Протянуло солнце нити,солнце бьет прохожим в лица.Я прошу вас: объясните,что на улицах творится?Что же это? Как же это?Это я или не я?Жмурясь весело от света,ходят люди пьяные.Ходят, очень неумелоземлю пробуя шагами.Кто-то с крыш просыпал мелочь,и она звенит о камни,разбивается на части.Стены от капели мокнут.Люди ходят и от счастьяничего сказать не могут.Блещет вымытыми стекламимир — сплошная новизна.В мире наступила теплая,настоящая весна…А если к весне прибавить письмо,а если в письме написать: «твоя»,то кто б из вас выдержать это смог?Не выдержал это и я.И вот – вагон! Летящая тьма.Бессонная ночь, перестук колес.Полсуток дороги — и ты сама,почти задохнувшаяся от слез,от майского ветра…Лентой прямой —улица. Площадь. Обычный дом.Твой голос: «Вот здесь я живу…»И мой:«Может, к тебе — потом?..»Но ты, подыскивая слова,шепчешь, что нам все равно по пути,что мама обидится,что сперванадо сюда зайти.И умоляющие глаза:«Прошу…Ну, буквально, на полчаса!»