Солнечная пыль

– Как съездил? – спросила Лара и начала расставлять тарелки.

– Хорошо, – ответил я. – А ты тут как?

– Хорошо, – в тон мне повторила она.

– Ты пьяна? – уточнил я.

Лара замерла с вилкой в руке. Я видел, что она побледнела.

– Немного выпила кавы, – виновато ответила Лара и расположила приборы по краям тарелки. – Давай ужинать.

Мы ели в молчании. Я снова раздражался от вида ее немного опухшего лица и мутноватых глаз. Мне уже казалось, что я сильно затянул с обращением к врачу-наркологу.

– Ты не в настроении, – заметила Лара в конце ужина.

– Просто устал, – ответил я.

– Сейчас я тебя подбодрю, – довольно проговорила она и встала. – Пошли!

Я снова напрягся, ожидая какого-нибудь «сюрприза» в духе моей жены. И не ошибся. Она привела меня в кабинет, включила свет. На столе возвышался искусно вырезанный из красного дерева миниатюрный, не более десяти сантиметров в длину, гроб, на крышке был прикреплен букетик искусственных незабудок.

– Что это? – сухо спросил я, приближаясь.

– Это такая шкатулочка, – с улыбкой пояснила Лара. – Правда, круто? Это я заказала для тебя… чтобы ты вдохновлялся, когда пишешь. А то ты так злился, что букетики вянут, вот я и решила заменить их искусственными, раз живым здесь не место…

Лара вдруг замолчала, приоткрыв рот, и сильно побледнела. Я не понимал, что происходит.

– Странная какая фраза вылетела, – после паузы все же продолжила она. – А ведь в точку!

– Говори яснее, – раздраженно заметил я. – Твои намеки меня выводят из себя. И злился я вовсе не из-за вянущих цветов. Я же тебе тогда все объяснил. И я устал. Я только что приехал!

– Извини, – спохватилась Лара.

– К чему тут гроб? – раздраженно спросил я. – И что это за мысли тебя посещают, что живым тут не место?

– Раз ты пишешь о любви мертвой девушки и живого парня, вот и лезет в голову всякое, – тихо ответила она. – Не обращай внимания, у меня что на уме, то на языке. Но ведь считается, что творческая энергия все пропитывает, а мысли даже материальны… Но ты не рад моему подарку.

– Честно, не рад, – более мягко сказал я. – Гроб? На рабочем столе? И о чем ты думала!

– Я? – растерянно спросила она. – Только о любви. По преданию, которое я вычитала в Интернете, был такой парень Василек, и он любил девушку Машу. И всегда дарил ей васильки, чтобы они напоминали ей о любимом. Но пришло время уходить ему на войну… Кажется, это происходило во времена еще Первой мировой… И в их последний вечер он принес незабудки. Маша удивилась, а Василек ей сказал: «Не забудь-ка!» – и протянул букетик. Она поставила цветочки в воду, и они все не вяли и не вяли. И Маша, глядя на них, не забывала любимого ни на минуту. И вдруг через месяц на рассвете незабудки засохли и почернели. Именно в эту ночь Василия убили на войне. Но Маша все равно помнила его до самой своей смерти в глубокой старости и рассказывала детям эту печальную, но и чудесную историю.

– Это все сказки, – раздраженно бросил я. – А мне не нужен гробик на столе, да еще и с искусственными цветами. Пожалела бы мою психику.

– Но это символ невянущих незабудок! – со слезами на глазах сказала она. – Это вечная любовь… даже после смерти!

– Какие мы все же разные! – заметил я. – Никогда мне не понять тебя, и, как вижу, ты меня тоже не понимаешь. Мы словно в параллельных мирах, хотя живем вместе. И я не хочу, чтобы гроб стоял возле моего ноута! – зло добавил я.

Лара глянула на меня, схватила шкатулку и выбежала из кабинета. Но я не пошел ее искать. К тому времени я безумно устал от ее срывов без каких-либо видимых причин. И часто думал, что жена просто мается от безделья.

В тот раз мы помирились довольно быстро, но шкатулка исчезла, и я даже не интересовался, куда она ее подевала. Просто хотел забыть об этом неприятном инциденте. А Лара хоть и выглядела невозмутимой, но я видел в ее глазах засевшую на дне печаль. Пить меньше она не стала, но старалась, чтобы я не видел ее в таком состоянии. К наркологу жена отказывалась идти категорически, как и к психоаналитику. И злобно отвечала мне, что я сам уже как псих, а вот она совершенно здорова. Я попытался подключить ее отца, звонил ему, приглашал в гости. Но Анатолий Степанович показался мне таким же неадекватным, как и дочь, он отвечал невнятно и как-то странно. И я понял, что он также постоянно нетрезв. Звонил я и маме, просил ее навестить свата. Она была раздражена и сообщила, что Анатолий Степанович не желает ни с кем общаться, на звонки не отвечает, новых родственников сам не навещает и к себе не приглашает. И мама предположила, что он стал «злоупотреблять» после отъезда любимой и единственной дочери.