«Перо истёрлось, выщерблен клинок»,но сердце молодо как прежде.А позади остались зной дороги улетевшие надежды.Пора очистить душу от тревог,и прошлого сорвать одежду.Блаженство из четырнадцати строк:я чту тебя до слёз – как прежде.Правь на звезду, презрев желанья,оставь ненужные терзаньяи спутницу – бесцельную печаль.А те года, что нам остались,живи спокойно, не бахвалясь.И сердце людям острым словом жаль.2009
Тимур Кибиров
От чувств буквально обмираюк его стихам.Как много сказочных находокто тут, то там.С каким эпическим размахомстрока летит.Ему покорны звуки рифмыи алфавит,слова немыслимых оттенков,как жизнь вокруг.Чем прихотливее узоры,тем чище звук.В его стихах уют домашнийи связь эпох,лозы подлунной прозябаньеи «с нами Бог!»,дебиловатая казарма,в душе тоска,туманы Англии далёкой,времён река. Ещё там город очень дивныйчто спит в снегу...I'm sorry.Писать так длинно, как Кибиров,я не могу.2018
Николай Клюев
Заломила черёмуха нежные руки,к норке путает, кружит следы горностай.Тихо дремлют избёнки в молитвенной скуке,будет спать до рассвета берéстянный рай.Пусть в лаптях я, сермяге, рубахе убогой,верю в счастье, иную - мужицкую жизнь,не ругайте меня с наслаждением, строго,дорог мне отчий дом и равнинная синь.Я пою для берёзок, для родины этой,где я знаю любой потайной уголок.О, народ, почему ты не принял поэта,кто хотел стать народным, но стать им не смог.2009
Марианна Колосова
В глухую ночь, как писарь некий, я пела горе наших лет, а днём пыталась в человеке найти неизгладимый свет. Что мне Нью-Йорк, Париж и Прага... Язык звучит певучий наш,пока шуршит в руках бумага и дышит чёрный карандаш. Была я женщиной — поэтом,певцом героев и побед.Но не простить убийство этои ту страну, где смеха нет.Не мне просить у Бога милость,наш крестный путь далёк, но прям. И днём у жизни петь училась,у смерти — плакать по ночам. Умру и я под звонкой вьюгой,и пусть пытливая душа над рифмой звонкой и упругой замрёт... и мыслит не спеша. 2019