Собачьи зубы, собачье сердце (СИ)

Ты понимаешь: ничего не прекратилось. Что-то всё ещё происходит, пусть даже ты теперь не ищешь глазами Рыжего.

Как новенькая «део», которая блестит гладкими боками, словно облизанный леденец, но у которой через неделю после покупки начинает стучать под капотом. Можно не обращать внимания, ездить, выпендриваться перед девчонками, просто врубать музыку погромче, чтобы не слышать, но однажды уйти в кювет, стать смятой консервной банкой. Вот как-то так у Хэ Тяня стучит движок. Но теперь он хотя бы может контролировать свои стрёмные порывы. Вроде тех, что — сорваться в «Тао-Тао» посреди учебного дня.

Вроде тех, что — пожалуйста, поговори со мной, я заплачу тебе, ты только говори.

Вспоминать об этом стыдно… унизительно. Он представляет, как это выглядело со стороны.

Одержимый больной олень.

Обратись к врачу.

Может, у тебя реально с головой непорядок? Может, это только первый этап? А скоро ты начнёшь преследовать людей и душить их кошек проволокой? Ведь всем маньякам было семнадцать, верно?

И вот так, волнами, это то накатывало, то исчезало совсем. Наверное, это хороший знак — у него нет психолога, чтобы спросить.

Иной раз за эти двое суток он почти забывал о том, что нужно мысленно вернуться в эту мёртвую петлю, как инвалиды порой забывают, что им ампутировали ногу — поднимаются с постели и падают, расшибают себе лоб. Старые привычки чертовски живучи.

И всё здорово изменилось всего за несколько дней.

В понедельник он не ищет глазами Рыжего.

Потому что, ну… Рыжий больше не загадка — его зовут Мо Гуань Шань.

Он всего лишь элемент мира, с которым Хэ Тянь не знаком и знакомиться вовсе не хочет. Он посредственность, примитив, машу-кулаками-матерюсь-как-идиот, бактерия, одноклеточное с потенциалом — из этого вполне может развиться разумный организм. Но это не скоро, не сейчас — пока он просто хулиган, таких тысячи, десятки тысяч.

Не стоит даже думать об этом. Увидел, отвернулся и забыл. Идеально. Просто прекрасно. Вы как два монорельса: один на север, другой — на юг. Можно расслабиться, выдохнуть.

Осталось только одно крошечное дельце, которое всё сломает.

Отправиться играть в баскетбол, сесть на скамейку, попить воды, сунуть руки в карманы и наткнуться на долбаный коробок. Чтобы пятница вернулась к тебе, вывернулась тебе на голову, как водопад.

Он думает обо всём этом, выходя из учительской и сжимая в кулаке бумажку с адресом Мо Гуань Шаня.

— Мой одноклассник такой идиот… я хотел помочь ему в пятницу, а он случайно забрал мой учебник, теперь не смогу подготовиться к завтрашнему тесту, а вы знаете, как строга Баожей Ао, верно? Не хочется схлопотать у неё пару, тем более, по этому предмету в конце года у меня будут…

Он не знает, что он буровит и что он делает.

У него есть адрес, есть деньги на проезд и мысль о том, что в пятницу крепко избили какого-то парня из их школы. Всё очевидно.

Если бы, зло думает Хэ Тянь, застегивая ветровку под самую челюсть и сбегая по ступенькам, если бы Рыжий просто и без лишних разговоров принял протянутую ладонь, было бы куда проще. Этот придурок не высек бы никакой искры интереса, всё их знакомство закончилось бы там, около школы, когда Рыжий, избитый, сидел на бордюре и зыркал своими глазищами.

Если бы всё сложилось немного иначе, Рыжий вылетел бы у него из головы уже через минут десять. Да что там, три минуты, если не меньше!

Если бы:

— Кто это тебя так?

— Да забей, это мой товарищ, деремся с ним после школы. А ты тот парень, Хэ Тянь? Я слышал о тебе, ты классный. Сходим вместе на тренировку?

Если бы всё было как всегда, Господи, Хэ Тянь бы даже не вспомнил о нём.

Но что-то пошло не так, как что-то идёт не так, когда встречаешь первого в своей жизни человека, в тебе не заинтересованного. Как белая ворона в стае ласточек. Как мешающая колючая бирка, впивающаяся в седьмой позвонок.

Хэ Тянь обрезает такие бирки под самый корень.

…Рыжий живет в доме с белой калиткой.

Почему-то Хэ Тянь ожидал чего-то другого. Не то, чтобы он готовился войти на подъездную дорожку, усыпанную мёртвыми птицами и напороться на заточенный кол, вкопанный в землю, но белая калитка — это перебор.

Он заходит не сразу.

Сначала сверяется со своей бумажкой, выданной в учительской. Сверяется с номером дома, с указателем на перекрёстке. Бросает взгляд на табличку «Мо» на слегка перекошенном почтовом ящике. Он никогда не был дотошным, но сейчас хочет найти ещё больше доказательств того, что это — дом Рыжего. Где-то на уровне подсознания очень хочется ошибиться адресом.

Он стоит здесь достаточно долго, чтобы занавеску в ближайшем окне беспокойно задёрнули. Слишком яркое солнце мешает рассмотреть, кто это был. Вряд ли Рыжий — он бы уже швырял в него из окна стулья или, чёрт его знает, метал бы кухонные ножи. Открывая калитку, — облупленная краска царапает ладонь, — он вспоминает все эти дурацкие слухи, которые с удовольствием обсасывают в школе. О его отце, поджигающем собак, и о матери, которая стоит на учёте в психиатрической лечебнице.

Люди любят городить какую-то чушь и обязательно верить в неё.