Сон

Он сидит за столом, развернувшись ко мне полу-боком, пытаясь не смотреть на меня своим пронзающим взглядом. Я протягиваю ему в подарок книжки – «Случайные стихи» и уже дописанную «Иную реальность», в одной из глав которой я поведала миру о нём и о его страшной силе притяжения и отталкивания…

– Спасибо, – равнодушно произносит он, листая книжку со стихами.

– Третья часть – ваша, – так же спокойно комментирую я.

– Собственно, всё – то же… С 10 до 19… Больничный – за свой счёт… По деньгам я тебе сказал… Да, и ещё… август теперь рабочий месяц. Отпуска нет… Есть майские праздники и Новый год.

– А… совесть… есть? – почему-то вырывается у меня, и я прикусываю себе язык.

– Совесть? У кого? У меня? – он поворачивается ко мне и смотрит в упор. – Да, есть… Думать будешь до завтра.

Мне страшно. «Завтра» – это уже ведь завтра, а не когда-то потом. Я смотрю на него и размышляю: КТО ОН? Сколько ему лет? Чего я так боюсь? Что такого знает моё Подсознание, чего ещё не знаю я, и от чего оно пытается всячески меня защитить, уберечь, спасти, не подпуская к этому человеку? И тут же, это самое Подсознание, заставляет меня соврать:

– Завтра я встречаюсь с одним олигархом, он предлагает мне должность гендиректора… Послезавтра…

Ведь я уже сказала олигарху «нет» вчера, и даже если бы тот предложил мне занять его собственное кресло, я бы всё равно отказалась, потому что…

И внезапно я слышу:

– Олигарх? И ты ещё думаешь? Чего тогда тут думать-то…

Я тяжело вздыхаю. Но он не позволяет мне произнести ни слова:

– Послезавтра.

Я ухожу, забыв подарить ему икону.

* * *

Я звоню ему, чтобы сказать «да». Он не берет трубку. Я жду, что он мне перезвонит. Но он не перезванивает.

«НЕ ОН…» – думаю я, и слёзы чуть было не выскальзывают из глаз.

Вечером, раскладывая Таро, я впервые спрашиваю: «КТО ОН?» И вытаскиваю одну карту из 78 возможных – 15-ый старший аркан… «Дьявол».

* * *

Я устала… От вокзала —

Шлейфом – поезда.

Я, прощаясь, целовала

В губы города.

И мелькали в окнах стаи

Литых сталью лиц,

Тех, что просто пролистали

Листопад страниц.

Но от пальцев – раны, шрамы

На душе – не счесть,

И взорвали в сердце храмы

Зависть, лесть и месть.

Ниц упала, распласталась

На исходе дня:

Если хочешь, чтоб осталась,

Не листай меня…

Глава 8

декабрь 1988, Москва