Сокровище падишаха

— Это, наверное, какое-то недоразумение, — он протянул паспорт в потрепанной грязной обложке. — Я Александр Валентинович Карташов, работник филармонии. Уверен, вы привели меня сюда по ошибке.

— Если это ошибка, все скоро выяснится, и мы вас отпустим. — Анатолий разглядывал приятное русское лицо Карташова. Светлые добрые глаза, правильные черты лица, блондинистые густые волосы. Довольно симпатичный малый. Даже слегка выступающие вперед передние зубы его не портили. Такие молодцы обычно выплясывают в танцевальных группах, в День Советской Армии уж точно. Одетые в национальные костюмы, они демонстрируют народные танцы. Петрушеский за всю свою службу ни разу не задерживал таких ребят. Как говорится, гений и злодейство несовместимы. Может быть, и здесь они что-то пропустили, недосмотрели?

— Вы были знакомы с Нонной Борисовной? — Следователь недоговорил, а Александр уже расплылся в улыбке.

— Ну разумеется, и очень горжусь этим. Знаете, попасть в число ее друзей не так-то просто. А меня она уважала и любила по-матерински. Это чего-нибудь да стоит.

— А как вы относились к ее дочери? — поинтересовался Петрушевский.

— К Нине? — Карташов поднял светлые брови. — Естественно, тоже хорошо. Она была мне как сестра.

— А почему вы говорите о ней в прошедшем времени? — спросил Анатолий. — Откуда вы узнали о ее смерти? Об этом не писали в газетах.

Ему удалось привести Александра в замешательство. На щеках заиграли желваки, глаза беспокойно забегали, и он усилием воли взял себя в руки.

— Наш музыкальный мир такой же тесный, как и ваш, милицейский, — сказал он с некоторой дрожью в голосе. — Я уж и не помню, кто рассказал мне о ее смерти. Бедная девочка, она так и не стала счастливой в этой жизни.

— Которой вы ее лишили, — следователь пошел ва-банк. — Нам известно больше, чем вы думаете, Карташов. Вам лучше сотрудничать со следствием, как вы знаете, чистосердечное признание смягчает наказание.

Музыкант развел руками: