Солнце восходит вечером. Лотос осознания

Приняв опий, он начинал петь песни, и слушать их было одно удовольствие. Первую строчку он брал из одной песни, следующую — из другой; строчку из бхаджана, религиозного гимна, еще строчку из какого-нибудь фильма... все это вперемешку с собственными вставками.

В общем, я пришел к нему и сказал:

 — Сегодня мне нужна твоя помощь.

 — Для тебя — все что угодно, — ответил он.

 — Побрей меня наголо.

 — Это не так просто. Если твой отец узнает, не миновать мне беды.

Дело в том, что в Индии голову мальчика бреют, когда умирает его отец. Но я настаивал:

 — Я никогда тебя ни о чем не просил. Если ты не побреешь меня наголо, я больше к тебе не приду.

 — Постой, погоди, — испугался он. — Ты единственный мой посетитель, кто еще ценит меня.

Так что он побрил меня наголо, и я пошел домой. Отец, увидев меня лысым, воскликнул:

 — Это еще что за номер?

А покупатели начали спрашивать:

 — Что случилось с малышом? Похоже, у него умер отец.

Теперь отцу пришлось краснеть еще сильнее. Он взялся все объяснять:

 — Никто у него не умер. Я его отец. Он просто доказал мне, что я буду раскаиваться. Теперь мне предстоит оправдываться перед всем городом, что я пока еще живой!

Вскоре стали приходить обеспокоенные знакомые. Поскольку я разгуливал по всему городу, все, кто меня увидел, решили, что умер мой отец. Знакомые стали приходить, чтобы выразить свои соболезнования, но, к своему удивлению, обнаруживали отца в полном здравии. Все недоумевали:

 — Что за ерунда? Кто же тогда умер? Мы же видели, что твой парень ходит бритым наголо.

 — Это все моя вина, — оправдывался отец. — Я намедни сорвался и остриг его лохмы, прекрасно зная, что он что-нибудь этакое обязательно вытворит, но это в последний раз... Больше я его не трогаю, потому что он непредсказуем.

Потом он попросил меня:

 — Сделай одно доброе дело: не мог бы ты ходить через черный ход, пока не отрастишь чуток волосы?

Я ответил:

 — И вот ты опять просишь меня сделать что-то против моей воли. Я, конечно, могу — я могу всю жизнь ходить через черный ход, но лучше не проси, потому что я снова что-нибудь придумаю.

 — Ладно, ладно, — испугался отец. — Не ходи через черный ход. Пусть здесь соберется весь город. Впрочем, тебя и так уже все видели. Слух разлетелся мигом — соболезнующие идут толпами, а я — нате вам — живой! Надо просто переждать пару дней, и все узнают, что я жив, и что ты наделал... А этот наркоман — с ним-то как быть? С ним даже поговорить нормально нельзя. Ты ему про Фому — он тебе про Ерему. Как ты вообще с ним общаешься? — спросил он меня. — Ты часами просиживаешь в его заведении.

 — Он милейший человек, — ответил я. — Дело не в том, что он говорит, не важно, что отвечает он невпопад... Мне нравится, что говорю я — ему нравится, что говорит он. Мы оба довольны, но мы не общаемся. В этом нет никакой пользы, это чистой воды развлечение. И он говорит такие замечательные вещи, какие в трезвом уме никто не скажет. А на днях тут вот что было: бреет он голову одному известному борцу из города, а я шепчу ему на ухо: «Побрей только половину его башки». Он говорит: «Но ведь этот тип рассвирепеет, он борец, а я всего лишь старый наркоман». Я говорю: «Не волнуйся ты. Я же рядом». И он бреет борца наполовину и говорит ему: «Я тут вдруг кое-что вспомнил, мне нужно срочно сбегать домой. Ты сиди, я сейчас». И убегает из цирюльни. Борец ждет; ждет пять минут, ждет полчаса... Потом он спрашивает меня: «Этот парень вообще думает возвращаться, или как?» Я и говорю: «Сомневаюсь... он же наркоман, никто не знает, где он в следующий раз застрянет — спорит, наверное, с кем-то. Наверное, и до дому еще не дошел. Ты бы шел уже». «Дикость какая, — говорит. — Я же как дурак — наполовину бритый!» Я говорю: «Но он же не взял с тебя денег. Иди к другому цирюльнику, сэкономишь на половине головы». И он спрашивает: «Ты с ним заодно, что ли?» «Да нет, — говорю, — мы так, приятели. Пока ты не уйдешь, он не вернется. Так что иди побыстрее». Он идет в соседнюю цирюльню, и над ним там гогочут: «Чего ты вообще сунулся к этому психу?»

Мой отец все же попытался вразумить его:

 — Никогда больше не смей проделывать такого с моим парнем!

Но тот лишь ответил что-то свое.

И отцу просто было стыдно, что кто-то путал меня, его сына, с девчонкой.

И это происходит на протяжении всей вашей жизни... Мужчина есть мужчина, и ему многое запрещено. Женщина должна быть изящной, должна знать свое место, должна соответствовать определенным представлениям о женственности.

Общество не прислушивается ни к великим мудрецам тантры, ни к Юнгу, основателю психоанализа. Но я хотел бы особо отметить, что до тех пор, пока мы не примем все стороны мужчины и все стороны женщины, мы не освободим человечество. Половина человека всегда будет оставаться закованной в цепи.

Взять, к примеру, мужчину: мужчине нельзя плакать, нельзя рыдать, он должен быть сильным. Даже если кто-то умирает и сердце мужчины обливается слезами, он обязан держать себя в руках. Ему не подобает показывать свою слабость — как будто слезы означают слабость.