Собрание стихотворений

И плачет по-французски.

Мне в этой жизни очень мало надо,

И те года, что мне осталось жить,

Я бы хотел задумчивой лампадой

Пред ликом Родины торжественно светить.

Пусть огонек мой еле освещает

Ее лицо бессмертной красоты,

Но он горит, он радостно сияет

И в мировую ночь свой бледный луч роняет,

Смягчая нежно строгие черты.

О Родина моя, в своей простой шинели,

В пудовых сапогах, сынов своих любя,

Ты поднялась сквозь бури и метели,

Спасая мир, не веривший в тебя.

И ты спасла их. На века.

Навеки. С Востока хлынул свет! Опять идут к звезде

Замученные горем человеки,

Опять в слезах поклонятся тебе!

И будет мне великою наградой

И радостно и драгоценно знать,

Что в эти дни тишайшею лампадой

Я мог пред ликом Родины сиять.

Сегодня томная луна,

Как пленная царевна,

Грустна, задумчива, бледна

И безнадежно влюблена.

Сегодня музыка больна,

Едва звучит напевно.

Она капризна и нежна,

И холодна, и гневна.

Сегодня наш последний день

В приморском ресторане,

Упала на террасу тень,

Зажглись огни в тумане...

Отлив лениво ткет по дну

Узоры пенных кружев.

Мы пригласили тишину

На наш прощальный ужин.

Благодарю Вас, милый друг,

За тайные свиданья,

За незабвенные слова

И пылкие признанья.

Они, как яркие огни,

Горят в моем ненастье.

За эти золотые дни

Украденного счастья.

Благодарю Вас за любовь,

Похожую на муки,

За то, что Вы мне дали вновь

Изведать боль разлуки.

За упоительную власть

Пленительного тела,

За ту божественную страсть,

Что в нас обоих пела.

Я подымаю свой бокал

За неизбежность смены,

За Ваши новые пути

И новые измены.

Я не завидую тому,

Кто Вас там ждет, тоскуя...

За возвращение к нему

Бокал свой молча пью я!

Я знаю. Я совсем не тот,

Кто Вам для счастья нужен.

А он — иной... Но пусть он ждет,

Пока мы кончим ужин!

Я знаю, даже кораблям

Необходима пристань.

Но не таким, как я! Не нам,

Бродягам и артистам!

С большою нежностью — потому,

Что скоро уйду от всех,

Я всё раздумываю, кому

Достанется волчий мех.

(Марина Цветаева)

С большою нежностью, ибо скоро уйду от всех,

Я часто думаю, кому достанется Ваш звонкий смех?

И нежная гамма тончайших чувств, и юного сердца пыл,

И Вашего тела розовый куст- который я так любил.

И диких фантазий капризный взлет,

И милых ошибок рой,

И Ваш иронический горький рот,

Смеявшийся над собой.

И все Ваши страсти, и все грехи,

Над безднами чувств скользя,

И письма мои, и мои стихи,

Которых забыть нельзя!

И кто победит?

Кто соперник мой?

Придет «фаворит» иль «фукс»?

И кто он будет,- поэт, герой иль «Жиголо де Люкс»?

И как-нибудь утром, снимая фрак,

Кладя гардению в лед,

Сумеет ли он, мой бедный враг,

Пустить себе пулю в рот?

Потому что не надо срывать цветов

И в клетках томить птиц,

Потому что нельзя удержать любовь,

Упав перед нею ниц.

1937

Мы — птицы певчие. Поем мы, как умеем.

Сегодня — хорошо, а завтра — кое-как.

Но все, что с песнями на Родине мы сеем,

На ней произрастает в хлебный злак!

Без песни жить нельзя. Она нужнее хлеба.

Она в сердцах людей, как птица, гнезда вьет,

И с нею легче труд, и голубее небо,

И только с песней жизнь идет вперед.

Нас, старых, мудрых птиц, осталось очень мало,

У нас нет голосов, порой нет нужных слов,

Притом война, конечно, распугала

Обидчивых и нежных соловьев.

А мы... А мы поем! Дыханье нам не сперло,

От Родины своей нам незачем лететь.

Во все бесхитростное наше птичье горло

Мы будем радостно, мы будем звонко петь!

Мы — птицы русские. Мы петь не можем в клетке,

И не о чем нам петь в чужом краю.

Зато свои родные пятилетки

Мы будем петь, как молодость свою!

1946

Из глухих притонов Барселоны

На асфальт парижских площадей

Принесли Вы эти песни-звоны

Изумрудной родины своей.

И из скромной девочки-певуньи,

Тихой и простой, как василек,

Расцвели в таинственный и лунный,

Никому не ведомый цветок.

И теперь от принца до апаша,

Отдо

Все в Париже знают имя Ваше,

Весь Париж влюблен в Ракель Меллер.

Вами бредят в Лондоне и Вене,

Вами пьян Мадрид и Сан-Суси.

Это Ваши светлые колени

Вдохновили гений Дебюсси.

И, забыв свой строгий стиль латинский,

Перепутав грозные слова,

Из-за Вас епископ лотарингский

Уронил в причастье кружева.

Но, безгрешней мертвой туберозы,

Вы строги, печальны и нежны.

Ваших песен светлые наркозы

Укачали сердце до весны.

И сквозь строй мужчин, как сквозь горилл,

Вы прошли с улыбкой антиквара,

И мужской любви упрямый пыл

В Вашем сердце не зажег пожара!

На асфальт парижских площадей

Вы, смеясь, швырнули сердца стоны —

Золотые песни Барселоны,

Изумрудной родины своей.

Рождество в стране моей родной,

Синий праздник с дальнею звездой,

Где на паперти церквей в метели

Вихри стелют ангелам постели.

С белых клиросов взлетает волчий вой...

Добрый праздник, старый и седой.

Мертвый месяц щерит рот кривой,

И в снегах глубоких стынут ели.

Рождество в стране моей родной.

Добрый дед с пушистой бородой,

Пахнет мандаринами и елкой

С пушками, хлопушками в кошелке.

Детский праздник, а когда-то мой.

Кто-то близкий, теплый и родной

Тихо гладит ласковой рукой.

...........

Время унесло тебя с собой,

Рождество страны моей родной.

1934

Небеса расцвечены алмазами,