Сокровища Валькирии. Звездные раны

— Закусывай, Олег Палыч! — чуть ли не закричал топограф. — Ты же за рулем?!

Он еще раз очнулся и ощутил в руке ложку. Хмель расслабил сознание, растворил ощущение реальности.

— У нас же сегодня самолет, Олег Палыч! Аквилонов ждет!

— Я понял, понял, — забормотал Зимогор. — Все в порядке… Сейчас закушу и часик посплю…

И только сели с ложками у котелка, как заметили на опушке человека. Он шел к костру скорым, прыгающим шагом и поддергивал карабинный ремень на плече — по всему видно, еще один хозяин.

— Здорово, мужики, — сказал весело. — Кто такие будете?

На вид ему было лет тридцать пять — ровесник, однако в нем чувствовалось старшинство и еще какое-то очень доброе, беспричинное к нему расположение, из-за того, что голову одолевал хмель. Хотелось обнять его, как старого знакомого или родственника, усадить немедленно за стол и потчевать.

— Сами не знаем кто такие, — легкомысленно и радостно бросил Зимогор и встал с земли. — Это и не важно! Просто люди… Давай с нами супчика похлебать! И водочки! «Кремлевская»!

— С утра я не пью, — незнакомец присел к огню, поставил карабин между ног. — А то ходишь целый день, как дурак.

— А ты-то кто такой? — спросил топограф.

— Я?.. Я отработчик. Или чтоб понятнее — космический мусорщик. Баркоша фамилия, слыхали?

— Известная личность, что ли?

— Популярная. Один остался из бригады…

— Это вы тут ракетные ступени собираете? — спросил Зимогор.

— Мы! — мотнул недовольно головой. — Вернее, я! И один драный трактор от всей мехбазы! Еще и манипулятор накрылся… Руками их, что ли, грузить?.. Пускай валяются.

Зимогор засмеялся.

— Я подумал, еще один хозяин земли явился!

Баркоша одет был не лучше вчерашнего алтайца — застиранный форменный камуфляж с выцветшими крупными буквами на спине — аббревиатура Министерства по чрезвычайным ситуациям, — стоптанные ботинки, пожухлый кепарик на крупной голове. Однако выглядел неплохо — красномордый, белобрысый, и силой не обижен. Опытным глазом скользнул по футляру теодолита, остановился на рейке, сложенной пополам.

— Топографы? Или геологи?

— Может, примешь для знакомства? — вместо ответа предложил Зимогор.

— Да у тебя там что осталось-то? — глянул на потное стекло бутылки. — И начинать нечего…

— Еще одну найдем!

— Тогда наливай!

Он залпом выпил целый стакан, взял пальцами кусочек тушенки. Топограф глядел на Зимогора, как придирчивая жена на мужа в застолье. Тот назло ему выпил и стал хлебать суп.

— Слышал, тут бурить собираются? — закусив, проговорил мусорщик. — Так это вы и есть?

— А откуда слышал? — серьезно заинтересовался Олег: все работы в Манорае предполагалось вести под грифом «секретно»…

— Да говорят… Наливай еще, а то уйду!

— Ну и что же говорят? — Зимогор вылил ему остатки и достал вторую бутылку.

— У нас самолет из Горно-Алтайска, Олег Палыч! — не выдержал топограф. — А я машину не вожу! Я только за штурмана могу!

— Научишься! — отмахнулся Зимогор. — Дай с человеком поговорить!

— Сказали, приедут геологи скважину бурить, — невзирая ни на что, вымолвил мусорщик. — Только гиблое это дело… Ничего у вас не выйдет. Одна морока.

— То есть, как ничего не выйдет?

— Да так… Деньги зря вколотите в землю и все. И деньги, надо думать, большие.

Зимогор отложил ложку и встал.

— Ну ты, брат, даешь!.. Это почему?

— А вы что, не слыхали никогда?.. Тут много всяких экспедиций бывало. Народу погублено!.. Вот и людей даже отсюда вывезли, пустые деревни стоят, даже райцентр есть, каменные дома. Коровы одичали, свиньи… Бывает, и люди дичают.

Топограф посмотрел на свои руки, спросил серьезно:

— А отчего это так?

— Манорая трогать себя не дает. Она как строптивая… женщина. Так что собирайте манатки и отчаливайте.

— Ничего себе, заявления! — Олег почувствовал, как начинает трезветь. — Ты вообще-то мужик серьезный? Или как?

— За базар отвечаю, — ухмыльнулся он, показывая, что владеет современным лексиконом. — Невезуха у вас начнется прямо с сегодняшнего дня. Если не откажитесь бурить. Вспомните потом меня не один раз. Коль Баркоша сказал — не суйтесь, значит, не суйтесь.

— А кто такой — Баркоша? — топограф заинтересовался пророчествами мусорщика.

— Я Баркоша. Это моя фамилия.

— Послушай, мусорщик, а ты местный? — спросил Олег.

— Приезжий, — нехотя отозвался тот. — Жена местная…

— Оно и видно. Борзый! А откуда?

— Издалека, — он явно потерял всякий интерес к общению и вместе с ним — азарт. — Не тяните резину, ребята. Езжайте и больше не возвращайтесь.

— Ты что же, вроде как выставляешь нас? — задиристо спросил Зимогор.

— Добро, мужики, я вас предупреждал, — спокойно сказал он, развернулся по-армейски и зашагал вдоль опушки кедровника — туда, откуда явился. Но через минуту остановился, помахал рукой, крикнул:

— Слышь, подойди сюда!

— Это ты кому? — спросил топограф.

— Да ему, этому шустрому! — указал на Зимогора. — Он вчера по лугам бегал!

Упоминание об этом вдруг непроизвольно насторожило Зимогора, в сердце будто щелкнуло что-то и поток адреналина ударил в кровь. Не хотел, но пошел к мусорщику.

— Был я на лугах… И что?

Баркоша как-то резко изменился — нос вытянулся, губы посерели и краснота с рожи сползла.