Соцветие поэтов

«Я знал его еще тогда,
в те баснословные года»,
когда всё радует на свете.
Я помню - был один урок,
стихи читал нам педагог,
и я запомнил строчки эти:

«Она сидела на полу

и, как остывшую золу,
перебирала писем груду».
Вдруг показалось ясно мне:
стою я сбоку, в стороне,
а писем сколько - письма всюду!

И слыша ритм, и звук, и стих,

я видел ясно каждый штрих,
и даже как она глядела...
Был там – в объятьях пустоты.
«Так души смотрят с высоты
на ими брошенное тело».

2013

Афанасий Фет

Какая грусть! В саду пустынном
сегодня выпал первый снег.
Туман, и сумрак сизо-дымный,
где рано тусклый свет померк.

Выходит месяц - серый, бледный,

проходят тени вдоль стены.
А всё так холодно, бесцветно,
и звёзды плачут и мутны.

И, кажется, зима навечно

покрыла снегом всё вокруг.
Не вешать больше мне скворечню,
чтоб позабавить детвору.

Пойду я в дом и у камина,

безмолвным вечером, вдвоём,
согреюсь с книгою любимой.
Весна придёт, мы подождём.

2009

Анастасия Харитонова

«На сырой, непротопленной даче»
я живу без лирических строк.
Жизнь проходит здесь резче, иначе.
Вот, опять подгорает пирог.

Скоро чуткие сумерки снова

постучатся и я отворю.
А вокруг -  тишина, я готова
просветлённую встретить зарю.

Только в прошлое что-то скатилось,

только нет ничего впереди.
И какая же страшная сила
вдруг скопилась в девичьей груди?

«Может, нет в этой жизни и смысла,

может быть, от нее я устала...
Исчезают и чувства, и мысли.
Кто-то шепчет: начни всё сначала».

2009

Владислав Ходасевич

«Лети, кораблик мой, лети»
вперёд, в излюбленную бурю,
пытаясь Родину найти
неповторимую, другую.

Домой вернуться - не поймут,

а здесь остаться - не оценят.
Не унывай, терпи, пусть труд
богатства все тебе заменит.

Идут года, но та же грусть,

и стая туч на небосклоне.
Кого за это упрекнуть?
Какой молиться мне иконе?

Пускай нелепо и смешно

мы жили в годы молодые,
но знаю: сердце всё равно
летит туда - назад, в Россию.

2009

Игорь Царёв

Искал он истоки в делах повседневных
мелодий тончайших, восторгов душевных,
а мог бы лежать на афганской меже
убитый и всеми забытый уже.

Мечтой уносился к местам позабытым,

где волны белеют под ветром сердитым,
пером пробиваясь в словесной руде,
а дни проносились в своей череде.

Но кто же мог знать, как мучительно скоро,

оставив вдали наш грохочущий город,
минуя все омуты, сонные травы,
дойдёт он до зыбкой, сырой переправы...

Он был компанейский, весёлый, простой, —

поэт благородный со светлой душой.

2019

Марина Цветаева

Я знал её