Сон Демиурга

– Ну, спасибо, Серый, успокоил. Только они эти твои доводы могли и не учитывать, вот в чем проблема.

– Тогда спроси у него. – Сергей кивнул на размеренно посапывающего Гусева. – Он тебе очень внятно скажет насчет наших убедительных аргументов. Даже если там действительно лабиринт.

– Гранаты – хорошие аргументы, – задумчиво сказал Саня Веремеев. – А еще бы лучше – ракетой долбануть. Или бомбой, чтоб наверняка.

– Тогда не нас надо было сюда забрасывать, а ракетчиков, – заметил Сергей. – Или эскадрилью бомбардировщиков. А коль забросили именно нас – значит, считают, что убойной силы у нас достаточно для этих скоддов.

– А штатовцев на фига сюда? У них ведь всего оружия – два пистолета.

– Не знаю, Саня. Это не у меня надо спрашивать, а у того, кто забросил.

– А кто забросил? Великий шаман Бурятии и Восточной Сибири? Или Воланд?

Сергей, прищурившись, долго смотрел на догорающий костер. Повернулся к Сане:

– Читал я как-то один рассказик фантастический… И там один рассуждает, почему жить на Земле все хуже становится: землетрясения, наводнения, катастрофы разные и прочее, все больше и чаще.

– И почему же? Финиш приближается?

– Именно. Довел народ планету до ручки, всю перепаскудил-перепоганил – вот она от нас и пытается избавиться. В унитаз – и воду слить. Мы у нее как прыщи на физиономии, и она взялась выдавливать эти прыщи. Или как чирьи на заднице. Вон, от Бухареста камня на камне не осталось… А завтра еще где-то тряхнет.

– То есть Земля – живая?

– Ну да. Живая и разумная, по-своему…

– Понял. – Саня лег на спину, натянул плащ до подбородка. – Здешний мир почувствовал угрозу своему существованию, сам, бедняга, справиться не может – и потому затащил сюда нас. Простенько и со вкусом. Ты это имел в виду?

– А что тебе не нравится?

– Да нет, мне все нравится. Если бы еще этот мир схемку базы сообразил нарисовать. Блин, хорошо фантастам: что взбрело в голову с похмелюги, то и написал, бумага все стерпит. Может, и этот мир кто-то выдумал, какой-нибудь писака, а мы тут отдуваемся, а? Как считаешь?

– Готов верить во все что угодно, – ответил Сергей и тоже лег. – Жаль, если правду так и не узнаем.

– Сюда бы эту фантастическую братию, всех этих писателей, – проворчал Саня Веремеев. – Это им не водку на ихних сборищах жрать!

– А может, они и рады бы… Пишут – значит, мечтают о таком.

– Знаем мы, о чем они мечтают – как бабок побольше огрести!

– Не скажи, Санек, – не согласился Сергей. – Не бабками едиными…

– Но и ими тоже!

– Такая уж наша жизнь, – подвел итог Сергей.

…И вот настало утро, и перед ними стоял мертвый лес, и только от них троих зависело будущее этого мира. Вернее, сама возможность будущего…

– Мы очень надеемся на вас, – тихо сказал маг Ольвиорн, обводя бойцов группы быстрого реагирования напряженным взглядом.

– Не подведем! – Глаза у Гусева вновь горели, как у азартного игрока.

Он первым направился к лесу. Сергей последовал за ним, а замыкал связку Саня Веремеев. Маг, лонд Гарракс, Рандер, американцы и нокеры смотрели им вслед. Ходили по периметру лагеря часовые, а таэльринские воины еще спали.

Деревья-скелеты так и норовили ткнуть в лицо своими корявыми ссохшимися конечностями, и идти по прямой никак не получалось – приходилось постоянно совершать обходные маневры. Низкая невзрачная трава была усеяна заскорузлой корой, которая превращалась в пыль под подошвами тяжелых ботинок. Местность слегка понижалась к недалекому ущелью, и на пути бойцов то и дело попадались неглубокие извилистые канавки – следы дождевых потоков, – протянувшиеся к скрытому деревьями обрыву.

Шли молча, сосредоточенно, как и положено на задании, отложив все эмоции на потом. Хотелось верить, что все окончится хорошо… Только вот доведется ли, как раньше, посидеть после выезда в знакомой кафешке за стаканчиком самого лучшего в мире расслабляющего средства?…

Небо все больше светлело, обретая удивительную невесомость и глубину в лучах солнца, которого пока не было видно отсюда, из леса. Слева от бойцов, вдалеке, сквозь хаос стволов и ветвей проглядывали серые бока скал.

– Просека, – сказал Гусев и остановился.

Да, сомневаться не приходилось – именно здесь пронесся зеленый луч, погубивший одного из подземных мастеров.

Гусев, сдвинув брови, сосредоточенно смотрел туда, где начиналась просека. Там, метрах в двухстах от бойцов, серела стена Истинного Источника. Сергей непроизвольно поправил шапочку, чувствуя неприятный холодок в животе. Он знал, что невидим для скоддов, но все равно ощущал себя словно под прицелом чужого оружия. Саня Веремеев, вероятно, испытывал то же самое, потому что шагнул в сторону от просеки и встал за кривым, довольно толстым стволом.

– Не суетись, Веремеич, – заметив этот маневр, сказал Гусев. – Если бы они нас видели, мы бы уже пеплом здесь лежали.

– Знаю, – буркнул Саня. – Но лучше без особой нужды не светиться. Береженого, как говорится…

– А не светиться, старичок, не получится. – Гусев вновь перевел взгляд на серую стену. – Пошли, полазаем, поищем вход. Они нас не видят и не увидят. Главное – резко головой не дергать, чтобы шляпа не слетела.