Собрание стихотворений

Стукнул по карману, — не звенит:
             как воздух.
Стукнул по другому, — не слыхать.
             Как в первом…
В коммунизм — таинственный зенит
             как в космос,
полетели мысли отдыхать,
             как птички.
Но очнусь и выйду за порог,
             как олух.
И пойду на ветер, на откос,
             как бабка,
о печали пройденных дорог,
             как урка,
шелестеть остатками волос,
             как фраер…
Память отбивается от рук,
             как дура.
Молодость уходит из-под ног,
             как бочка.
Солнышко описывает круг,
             как сука, —
жизненный отсчитывает срок…
             Как падла!

Ленинград,

апрель, 1962

* Ты называешь солнце *

..Валентину Горшкову

Ты называешь солнце
                                 блюдом…
Оригинально. Только зря:
с любою круглою посудой
Светило
            сравнивать нельзя!
А если можно,
                     значит можно
и мне,
         для свежести стишка —
твой череп,
                сделанный несложно,
назвать…
              подобием горшка!

Ленинград,

1960

ВЕТРЫ ПОЭЗИИ

* * *

Поэт перед смертью
                              сквозь тайные слезы
жалеет совсем не о том,
что скоро завянут надгробные розы,
и люди забудут о нём,
что память о нём —
                           по желанью живущих
не выльется в мрамор и медь…
Но горько поэту,
                        что в мире цветущем
ему
    после смерти
                         не петь…

Ленинградская обл.,

пос. Приютино, 1957

СКАЗКА — СКАЗОЧКА

Влетел ко мне какой-то бес.
Он был не в духе или пьян,
и в драку сразу же полез:
повёл себя, как хулиган!

И я спросил: — А кто ты есть?
Я не люблю таких гостей.
Ты лучше с лапами не лезь:
не соберёшь потом костей!

Но бес от злости стал глупей,
и стал бутылки бить в углу.
Я говорю ему: — Не бей!
Не бей бутылки на полу!

Он вдруг схватил мою гармонь.
Я вижу всё. Я весь горю!
Я говорю ему: — Не тронь!
Не тронь гармошку! — говорю…

Хотел я, было, напрямик
на шпагах драку предложить,
но он взлетел на полку книг:
ему ещё хотелось жить!

Уткнулся бес в какой-то бред
и вдруг завыл: — О, Божья мать!
Я вижу лишь лицо газет,
а лиц поэтов не видать…

И начал книги из дверей
швырять в сугробы декабрю…
Он обнаглел, он озверел!
Я… ничего не говорю.

Ленинград,

1960

ПОЭТ

..Глебу Горбовскому