Соцветие поэтов

«Цветы для наглых, вино для сильных,
рабы послушны тому, кто смел».
И не засыпят землей могильной
того, кто это постичь сумел.

Возьми от мира, его соблазнов

ты всё, что сможешь, бери сполна.
К тому фортуна лишь безотказна,
кто груб и крепок, ведь жизнь трудна.

Будь беспощадным, пусть конкуренты

тебя боятся, поменьше слов.
А стыд и совесть – не аргументы,
они годятся для слабаков.

Я буду сильным, я смелым буду,

подвальный воздух для тех, кто хил...
И вы хотите, о люди, люди,
чтоб жизнь такую я полюбил?

2009

Марина Струкова

Наша классика – Пушкин и АКМ

                       Марина Струкова

Казачка из славного рода Донского,
свидетель невольный того непростого
и смутного времени нашей страны,
где лица темнели под солнцем войны.

Не выйти никак ей из плотного строя

и, в поисках долгих мечты и героя,
считает, что Пушкин, кулак, АКМ
и есть лучший способ решенья проблем.

Пусть знамя в пыли и разорвано в клочья,

все спят уж давно этой темною ночью,
но некуда деться от русской тоски...
И цепи натёрли запястье руки.

2010

Игорь Тальков

Под дождями беспомощных слёз,
где я слепо родился и рос,
флаги реяли старые, рваные.
Я вернусь через много веков,
но не в эту страну дураков,
в вашу жизнь, где закаты багряные.

На руинах убогой страны,

где не чувствуют люди вины,
где и мысли застыли в беспечности,
я, убитый в неравном бою,
вновь воскресну и снова спою
о любви, о весне и о вечности.

Но пока не в земле спит тиран,

что вовлёк нас в блаженный дурман,
объявляю привал ночью тающей.
Потому что, когда я вернусь,
то опять в бой неравный сорвусь,
появлюсь как фантом ускользающий.

Облегчённо вздыхают враги,

но во тьме отдаются шаги,
я не сплю и считаю мгновения.
Разгорится безумный огонь,
гвоздь пробьёт без пощады ладонь...
Это близится ночь к завершению.

2019

Арсений Тарковский

«Не высоко я ставлю силу эту:
и зяблики поют. Но почему»,
не подчиняясь воле и уму,
я возвращаюсь к этому поэту?

Любви там вовсе нет, пейзажей мало, -

там одиночество, мешок обид.
Но как душа красиво говорит...
И тот же вечный поиск идеала.

Я чувствую здесь звонких рифм биенье.

Что из того, что голос глух и груб?
Поэзия без сердца – просто труп,
букет цветов, где проступает тленье.

Дни хмурые идут и грусть земная

всё шепчет: и тебе настанет срок.
Но я теперь уже не одинок.
Я счастлив был, его словам внимая.

2009

Ника Турбина