Собрание стихотворений

Случайный сон, уже почти не сон:
Тупое дуло, выстрел, я сражен,
Я падаю в отчаяньи несмелом,
А сам расту над распростертым телом.
И бытие — уже не бытие,
Уже чужое — и навек мое.
Бессмертие…

Но будет время длиться,

Исчезнет сон, и новый сон присниться.

Закрыта дверь, но понял я — теперь

Уже недолго: распахнется дверь
И выйдешь ты, такая же как прежде,
Со всей любовью и во всей надежде.
Но распахнулась дверь, и ты — прошла.
Какая пустота вокруг легла!
С каким отчаяньем, с какой мольбою
Я ринулся неслышно за тобою!
Но слов моих не слушался язык,
И только крик, уже бесцельный крик,
Крик ужаса…

И не пошевелиться…

Исчезнет сон, и только время длиться.

Всю ночь промучиться — какая ложь!

«К чему стихи? Уже и так от них…»

К чему стихи? Уже и так от них
Грустна душа, как неудачный стих.

Уже и так, едва глаза закрою,

Теснясь, бегут сравнения с тобою.

То ты прекрасней розы и нежней

Моей любви и нежности моей,

То ты грустишь склонившеюся ивой,

То трудишься пчелой многолюбивой,

То позабудешься — и для меня

Загадочнее пасмурнее дня.

А наша жизнь и проще и незримей:

Ты хуже их — и все таки любимей.

«Я говорил: конечно, о стихах…»

Я говорил: конечно, о стихах
И о ночах бессонных, в лихорадке, —
— Пока неслышный смех в его глазах
Вставал и бился в радостном припадке.

Куда как грусть скучна! Пора бы знать.

И в чем винить нас? Так известно это:
Мундир военный и пиджак поэта —
— Здесь, право, не пристало выбирать.

«Как тяжело дается вдохновенье…»

Как тяжело дается вдохновенье,
Любовницы строптивой тяжелей.
Какое непрерывное томленье,
Как много долгих, неутешных дней.

Но я храню залог любви моей.

И вот, когда без сил, в изнеможеньи,
Я падаю — мелькнет освобожденье,
Как метеор, над головой моей.

«Уже поживший и видавший виды…»

Уже поживший и видавший виды,
Но все-таки нестарый человек,
А не искатель золотой Колхиды,
Отверженный навек.

Под медленные звуки граммофона

Склонился над сияющим столом
И улыбнулся музыке знакомой
Бесхитростным лицом.

И снова сдвинулись большие брови:

Любовь, работа — скучные дела,
— И поднимается, нахмурив брови,
От пыльного стола.

РОЖДЕСТВЕНСКАЯ БАЛЛАДА

1. «Где книги полками, рядами…»

Где книги полками, рядами,
Где подавляют сотни книг,
Несущийся над головами,
Остановись летучий миг.

В неосвященном магазине

Явилась ты, окружена
Морозным светом. В звездном чине
Так появляется луна.

И холод, радостный и хрупкий,

Тем глубже в сердце проникал,
Чем дольше к телефонной трубке
Звонок напрасный призывал.

2. «И вот уже в морозном свете…»