Сон негра

Сейчас я ему все объясню, покажу, какую оду я ему написал. Надо только подняться по обрывистой узкой лестнице в просторный дворцовый зал. Камешки далеко вниз осыпаются. Соскользнет рука – поеду вниз по затертым ступенькам. Ветер в ухе завывает, город далеко внизу лежит. Забрался, через бортик перевалился – и стою в знакомом зале с колоннами и лепниной на потолке. Трон на пьедестале, раскрытые сундуки.

Кощей разлегся на троне, постелив бордовую меховую мантию на гладкий камень. Перекинул ногу через подлокотник и сдвинул корону на лоб. Казалось, он дремал.

Но стоило мне войти, Государь пошевелился и указал костлявым пальцем на ковровую дорожку перед троном.

В зале больше никого. Подхожу ближе.

– Написал?

– Да, – говорю. Чего тянуть-то.

– Ну? Читай.

Набираю в легкие свистящий воздух и выпаливаю:

Где нет ни бога, ни праздных радостей,

Где кони прошлого стоят в стойле

Где до свободы не хватило лишь малости…

– Шучу.

Кощей поднялся на троне, сел. Я почувствовал, что перегнул палку, поэтому поспешно начал заново:

– Я загляну тебе в душу

Надеюсь,

Тебе не будет страшно

Ну же

А будет – тем лучше

Мне тоже страшно

Послушай…

Подаю ему скомканный листок, не поднимаясь к трону. Он встает, с раздраженным любопытством протягивает костяную руку, разворачивает клочок бумаги, читает:

– Одна строчка.

– Ваша черная метка, Государь. Мой шедевр. Доставлено, распишитесь-с, – злорадно скалюсь.

– Одна строчка, – повторяет, кажется, в недоумении.

– Что, не ожидали, Государь?

– Одна строчка, – на меня смотрит. – «Здесь же всего одна строчка!», – и хохочет вдруг. Стучат внутри него сухие кости, и смех звонкий, костлявый, разносится гулко по залу.

– Серьезно, Саша? Ты думал меня этим взять? Одна строчка… Заглянет он ко мне в душу. Все хотел узнать, что у меня внутри… помню. Ты, поэтик! Школяр, – сотрясается мелким стучащим смешком.

– Так смотри, что внутри.

Ловкими костяными пальцами расстегивает пуговицы на груди. Последовательно, сверху – донизу. Выправляет атласную рубашку из бархатных штанов, дергает ее за ворот. Материя с треском расходится по его грудине и открывает сиротливые ребра. За ними массивный позвоночник. Там полумрак, а в брюшине качается на шнурке маленький золотой ключик. Поблескивает. Ничего там нет, кроме ключика.

– Ничего, Государь? – уточняю, чтобы убедиться, что правильно его понял.

– Ничего, – как-то злорадно говорит он. – А ты глуп, если думал, что меня этим проймешь. Только те, у кого есть душа, боятся времени, Пушкин. А у нас с тобой душонок не водится! – стучит костями. – Но задумка бравая. Может и Русскому Духу понравится? Вон, иди сам и прочитай ему, пусть пожрет, наконец. Вместе с этими дурными первыми строчками. Давай-давай. Посмотришь на эту издыхающую тварь, авось тебе мозги, наконец, гнилые прочистит. Может, наконец, сподобишься по-человечески что-то сделать. Иди вот теперь и сам его корми. И сам решай, что с ним делать. Я умываю руку.

– Куда идти?

– На Кудыкину гору, Саша.

– Выпустите его, Государь, – говорю. – Устал он. И мы все устали. Свободы хочется.

– Это Тощих тебя надоумил?

– Он правильно говорит: пусть гуляет Дух. Да, беспорядок будет, но хоть не сдохнет с голодухи.

– Выпустить… Дурак, ты головой вообще думаешь? – слышу настоящее раздражение в его сухом клекоте. – Что он хочет, твой Тощих?

– Наверное, свободы хочет для всех.

– Ага. Отдать Русский Дух народу. По братски? – яд из каждого его слова сочится. – Раздать народу? Ты видел этот народ? Этот злобный тупой народишко, который сам себя готов бесконечно изводить, умываться собственной кровью и все про свой особый путь пиздеть. И ты вместе с ними еще!

– И главное ведь, что не путь всего народа, – не дав мне ответить, он продолжил с каким-то неожиданным язвительным бешенством, – не всего народа путь, а это каждый особливо в себе чувствует свою неповторимую избранность, лично его особенность и над всеми остальными возвышенность: только его жизнь мол о чем-то значимом, только его жизнь к чему-то прикасается, и даже если ты последний никчемный бомжара, все равно что-то глубоко русское в тебе да есть, и одним этим ты уже молодец. Хуже жидов, чес слово.

И вот им ты хочешь отдать Дух на попечение. Ты реально не понимаешь, что на воле любой мужик ему отравленную кость швырнет со скуки и займет его место? Да здравствует новый король! Новый воплощенный Русский Дух: пьяница с куполами на груди. Здорово будет, да? Вот он на мое место встанет и будет кормиться тем говном, которое ему подносят, а своим говном весь оставшийся русский народец кормить.

Зато Руси сколько будет! Ух, Русью будет пахнуть! Здорово? Или забитый чинуша. И свои мещанские ценности расправит гордо, перышки распушит – его жена-толстуха двадцать лет скалкой лупит, а теперь он сможет всем, наконец, рассказать, какие истинные для Руси ценности в себе лелеет, какая мудрость в нем все эти 20 лет росла. Мало, думаешь, выродков отбитых?

И все потому, что тебе, мудиле, сказать было нечего. Не смог строчку лишнюю написать для того, чтобы я эту тварюгу вовремя покормить мог! Говно ты, Саша, просто говно, и все тут.