Собрание

Ты говоришь: за все благодари,
все к лучшему, —
но лицемер последний
за гибель существа любимого
и муки — благодарить не сможет.

Вослед Иову, подобно Иакову,
Да и всякому,
Кто с ангелом
В ночи боролся,
Известно,
Что измученное сердце,
Притянутое к бездне,
Трепещет и передает морзянкой
Всю нашу боль не нашими словами,
И только херувимы их поймут.
И стон отчаянья, невыносимой боли
Преображаются в неизреченной глубине,
В молчание любви земной юдоли
К молчанию живому в нас и вне.

VII

Меж дождинок — что князь Цицианов
Проберусь — не заденут меня,
И смерть, как француз деловитый и пьяный,
Не всем подмигнет, казня
Будто знает он что-то хорошее, знает
И радуется не зря.

Пусть Земля, будто яблоко падшее
Темное, липкое насквозь,
Валится в бездну — и натыкается
На хрустально-смертельную ось

VIII

Огонь идет — и свитки все свиваются,
Свисают струпья и дрожит зола
Хоть твоя суть и ледяна и зла.
Сжигай мой дом, мне это втайне нравится

Пускай сгорели книги, фото, карты,
Как жаль, что не сгорела я сама —
О черное барокко в сердце марта!
О пламя, бьющее из моего окна!

В Новой деревне птицы все те же

На Черной речке птицы щебетали,
Как будто щеки воздуха щипали
И клювом дергали
И лапками терзали,
И сердце напружив,
Забыв о друге, о душе, о дали
До смерти небо тьмы защекотали.
Хвостами резали и опереньем
И взвизгами, и судорожным пеньем.

Да, птицы певчие хищны,
Их хищность в том,
Чтоб воздух догонять,
Терзать его потом.

Перетирать, крошить,
Язвить, ласкать, журить,
Чтоб наконец
В нем истинные звезды пробурить.

И в том они подобны Богу,
Он к сердцу моему свечу подносит
И самого себя он только спросит:
Что если в нем дыру прожжет —
Что там увидит? зеркало, дорогу?
И почему Ему мы застим взор

И исступленья сладостным огнем
И вдохновенья режущим лучом
Он нас заставит душу разорвать
И чрез нее в свою глазницу глянет.

О птицы певчие, терзайте воздух нежный.
Я — ваше небо, я — позор безбрежный.

Скелет на весенней опушке

Я взглянула краем глаза —
Глазом всем смотреть нельзя —
Что это было — заяц? Коза?
Белый винт ребер, остатки морды,
Розовые глаза.
Он лежал на траве,
Но казалось —
Костяная пружина,
Устремленная в небо,
Штопор, взламывающий ум,
Открывающий длинную бутылку,
Где спит великий Ремесленник,
Смастеривший машинерию тела,
Ребра-шпангоуты, бочки…
Ее хитрость сложна,
Ее белизна
Ужасает —
Когда весна
Раздувает на ветках почки.

" Весна свои покрасит когти "

Весна свои покрасит когти
Тоскливо-смутным перламутром,
Чтобы царапнуть ими небо,
На волю выпуская утро.
И сгустком крови тяжким Солнце
Качнется вверх. В обнимку с тенью
Сосна закружится тихонько
До нового тьмы сотворенья.