная, чистая и уютная. Похожа на общепринятую. Только каждое окно украшено удивительно матово-белой и перламутровой мозаикой. Кое-где украшения занимают больше двух третей от размера всего окна и для истинная загадка, какие цели у неё, кроме эстетических. Всё осмотреть я толком не сумела. Да и, признаться, попросту падала с ног, поэтому заметила лишь самое необычное и, на мой взгляд… странное.

Хозяин выглядел приблизительно на сорок лет. Но возможно, он был и старше. Ручаться в этом странном месте нельзя. Статный крепкий мужчина, чуть ниже Радистава. Снежно-белые волосы, придерживаемые узкой лентой; приятные черты лица, просторная льняная одежда. Правда, глаза жутковатые. Эмалево-голубые. Причем, настолько бледные, что порой казалось они такого же цвета, как и мозаика на окнах. Позже Радистав рассказал, что украшают стекла они из-за старинного поверья: души воинов-великанов, охраняющих край, могут войти в любой дом и защитить его от недобрых сил только через специальную дверь. Именно этой дверью и считалась «мраморная мозаика». Глядя на него, я почему-то не мог отделаться от ощущения, что смотрю на хорошо загримированного деда Бойко, решившего немного подкорректировать внешность.