Соцветие поэтов

«Смерть на войне обычна и сурова»,
она везде: в огне, в дыму – кругом.
И мы молчим. Копаем яму снова,
всю боль потерь оставив на потом.

Сердца сгорели, не оставив пепла.
Мир груб и прост. Он не жалеет нас.
В бреду войны душа уже ослепла,
лишь вьюга смерти на сетчатке глаз.

Я был с ним рядом. И в одном окопе
делил с ним хлеб и горе пополам.
«Он не дожил, не долюбил, не дóпил»,
родных своих оставив где-то там.

«Он умирал. И, понимая это,
смотрел на нас и молча ждал конца».
Теперь мы ждем холодного рассвета
и будем плакать каплями свинца.

Забыл сказать – мы родом из штрафбата:
отбросы, шваль и прочие зека.
За отчий дом и за тебя, солдата,
мы отомстим.  Ты отдохни пока.

2013

Евгений Евтушенко

Поэт донельзя знаменитый,
всю жизнь неразрывно был слитый
с поэзией. Жил с ней, с обузой,
за что и обласкан был музой.
Он в моде и в славе, в почёте...
Совсем не в обиде. Напротив!

Затем доказал, что эстрада
поэту хорошему рада.
Поклонников было немало,
хоть места на всех не хватало.
Он был популярен всё время
и нёс это сладкое бремя.

Объездил полмира и больше:
от Фриско до старенькой Польши.
И видел каштаны в Париже...
Мы тоже поэты – но ниже.
Он просто поэт настоящий!
Читать его надо почаще.

2013

Иван Елагин

Читают различную ересь
на мятых страницах газет.
Твердят, с географией сверясь,
что я эмигрантский поэт.

Слова молча стерпит бумага,
она беззащитна, чиста.
Я был словно льдина без флага,
начав жизнь с пустого листа.

Пускай и ухабы, и встряски —
моё кочевое житьё,
по жизни я шёл без опаски,
терзая пера остриё.

Так пусть теперь критик циничный,
вгоняя осиновый кол,
объявит вердикт свой привычный:
он там идеал свой нашёл.

Художника судят по краскам,
Поэта — по блеску пера.
Меня называть эмигрантским...
О, боже, какая мура! 

2019

Александр Еременко

Горизонтальная держава.
Определительные мимо.
Здесь коротка хмельная слава,
и та, как сон, неуловима.

Мы шли по призрачному кругу,
цепляясь мыслями за фразы.
То Бог крутил нас в центрифуге,
прессуя в пламени экстаза.

Был бесконечен это поиск,
но ты, — в метафорах копаясь,
нашёл себе надёжный полюс,
навстречу дню расправив парус.

И сколько бы не пил упрямо,
всегда спасался от запоя.
Но вдруг пропал, — куда незнамо.
Кажись, вчера нас было двое.

Нас разыграют, как по нотам,
одних — по тем, других — по этим.
Я стал заядлым патриотом,
ты — замечательным поэтом.

2019

Сергей Есенин