Пароход подходит к пристани,Пеня белые бугры,И висит звезда над зубьямиМитридатова холма.От ладоней пахнет сыростью,Губы солоны на вкус;Я вернулся, — и неведомо,Для чего вернулся я.По лобастому булыжникуРыбный рынок прохожу,Где уже считают выручку,У фонариков клонясь.И сквозь темные проулочкиВ портовую пустотуВдруг пахнет с бульвара музыкойИ акацией пахнет.Мне домой идти не хочется,Да и незачем домой;Вот кофейня, сяду к столику,Папиросу раскурю.Из окошек слышно щелканьеЛаконических шаров…Это будни, лето, молодость,Одиночество мое.
1938
2
Я в окошко стукнул пальцем,Под окошком пес лайнул,И твой оклик нежным жальцемКаплю меда протянул.И как тучка голубая,В пенной пряже серебра,Ты ко мне, плащом порхая,Полетела из двора.Легкий стан твой, как бывало,Дрогнул у моей груди, –И желанное настало,И былое — впереди!
26. VI.1943 — 8.VII.1943. Фрунзе
«В детстве у меня была картинка…»
В детстве у меня была картинка,Точно пламя спирта, голубая:Синевой размытая каюта,И раскрытый в ширь иллюминатор,И спокойный человек в короткомГолубом камзоле чуть откинулПудреную голову, подставивБлеску утра вырезные губы…Я его во сне видал подолгу,Я — и так бывало — ночью плакал,Что не быть мне в голубом камзоле,Что вот так не изогнутся губы.А теперь, теперь я тихо знаю,Что и он, плывя от бурь КонвентаК ясным берегам Луизианы,С болью думал обо мне, грядущем.
1938
ИЗ-ЗА ЗАБОРА
Пустяки… Обычный домикС галереей светлоглазой,С улицы одноэтажный,Двухэтажный со двора;Там старинные стоялиСундуки в наклейках пестрых;Видно, кто-то возвратилсяИздалека в отчий дом.Двор, когда-то садом бывший,Плел бурьянные тропинки,Гнулся грушей одичалойЗа серебряный забор,А за ним пустырь полынный,Завитки речушки мелкой,И китайский ветхий мостикСпину горбил над водой.Там я мальчиком шатался,Драл камыш, ловил тритоновИ не видел в черных окнахНикого и никогда.Но тоскою доживаньяНа меня дышали окна, –Не паденье ль Дома ЭшерМне угадывалось там?