Собственность Дьявола. Право на семью (СИ)

«…Сесть бы за руль, утопить педаль газа до упора и разогнаться по встречной. Лоб в лоб. Как в краш-тесте. Чтобы мгновенно в мясо. И сразу к ней. К этой стерве в ад… А, знаешь, мне ведь для неё ни хуя не жалко. Хочет сердце — вытащу и отдам… лишь бы вернулась. Хочу, чтобы этот кошмар закончился…»

И как теперь со всем этим справляться и жить дальше, зная, что долгие месяцы он без меня загибался?

Так ли это на самом деле?

Мой муж ни разу не открыл мне своих истинных чувств. Ни разу не сказал «люблю». Как будто это слово требовало неимоверных усилий, чтобы его выразить.

«…Хочет сердце — вытащу и отдам… лишь бы вернулась…» — что всё это значит?

Почему ты не сказал мне этого раньше?

Почему, Руслан?

Почему ты сделал всё, чтобы мы не были семьей?

Совершая шаг навстречу Милане, Исаев мажет хмурым взглядом по моему автомобилю. На мгновение тормозит, прилипая глазами к заднему стеклу. Оно затонировано плёнкой. Меня не разглядеть. Но моя душа от страха всё равно срывается куда-то в пропасть. Леденеет, в который раз раскалываясь на части. Её уже не склеить. Не в данной ситуации. Нет.

Столько потрясений мне одной не вывезти.

То, что я наблюдаю в данный момент, ввергает меня в шок. Сотрясает разрядом максимальной мощности. Заживо сжигает дотла.

И это не разговор Миланы с моим мужем. Нет.

Не успев поздороваться с подругой, Рус вынужденно оборачивается. Среагировав на происходящую возню, бросается обратно к своему Гелику.

Как в замедленной съёмке я отслеживаю уже знакомый сюжет. Будто повторяется моя незавидная жизнь, только с другим женским персонажем. От происходящего грудь начинает ходить ходуном. Дыхание сбивается. Перенапряжение достигает пика. Заряженная трясучкой, судорожно вцепляюсь за подголовник сиденья. Пялюсь в заднее окно.

Девушка, та самая, беременная, с которой он вчера ужинал в ресторане, лихо несётся на меня. Словно убегая от опасности. За нею со всех ног бросается в догонку Дан. Исаев, что-то крича, перехватывает её на полпути к Милане. Между ними завязывается борьба. Мужу прилетает лютая пощёчина. Наотмашь. Настолько эффектная, что даже я инстинктивно ощущаю жжение на своей щеке. Жмурюсь, приходя в полное оцепенение. Моё нутро холодеет. Злость расползается по нему жгучими ядовитыми потоками.

* * *

Никто! Никто, мать вашу, не имеет права к нему прикасаться!

Никто не имеет права его хлестать!

Распахиваю веки. Перед глазами сгущается красная пелена ярости.

Тело сотрясает, будто в лихорадке.

Руки ходят ходуном.

В голове пульсирует одна-единственная мысль. Мне хочется разорвать эту суку на мелкие ошмётки!

Разорвать и раскидать по сторонам!

Врезаюсь пальцами в дверную ручку. Щелчок замка оглушающе бьёт по мозгам. Оттолкнув от себя водительскую дверь, высовываю лицо. Налетевший шквал ледяного ветра едва не срывает шапку с париком. Очки соскальзывают на кончик носа. Задерживаю дыхание. Глаза в глаза. С ним. Как две схлестнувшиеся молнии. Разряд. Мощный. Внезапная остановка сердца. У меня.

Рус… Руслан… Мой Руслан — вибрации в голове усиливаются.

В последнюю секунду сдерживаю порыв, чтобы не выскочить из машины и не вцепиться ей в глотку. Чтобы окончательно не выдать себя.

Куда уж окончательнее?

Господи, я сошла с ума…

Что я творю?

Инстинкты становятся неуправляемыми.

Боль. Ревность. Не остывшие чувства. Ненависть….

Всё смешивается в одном флаконе. Закипает, как химическая реакция. Достигает максимального напряжения для взрыва.

Нельзя! Машка.

Машка… Нельзя!

Нырнув обратно, захлопываю дверцу. С третьего раза завожу мотор. Дыхание до боли рвёт легкие. Разламывает в груди. Глаза застилают слёзы. Пальцы на руле отбивают бешеную чечетку. Развернув автомобиль, бью по газам.

Я пропала…

Всё пропало…

Он меня засёк.

Засёк, черт возьми! Засёк!

Пролетаю мимо застывших в фрустрации фигур. Видимость размытая, но краем глаза улавливаю на себе интерес его охраны. Меня подбрасывает на месте. Особенно чувствуется взгляд Дана.

— Дура! Дура! Дуррра!!! — бью по рулю, направляя машину к трассе.

Какого черта я повелась на этот долбаный экшн?!

Какого черта согласилась?

Больно. Господи, как же больно видеть его с другой.

Она беременна.

Беременна… Беременна…

Кто эта девушка? Его супруга? Почему он привёз её домой? Она с ним живёт? Они спят вместе? В одной постели? Он её трахает? Он её любит? Божжже, кто она? Кто???

Мысли, то и дело, атакуют голову.

Перед глазами мелькает набор картинок: он ловит её, сгребает в объятия, тащит к открывающимся воротам. Девушка сопротивляется, но тщетно. Сбежать от Исаева даже я не смогла… пока не стала для него мёртвой.

К черту их! Он ничуть не изменился. Всё также вершит судьбы людей…