Собрание сочинений. Том 2. Мифы

У сказки начало:
Петух и Скворец
Поспорили:
Кто из них лучший певец?
Мы слушать не будем
Их длинные песни.
У сказки конец.
Он куда интересней!
Тянуть «ку-ка-ре-ку»
Закончил Петух,
Но пыл боевой
В нём совсем не потух.
Захлопал он крыльями,
Словно в ладоши:
– Мне хлопает, слышишь,
Галёрка и ложи!
Мне все аплодируют,
Слышишь, Скворец!
Тебя победил я,
И сказке конец.

1967

БЕС В РЕБРЕ

Уже в волосах моих – серебро.
Но бес забрался в моё ребро.
С тех пор я не знаю покоя.
Со мною творится такое…
Клокочет во мне кипяток.
Да что говорить,
Цейлонский чай
Можно мной заварить!
У всех участковых
Мои объяснения,
У всех прокуроров
Мои заявления,
У всех почтальонов
Мои телеграммы,
На всех вокзалах
Мои чемоданы.
Во всех приёмных
Торчу я с утра.
Но беса не выселить
Из ребра.

1967

В ДОРОГЕ

Промелькнула река.
Я спешу зачерпнуть
Горсть холодной воды
Из реки,
Которой уже нет.
Промелькнули тропа, изба.
Задыхаясь, бегу по тропе,
Которой уже нет,
К избе,
Которой уже нет.
Промелькнула сирень.
Промелькнула девушка.
Я ломаю лиловую кисть,
Которой уже нет,
И бросаю девушке,
Которой уже нет.
А поезд всё мчится, мчится.
И… в тоннель.
И меня уже нет.

1967

ОСЕННЕЙ НОЧЬЮ

Осенней ночью
Мерцаньем далёкой реки
Загорается Млечный Путь.
А старики
Всё не могут уснуть,
Ворочаются старики…
И не знают,
Что их табакерки
Из кости резной
Собираются все
На поляне лесной,
Где орешник в росе…
А потом, а потом по траве
Неслышно
Ступает олень.
Табакерки, как башня,
На его голове —
И причудлива тень…
Протрубил и затих.
И опять затрубил над водою.
Он зовёт оленят,
Олених
К водопою!
Он касается звёзд зелёных.
И звёзды звенят, легки.
И тогда колыбельную слышат спросонок
Засыпающие старики.

1967

МОЕ ЛУЧШЕЕ СТИХОТВОРЕНИЕ

У меня одно желанье.
И поверить я готов,
Что зеркальные озёра —
Стёклышки моих очков,

Что спустило облако,
По небу проходя,
Мне рубашку, тканную
Из солнца и дождя,

Что лесок подал дубок
Молодой для посоха,
С ним весь мир я обхожу
По воде и посуху.

Вот иду и вижу я:
В голом поле – хижина.
В ней я вижу голубя,
Он дрожит от холода.

Мне опора – посох крепкий,
Но ломаю палку в щепки.
Вейся, пламя, вейся!
Грейся, голубь, грейся!

Дальше, дальше я иду,
Вижу серую беду:
Нива пересохшая,
Рожь, к земле прилёгшая.

Тут последнюю рубашку
Я снимаю с зябких плеч,
Чтоб пустующее небо
В дождь и радугу облечь.

Вот два озера вдали,
На озёрах корабли
Из картона, из бумаги,
А на мачтах вьются флаги.

Вижу светлые озёра —
Стёклышки моих очков, —
И кораблики пускают
В них мальчишки с берегов.

Если б это стало явью,
Хотя бы на мгновенье,
Это было б лучшее
Моё стихотворенье.

1967

БЕЛОЕ ПЛАМЯ