Собор Любви

Скульптурный композитор

Вы слышали

о «поющих камнях»?

Я – скульптурный композитор.
Я-то знаю, мне видней.
Свой рабочий толстый свитер
Не снимаю много дней.

Он давно измазан глиной,

Только я его люблю…
Днем коротким, ночью длинной —
Я Бетховена леплю.

За портрет его скульптурный,

Весом ровно семь пудов,
Я не только счастьем бурным —
Жизнью жертвовать готов.

Пусть являюсь редко миру

И с похмелья я угрюм,
Пусть друзья мою квартиру
Называют «мрачный трюм»,

Пусть порой я занимаю

У знакомых по рублю,
Но клянусь закончить к маю:
Я Бетховена леплю!

Мне мешают неудачи,

Я устал от неудач…
А соседи пусть судачат,
Что давно мне нужен врач,

Пусть заходит участковый

По пятнадцать раз на дню.
Говорю ему: «Попробуй!..
Это, брат, тебе не «ню»!

Подойди-ка к исполину,

Брось про «легкий труд» вранье,
Замуровывая в глину
Вдохновение свое,

Пот и кровь, талант, наследство,

Что досталось бобылю,
Юность, отрочество, детство,
Я Бетховена леплю…»

Прядь откинута сурово,

Заострён и тёмен лик.
На столе моем дубовом
Он – и страшен, и велик…

Верю я, того не скрою,

Прилетят когда грачи —
Глину я чуть-чуть настрою
И скажу ей: «Зазвучи!»

И волна любого звука —

Лишь коснется о портрет —
Возвратит (держись, наука)
Фугу или менуэт.

И друзей, и женщин даже

Это чудо поразит…
И никто уже не скажет:
«Ты лентяй и паразит…»

Третий год я без режима…

Мало ем, почти не сплю,
Потому что одержимо
Я Бетховена леплю.

Медаль

Медаль была похожа на монету,
И школьник положил её в пенал,
Чтоб рассмотреть потом монету эту:
Какой на обороте номинал,

Что ценного от тех времён осталось,

Где чёрный ствол, враньё и вороньё?
Пусть стоимость награды нынче – малость,
И жизнь себе не купишь на неё,

На оборотной стороне медали —

Такие дали и такие сны…
Насквозь продрогший человек из стали…
Как на обратной стороне Луны…

9 Мая. Солнечные часы

В соседнем подъезде
Два мальчика жили когда-то.
Война ходит близко.
Дверей не закрыть на засов.
Мне тень обелиска
В том месте,
Где пали солдаты, —
Дрожащая стрелка подаренных ими часов.

Мы тоже, ребята,

Великого горя подранки.
А шрамы на душах горят
С каждым годом сильней.
Изрезана, опалена,
Память мчится под танки
Железного времени на
Циферблатах полей.

Я хмель драгоценных секунд

Боя с болью глотаю,
Почувствовав сердцем гранитных
Штыков остриё.
Над Родиной Солнце, по сути, —
Звезда Золотая…
И все мы, живые, хранимы
Лучами её.

Железный цветок

Т-34

Своим