Когда чума бушует по округе,Уединиться следует в пустыне.Умел и я, как прочие, донынеПерехитрить различные недуги.Хоть мне Амур оказывал услуги,Суров я стал к его лукавой мине;И эти рифмы, маясь в карантине,Плести пустился как-то на досуге.Но гордеца настиг пожар расплаты:Бичи эриний гонят с гор к провалам,От суши в бездны, в ночи от рассветов…Меня карают хохота раскаты…От трезвости отрезан небывалымЯ наводненьем страсти и сонетов.
XII
РОЖДЕСТВЕНСКИЙ ПОДАРОК
Здесь, ангел мой, различные услады:Конфеты, марципаны и печенья,Которыми детишки, без сомненья,На рождество полакомиться рады.Еще б я мог медовые балладыТебе испечь для праздничного чтенья,Но не к лицу мне эти ухищренья,Прочь лести ослепительной каскады!Тот сладкий трепет, что сквозь расстояньяДруг другу мы передавать умели,Одной тебе дарю я, дорогая,Чтоб ты зажгла в душе воспоминанья,Как звезды, памятные с колыбели,Мой самый малый дар не отвергая.
XIII
ПРЕДОСТЕРЕЖЕНЬЕ
В последний день, когда труба над намиПровозгласит конец всего земного,Любое всуе брошенное словоПридется искупить пред небесами.Но что поделать с теми словесами,Которые без умысла дурного,Едва бывала ты ко мне сурова,Лавиной с уст моих срывались сами?Подумай, не пора ли, друг мой милый,Тебе пойти моим речам навстречу,Чтоб мир избег негаданной невзгоды?Ведь если перед вечною могилойМне замолить придется эти речи,То Судный день затянется на годы.
XIV
Скептики
Вы любите и пишете сонеты?Безумцы! Лишь ребенок полагает,Что рифма страсть из сердца исторгает,—Страсть просто спит, пока стихи не спеты.Не утолят катрены и терцетыДуши. Она свой клад оберегает —То ураган по струнам пробегает,То смолкнет, словно канув в волны Леты.К чему вам вечно по тропе неторной,Себе и ближним надрывая руки,Влачить Сизифов непокорный камень?
Любящие
Напротив! Нами избран путь бесспорный!Все ледники печали и разлукиРасплавит чувства негасимый пламень.
XV
Девушка
Чужда мне рифм блестящая бравада,Хоть мне и льстят их звонкие обманы.Те чувства, что чисты и постоянны,Поверь, любимый, украшать не надо.От скуки на любые муки адаГотов поэт. Ему раздуть вулканыВ душе, чтоб тотчас собственные раныЗаговорить, — привычная отрада.
Поэт
Взгляни, дитя, как пиротехник смелоМинирует, советам не внимая,Свои подкопы по привычным меркам.Но вещество само решает дело;И он, еще причин не понимая,Взлетает в небо вместе с фейерверком.