Собрание сочинений: В 11 т. Т. 2: 1960-1962 гг.

- Стрекозочка,- произнес он.- Стрекозулечка. Синяя… Озерная… Красавица… Сидит себе аккуратненько, смотрит, кого бы слопать…- Он протянул руку, но стрекоза сорвалась с травинки и по дуге ушла к камышам. Он проводил ее глазами, а потом снова улегся.- Как это сложно, друзья мои,- сказал он, и Машка тотчас села и впилась в него круглыми глазами.- Ведь совершенна, изящна и всем довольна! Скушала муху, размножилась, а там и помирать пора. Просто, изящно, рационально. И нет тебе ни духовного смятения, ни любовных мук, ни самосознания, ни смысла бытия…

- Машина,- сказала вдруг Машка.- Скучный кибер!

Это моя–то Машка! Я чуть не захохотал, но сдержался, только засопел, кажется, и она посмотрела на меня с неудовольствием.

- Скучный,- согласился Горбовский.- Именно. А теперь представьте себе, товарищи, стрекозу ядовито–желто–зеленую, с красными поперечинами, размах крыльев семь метров, на челюстях черная гадкая слизь… Представили? - Он задрал брови и посмотрел на нас.- Вижу, что не представили. Я от них бегал без памяти, а у меня ведь было оружие… Вот и спрашивается, что у них общего, у этих двух скучных киберов?

— Эта зеленая,- сказал я,- с другой планеты, вероятно?

— Несомненно.

— С Пандоры?

— Именно с Пандоры,- сказал он.

— Что у них общего?

— Да. Что?

— Это же ясно,- сказал я.- Одинаковый уровень переработки информации. Реакция на уровне инстинкта.

Он вздохнул.

- Слова,- сказал он.- Правда, вы не сердитесь, но это же только слова. Это же мне не поможет. Мне надо искать следы разума во Вселенной, а я не знаю, что такое разум. А мне говорят о разных уровнях переработки информации. Я ведь знаю, что этот уровень у меня и у стрекозы разный, но ведь это все интуиция. Вы мне скажите: вот я нашел термитник - это следы разума или нет? На Марсе и Владиславе нашли здания без окон, без дверей. Это следы разума? Что мне искать? Развалины? Надписи? Ржавый гвоздь? Семигранную гайку? Откуда я знаю, какие они оставляют следы? Вдруг у них цель жизни - уничтожать атмосферу везде, где ни встретят. Или строить кольца вокруг планет. Или гибридизировать жизнь. Или создавать жизнь. А может быть, эта стрекоза и есть в незапамятные времена запущенный в самопроизводство кибернетический аппарат? Я уж не говорю о самихносителях разума. Ведь можно же двадцать раз пройти мимо и только нос воротить от скользкого чучела, хрюкающего в луже. А чучело рассматривает тебя прекрасными желтыми бельмами и размышляет: «Любопытно. Несомненно, новый вид. Следует вернуться сюда с экспедицией и выловить хоть один экземпляр…»

Он прикрыл глаза ладонью и задудел песенку. Машка ела его глазами и ждала. Я тоже ждал и думал с сочувствием: плохо работать, когда задача не поставлена четко. Трудно работать. Бредешь, как впотьмах, и нет тебе ни радости, ни удовольствия. Слышал я об этих астроархеологах. Нельзя было к ним относиться серьезно. Никто и не относился.

- А разум в космосе есть,- сказал вдруг Горбовский.- Это несомненно. Уж теперь–то я знаю, что есть. Но он не такой, как мы думаем. Не тот, которого мы ждем. И ищем мы его не там. Или не так. И попросту не знаем мы, что ищем…

«Вот именно,- подумал я.- Не тот, не там, не так… Это же несерьезно, товарищи… Ребячество сплошное…»

— Вот, например, Голос Пустоты,- продолжал он.- Слыхали? Наверное, нет. Полсотни лет назад об этом писали, а теперь уж и не пишут. Потому что, видите ли, нет никаких сдвигов, а раз нет сдвигов, то, может, и Голоса–то нет? У нас ведь хватает этих зябликов - сами в науке разбираются плохо от лености или там плохого воспитания, но понаслышке знают, что человек–де всемогущ. Ай–яй–яй, стыдно, нельзя, не будем… Этакий дешевенький антропоцентризм…

— А что это такое - Голос Пустоты? - спросила Машка тихонько.