Солги обо мне. Том второй

А раньше они были не разлей вода. До такой степени свои в доску, что даже у меня не хватило фантазии придумать способ вбить между ними клин. Я даже думал, что козла Сабурова она забудет раньше, чем стерву-сестру. Но они действительно практически не общаются. Телефон Ники и вся ее активность в нем полностью под моим контролем. Я знаю, что они иногда переписываются, знаю о чем, но сейчас их общение похоже на формальные отписки - почти так же вежливо Ника общается и с матерью, и с Катериной, и даже с Ольгой, которая теперь всплывает на горизонте раз в пару месяцев.

— Вы раньше были просто как те смешные попугаи, - озвучиваю свое замечание и становлюсь строго у нее за спиной.

— Неразлучники, - говорит Ника.

Ее спина абсолютно ровная и - под тонкой тканью шелкового халата не дрожит ни один мускул, а раньше она буквально тряслась от моего приближения. Привыкла? Или появилась причина быть смелой?

— Все меняется, - продолжает Ника и, как будто почитав мои мысли, медленно откидывается назад, спиной мне на грудь. Ждет, пока обниму ее одной рукой, жмурится. - Когда-то мы все были немного другими, делали разные странные вещи, тратили время и ресурсы не на то. Не на тех.

Если бы вдруг у меня случилась амнезия и я забыл, в каком дерьме извалялся по ее милости, то эта нежность не вызвала бы у меня ни тени сомнения. Может быть, дело как раз в этом? Когда все слишком идеально, можно забываться и потерять бдительность.

— Твои спектакли заканчиваются через две недели? - Я знаю, уже навел справки - и у меня на руках есть копия ее контракта. - Можем слетать куда-то к морю. Или на тот остров.

Я имею ввиду место, куда приехал с кольцом и где у нас случился первый секс.

— Если ты хочешь, - отвечает она, не особо прыгая от радости. Даже в этом ее фальшь идеальна - она как будто точно знает, где притормозить, а где - ослабить, когда и что я хочу услышать, когда и что я слышать не_хочу.

— Пока не решил.

Отстраняюсь и, бросив взгляд на часы, собираюсь в офис. Есть бумаги на подпись и разговор к службе безопасности по поводу того, что часть моих сотрудников расслабила булки и начали приходить на работу с опозданием. На пять, а иногда и на десять минут, но никто почему-то не остается внеурочно, если только я не рявкну и не напомню, что уровень их зарплат в среднем в два раза выше, чем зарплата бюджетника с выслугой.

Ника, как и всегда, оправляет узел моего галстука, желает хорошего дня, но не провожает до двери.

Когда я приезжаю в офис, разнос устраиваю первым делом.

Выгоняю секретаршу, потому что мне надоело видеть ее убогий маникюр - я не для того столько ей плачу, чтобы смотреть на ее короткие ногти под прозрачным лаком, для этого у меня есть жена.

— Олег Викторович? - Начальник службы безопасности единственный человек во всей этой громадине небоскреба, которому можно входит после стука, не дожидаясь моего разрешения. Потому что обычно он не приходит с херней и знает, когда я занят, а когда меня лучше оставить в покое.

— Что? - Мое внимание привлекает пластиковый пакет в его руке.

— Только что принесли из доставки.

Киваю, чтобы открыл. На моей памяти никаких «сюрпризов» с посылками от ноунеймов не было, но на всякий случай всегда перестраховываюсь. Он срывает клейкую ленту, вытряхивает на ладонь несколько плотных листов бумаги.

— Что за… - бормочет этот здоровый мужик и даже меняется в лице.

Выхватываю листы, только через секунду соображая, что это просто фотографии, распечатанные в формате А4. Три снимка, на каждом из которых с разных ракурсов сфотографировано большое гранитное надгробие, с выбитой на нем фотографией.

Моей фотографией, блядь, под которой первая дата - это день, месяц и год моего рождения; а вторая, не считая четырех вопросительных знаков, заканчивается этим годом.

И все это - на свежем могильном холме.

— Я подниму ребят, - говорит эСБэшник. - Пробью, от кого пришло.

— Ага, - хмуро бросаю уже ему в спину и снова разглядываю идиотские фото.

Кто-то очень постарался, заплатил большие деньги, чтобы отгрохать такой памятник. Похоронил меня дорого-богато, так сказать. Где именно сделаны фото - хрен поймешь. Ракурс такой, что вокруг земляной насыпи видно только притоптанную зеленую траву.

И кому же это я успел так насолить?

Тамаре? Да у нее денег нет даже чтобы самой сдохнуть по-человечески. Да и не до того ей сейчас.

Сергею? Пожалуй, мог, и повод есть. Одна проблема - у этого барана тупо нет яиц, чтобы выкинуть такую шутку. То есть он бы точно не отказался сплясать на крышке моего гроба, но зассал бы приложить к этому хоть палец.

Тут кто-то круче.

Злее.

Кто-то, кому по хрену, что я могу «разгадать загадку» и устроить ответку.

Я еще раз смотрю на фото собственной пустой могилы - и на минуту меня все же пробирает неприятный холод. Тот, который я чувствовал всего раз, когда наводил ствол пистолета на одного мудака в тире, а тот смотрел на меня и даже шелохнулся. Не от сковавшего его страха, а от собственной уверенности.

У него бы точно рука не дрогнула пустить мне пулю в лоб.

Сабуров, блядь.

Он знает, что Ника жива.