Соцветие поэтов

Когда родной язык сменив на блеск сонета,
пытаюсь мыслей передать я глубину,
причина, мой Ронсар, не в стиле, нет, - не в этом,
свое дыхание туда я не вдохну.

Твое бессмертие и так уже воспето,

и что-то новое назвать я не рискну.
Я чту традиции, не брезгую советом,
вдали от Родины люблю ее одну.

Причина здесь проста, (она, увы, банальна).

Писать, как ты писал - изящно, гениально,
возможно только соблюдая твой устав.

И, восхищаясь беспредельно, в виде дани,

готов я всё забыть и долгими часами
петь о любви к тебе, нисколько не устав.

2009

Николай Рубцов

Я часто, глаза закрывая,
всё вижу, как в небе ночном
кружат тихо звёзды, мерцая,
над Вологдой, где был мой дом.

Так много здесь хмурого неба

над серой, спокойной водой...
Ты был там когда-нибудь, не был?
Тогда незнаком ты с тоской.

Там травы покрыли дороги,

деревья притихли давно;
леса, и кустарник убогий,
и скука, что дует в окно.

Россия! Как грустно и странно

поникли берёзы твои.
Как солнце над лугом туманно
в краю нелюдимой земли.

И лишь иногда над рекою,

где бакен качается жёлт,
услышишь, как волки завоют,
да лошадь тихонько заржёт.

2009

Борис Рыжий

Он родился нежданно–негаданно
в лабиринте фабричных дворов.
Роль была приготовлена, задана:
убегать от ментов и воров.

Было тёплое пиво вокзальное,

облака плыли над головой...
И стихи – так щемяще печальные,
и борьба с бесконечной тоской.

Только смерть молчаливая, щедрая

всё идёт и идёт по пятам.
Снова небо нахмурилось серое.
Может, правда, что счастье лишь там?

Музыканты играют, стараются.

Но заката страшнее рассвет.
Дни летят, но ничто не меняется...
«Больше чёрного горя, поэт».

2011

Михаил Светлов

Его провожали на долгие сроки,
бойца — добровольца Двадцатого года.
Он пел свои песни о странах далёких,
про тигров, Гренаду, сражаясь в походах.

Хочу понимать жизни бурной нюансы,

услышать морей мелодичное пенье,
да только финансы поют мне романсы,
союз заключив с моей сладостной ленью.

Я в жизни ни разу не дрался в таверне,

не пил из стакана холодное виски.
С красавицей стройной не буду, наверно,
смотреть на закаты с холмов Сан-Франциско.

Рукой загрубевшей натягивать парус

боюсь не придётся, кружась в урагане.
Не встретить в Париже угрюмую старость,
не спать беззаботно в дорожном кургане.

Но верю, что скоро, мечтая упорно,

смогу на фрегате под натиском бури,
свой курс проложив на созвездие Овна,
тропической ночью на вахте дежурить.

2019

Игорь Северянин