Читаем Сочинения полностью

Сочинения

Прощай, прощай, Гельвеция,Долой туман и холод!Да здравствует Венеция,Где каждый будет молод!Привет тебе, жемчужина,Восьмое чудо в мире,Стихов, примерно, дюжинаУже звучит на лире!О, tanto di piacereDi far, di far la sua,La sua conoscenza,Venezia! (ma doue)O, bella, o, bellissima,О molto, molto bella!— Ну, разве это мыслимо,Чтобы душа так пела!Мы по Canale GrandeПлывем на vaporetto…— Pourtant, je me demande,Бывает ли здесь лето?О, credo di piovere —Мы раскрываем зонты…Одно спасенье — вера,Но темны горизонты…И вдруг — все стало яркоНад Ponte di Sospiri,Над Piazza di San Marco,И новый звук на лире…О, sole, mio sole!(Божественно красиво!)И черная гондолаПлывет неторопливо.Potrebbe, gondoliere,Mi canto serenada —Ведь люди мы, не звери,И музыки нам надо…Palazzo di marmoreИ с Campanile звоны…Ну, gondoliere, — в мореВези нас без препоны!И мы плывем на Lido,На Lido, но без Лиды —В нас горе и обидаЗа то, что мы без Лиды…На этом прекращаюДо времени поэму,Но свято обещаюПисать на эту тему…

Wengen, 23. VIII <19>65

Эпиграмма на самого себя [175]

Не трогайте его. Он занят. Он творит.Он Музе говорит, и Муза отвечает…А он, нахмурившись, затворником сидитИ крестословицу внимательно решает.

1966

Похороны («В рядах последних говорят…») [176]

В рядах последних говорятНегромко, правда, о погоде,Посередине чуть грустятО человеческой природе.А впереди у черных дрог,Красиво убранных цветами,Со всех путей, со всех дорог,Земли не чуя под ногами,Собрались те, кому он былТак мил, полезен и приятен,Оратор, берегя свой пыл:«Вся жизнь его была без пятен».И льются горькие словаПривычно и неторопливо,И плачет жалкая вдова,Что с ним была несправедлива.«Ах, если б думала, что в векСудьба разлуку нам предпишет»…Ох, радость знать, что человекТот ничего теперь не слышит.

Веселый могильщик

Напевая, роет яму,Рой пугая комариный…Скоро дочь выходит замуж,Эх ты, водочка-малина!Хороша земля лопате,В хороводе пташки скачут…Справил новое ей платьеДа приданое в придачу.Чисто выметена хата,А к обеду будет заяц…Ничего, что дочь горбата,А жених ее хромает…Клочья глины так и скачут,Что комаринский танцуют,Ничего, что где-то плачут,О покойничке горюют.Завтра, верно, погребенье,Да не наше это дело…В баню что ли в воскресенье —Вся рубаха пропотела.И уходит, напевая,Волоча свою лопату…Эх ты, дочка дорогая,Любят и тебя, горбату…