Сон

* * *

Его лицо – со мною, странно,

Не расстаюсь…

Напомнить о себе нежданно

Письмом боюсь…

Он – здесь, на внутреннем экране,

Как Свет в окне…

В чужом, иноязычном стане

Не скрыться мне…

Аплодисменты, «Браво, Саша!»

Немного жаль,

Что эта Венгрия – не наша —

Моя печаль…

На сцене мировой читаю

Сентябрьским днём

О том, как страстно я мечтаю

В ночи о НЁМ…

Пусть голос мой пронзит пространства!

Пусть знает ОН,

Как в этой грустной сказке странствий

Мой сладок сон…

* * *

В тот день, сразу после возвращения из Венгрии, мне звонит курьер из Германии, где только что вышла моя книга стихов «Без маски». Мы встречаемся, и он передаёт мне авторские экземпляры.

Не успеваю я войти в офис, как обо мне вспоминает один знакомый олигарх. Он приглашает меня пообедать, и я соглашаюсь.

Где-то в полдень раздаётся очередной звонок. Я протягиваю руку к телефону и вздрагиваю.

– Да… – привычно произношу я, пытаясь не выдать волнения.

– Здравствуй, Алиса… Тебе удобно разговаривать сейчас? – обращаясь ко мне сразу на «ты», произносит громогласный мужской голос.

– Смотря о чём… – машинально говорю я, и меня накрывает волна панического страха.

– Позвони, когда сможешь поговорить…

– Вечером, – отвечаю я лаконично, и мы прощаемся.

Я долго сижу за рабочим столом, тупо уставившись в компьютер, и размышляю: КТО ОН? Что ему от меня нужно? Почему эта бесконечная история никак не закончится? Так бывает, когда ты сделал какой-то неверный шаг и «вывалился» из предписанной тебе цепочки событий. И она висит на шее или виляет своим хвостом, пока жизнь снова не возвращает тебя в ту же ситуацию, с теми же людьми, чтобы доиграть роль до конца по задуманному свыше сценарию. Только… какой этот сценарий? Сценарий чего? Комедии? Трагедии? Что в нём прописано, чёрт возьми?!

Я обедаю с олигархом. Он предлагает мне работу в его компании в должности генерального директора. Я говорю, что у меня подписан контракт с немцами.

Вечером я сижу в кафе с чашкой кофе и пытаюсь перебороть страх – набрать Его номер. Максимальным усилием воли я нажимаю на кнопку «вызова» нужного мне абонента.

Он не подходит.

Мне становится смешно – Он мне снится. Его не существует. Всё это – сон.

Через полчаса Он перезванивает. Я говорю привычное «да» и готова услышать, что угодно, кроме того, что громогласно раздаётся в ответ:

– КТО ВЫ?

Мне кажется, я схожу с ума. Но я заставляю себя говорить спокойно и ровно, как это делают абсолютно здравомыслящие:

– Вы попросили позвонить вам сегодня вечером, когда я смогу поговорить.

Пауза длится достаточно долго, но заканчивается:

– О чём поговорить?

– Не знаю, – усмехаясь, произношу я.

– Вы ищете работу? – резким грубым голосом вопрошает он.

Я почти смеюсь:

– Нет, работу я не ищу… Спасибо…

Он говорит, что у него вторая линия, и он перезвонит.

Я расплачиваюсь за кофе и выхожу из кафе, направляясь к дому.

Он перезванивает.

– Да, – спокойно произношу я, уже не понимая: сон это или явь.

– Алис, ну прости… – он смеётся. – Тебе не надоело заниматься ерундой?

– В смысле?

– У меня есть вакансия…

– А у меня есть подписанный контракт с немцами… – я медленно начинаю выходить из себя…

Я иду по тёмным аллеям к своему дому и мне кажется, что всё происходящее со мной – всего лишь очередной сон.

– Сколько ты получаешь денег? Я буду платить тебе больше… Мне срочно нужен человек…

Я вспоминаю всё, что было в этом сне до настоящего момента, в то время как Он продолжает что-то громогласно и быстро говорить. Его голос – голос Мужчины. Резкий как нож. Безжалостно кромсающий тебя на части. Мне страшно. Он давит на меня. И я почти кричу ему в трубку:

– Где ты был раньше?! Летом?!! Куда ты тогда исчез? У меня уже подписан контракт!!!

– Я улетал. Вернулся. Зачем об этом говорить. Когда ты выйдешь? Мне надо прямо сейчас.

Мы оба говорим громко, одновременно, и я почти не слышу его слов.

Он убьёт меня! Убьёт! Убьёт!!! И мне кажется, что я уже кричу ему:

– КТО ТЫ ТАКОЙ?! Я НЕ ЗНАЮ ТЕБЯ!!! ЧТО ТЕБЕ ОТ МЕНЯ НУЖНО?!

Внезапно мы оба замолкаем. И после затянувшейся паузы он произносит тихо и медленно:

– Я просто довёл до тебя информацию. Если тебе это НЕ интересно…

– Хорошо. Я приеду. Вечером. Завтра, – решительно произношу я, чтобы сдвинуть никак не проигрываемый сценарий хоть в какую-нибудь сторону, одновременно вспоминая, что у меня дома обитает привезённая ему в подарок из Греции икона Святого Георгия Победоносца.

На следующий день вечером после выматывающей процедуры номинации на одну из литературных премий я приезжаю к нему во Дворец.